Ugrafías

No hace demasiado, el hablar del clima con algún vecino, en el breve tiempo de uso del ascensor, era considerado un ejemplo de la función fática del lenguaje : "parece que va a refrescar" o "esta lluvia va muy bien en el campo" o "es que ni yendo por la sombra", típicas frasecitas intrascendentes con las que evitar el silencio y darse por enterado de la presencia del otro. Ahora, en cambio -dicen que incluso en pleno cambio, vaya-, casi mejor no iniciar el tema, pues tiene mucha tela que cortar y no subimos tantos pisos como para afrontar un debate a fondo.

Tampoco hace mucho que en los noticiarios la sección de espectáculos se distinguía claramente de la de meteorología. Ahora, con tanto cambio, los anticiclones y las borrascas se comportan como caprichosas estrellas hollywoodienses, y además en guiones repletos de sorprendentes efectos especiales. Y ojalá fuera cine y nada más, que lo jodido es que el papel nuestro es hacer de extras ante los amenazantes vendavales, las sequías peligrosas, los diluvios desaforados...

Recuerdo que llegué, tiempo ha, a aprenderme la clasificación de Köppen, una especie de marco legal de los climas terrestres. Las variables, la altitud, la continentalidad, la orografía,... todo afectando unos esquemas que quedaban científicamente prefijados en mapamundis mejor o peor coloreados. Recuerdo también que leí que África debía su nombre a la ausencia de frío, o que donde hay dos monzones no hay cuatro estaciones, aunque ambas palabras significan lo mismo.

Lo que más me impresionó es una reflexión sobre la circulación atmosférica : así como la circulación rodada o la sanguínea tienen sus normas y sus atascos, la del aire, y con ella, todo lo que afecta, proviene de un hecho constante como es la esfericidad del globo. Las presiones, sus isobaras, todo funciona circulando, valga la redundancia, en círculos. Decía una canción que 'este mundo no es más que una enorme piedra redonda'. Y sí, al fin y al cabo no es más que eso.

Cuesta asumirlo, de todas formas. El sistema -el que fácilmente puede caer en error de sistema- aún se plantea en términos planos. La globalización económica parte de poner en el centro de todo al propio sistema, el de los mercados de valores, de divisas y de futuros, el del FMI, el de los aparentes acuerdos entre gestores de esas porciones de corteza que llamamos estados. Todo lo demás orbita intentando aprovecharse o defenderse de esa centralidad. Asustadas por las alarmas -el agujero en la capa de ozono, el calentamiento global, la deforestación- las gentes giran la cabeza hacia el show de los partes meteorológicos, preocupadas por lo indomable de algún imprevisible cambio... a peor.

Incluso aparecen iniciativas de acciones testimoniales, como la del apagón voluntario de este próximo jueves que en Francia ha propuesto L'Alliance Pour la Planète. Las bombillas en huelga durante cinco minutos antes de las ocho de la noche, voilà. Simpático y simbólico gesto aunque sea solamente eso.

E pur...-que diría Galileo Galilei-, el único centro que deberíamos asumir como tal está a poco menos de 6.400 kilómetros de cualquiera, bajo nuestros pies y a medio camino de nuestras antípodas... en el núcleo de la nave Tierra. Mientras no se entienda, se asuma y se proclame, que esa es la sede de un gobierno sin recambio posible, seguiremos viéndolas venir. Si esa conciencia global algún día existiera entonces la deriva al menos se haría más normal : la piedra redonda derivando a su bola. Tal como viene haciendo desde que el tiempo es tiempo.

¡Quieto todo el mundo!
'Se sienten, coño!
Que la de hoy se puede leer. Tranquilos.

Que digo que me jode mazo que

• el no rendirse nunca ante obligaciones injustas,
• el no creerse los cuentos de la historia oficial,
• y el ir a la raiz de los asuntos y los problemas...

sea visto como algo propio ya de anexionistas, ya de neonazis o ya de anarcoladrilleros. Y aunque así sea, siempre me tendré por un irredento, revisor y radicalazo de la leche.
He dicho (por si acaso espicho).

PD: Feliz cumple un año, caro sitio este ¡Y por todo el morro!

Nunca se publicó "La insoportable levedad del ciber-ser", de Simimáil Kundiera. El texto fue filtrado, transcrito y encriptado, a partir de su animal expresionismo de sonidos y registros variopintos, por un macrocomputador, en un laboratorio secreto escondido en los Cárpatos Blancos, producto de un experimento de alto secreto financiado por una corporación de la industria informática y que comenzó a finales de los noventa.

Simimáil era mono. Bueno, era una especie de cyborg chisposo : la suma de un simpático, tranquilo, cuidado, sanote y joven chimpancé más un casco injertado en su cabeza con componentes microelectrónticos que permitían conjugar grandiosas bases de datos. Éstas se almacenaban en los hard disks de un macroordenador que, cada vez que despertaba de sus siestas o de sus largos y plácidos descansos, se conectaba wireless -sin cables, o sea- al cerebro del monito.

El espacio vital de Simimáil era de ensueño. Tenía la amplitud de una cancha de baloncesto. Paredes-pantallas virtuales le hacían creer que se encontraba en un paraíso salvaje; aire, humedad y temperatura acondicionados a sus deseos puntuales de mayor calidez o tibieza; había recipientes siempre con comida fresca y bebidas varias, todo ello ordenado con sensores de diferentes colores que se encendían cuando el simio, encasquetado y saltarín, se acercaba a esas zonas, y las mismas  luces se fundían en penumbra en cuanto se alejaba de ellas.

De la misma forma funcionaban otros elementos destinados a mantenerlo físicamente en forma y satisfecho: aparatos de gimnasia -los de gimnasia sexual, pese a ser robots, o robotas, dicho a lo bruto, eran de un realismo y una flexibilidad que hubiese motivado a la lujuria al mismísimo Copito de Nieve-; árboles artificiales con los detalles más mínimos para parecer auténticos, setos de hierba, y, cómo no, una zona que ocupaba aproximadamente una quinta parte de la estancia en la que siempre pegaba -de pega, igual- un sol de esos de quedarse augusto debajo, con los julios justos, nunca más ni menos.

Y en el centro de la sala, un sillón ergonómico a medida, y sobre una mesa de diseño finlandés -por decir algo que no sea del palo IKEA-, una pantalla regulable de 17 a 34 pulgadas, un teclado -adaptado a su caso y que se fue optimizando a lo largo del experimento- y un ratón. Con conexión adsl de la que ni se anuncia, tremendo, sistema click-ya-flash-aupa, y con una suerte de airbag preprogamado para momentos imprevistos o para caídas del sistema, aunque eran muy pocas y se producían solamente, de hecho, cuando Simimáil  acercaba a la mesa 'de trabajo' algo de comida o de entretenimiento y lo dejaba caer sobre los componentes.

Eso sí, tal despliegue de medios no hubiera servido de nada sin la presencia de la Doctora Mirinda, pseudónimo y nick de guerra de Candela Mira, ex-hacker ibicenca abducida desde el mundo ocioso de la ciberguerrilla a causa del suculento sueldo astronómico que le ofreció la corporación; sueldo que aún así pasaba de estelar a planeta enano si se medía dentro de la galaxia presupuestaria de todo el montaje del experimento.

Candela se ganó pronto la confianza del mico, se acopló en pocas horas a la serenidad de aquel lujo ambiental e introdujo hábilmente a Simimáil en los conceptos básicos de usuario de internet. Con paciencia, mes a mes, lo convirtió en todo un entendido. Mientras surfeaban entre risas y sorpresas por el panorama online mundial, si se le ocurría alguna cosa que podía ayudar al experimento, de viva voz lo comentaba y los técnicos de la sala anexa recogían el dato o el consejo. Así se fueron recreando los componentes, durante un año de elaboración, de una intranet pensada punto por punto y pixel a pixel para el cyborg receptor y protagonista de esta historia.

A Kundiera lo apellidó ella misma, en referencia brumosa al novelista Milan Kundera pero insertando una 'i latina' que le vino a la mente por su significado en español, sumado al nombre de Simimáil... Si mi mail cundiera... Si mi correo cundiera... Un subjuntivo apuntando un objetivo.

Cuando la intranet ya estuvo diseñada la llamaron Simisite. El site -el sitio, el asiento- simio era eso propiamente dicho. Una web a medida para usuarios tipo Simimáil, con referencias a todo el universo y el talante de lo simiesco.

Candela y el chimpático monillo con su casco forrado de conexiones u-ese-bés habían estado meses divirtiéndose, curioseando, aprendiendo, incluso interactuando, en las virtuales ciberplazas humana. A partir de la existencia de Simisite, las sesiones de navegación darían un giro radical. De eso trataba el experimento, de hecho. Simisite incluía un gran salto respecto a la red anterior : Simulaba la existencia de varias docenas de chimpancés -y algún que otro orangután y algún gorila, por aquello de darle amplitud a la mentirijilla- que estaban conectados más o menos en la misma situación que Simimáil Kundiera. Todos y todas, monos y monas de diversas edades, perfiles, aficiones, cada cual con su foto, con su casco, y aparentemente en similares espacios vitales.

El primer golpe de ventana fue un punto y aparte para el feliz y risueño Simimáil. Los ojos se le abrieron como plátanos, y empezó a notar escalofríos que hasta entonces ni siquiera las robotas le habían provocado. Arj, Urj, Iiii,...  ¡Poder comunicarme con iguales! ¡Bestial! Al aparecer los iguales que podían contestarlas, nacieron las preguntas rápidamente en la mente de Simimáil... ¿habrán visitado las webs humanas por las que me muevo? ¿conocerán el mismo software que he ido instalando? ¿querrán montar un foro internauta donde soltarnos, contar nuestras cosillas y sharear todo lo que nos pase por el power del entrecejo?... y Arj, Iiiii, Karay, Krik ¿podremos incluso hacer alguna kedada como esas de las que montan los humanos estos como la majísima Candela o los operarios que cuidan esta mágica casa?... Mmmm....

...Chas! Ahí se produjo un momento de crisis en la sala de control de datos transferidos. Estaba previsto, sí, -algo así no podía escapárseles en el planning ni a los diseñadores del experimento ni a la Doctora- en los análisis previos, que por primera vez Simimáil se planteara que, más allá de la cancha-burbuja donde llevaba ya dos años viviendo a cuerpo de rey del mambo y del me tumbo cuando me canso había otras burbujas con sus respectivos monarcas del ciberespacio del bienestar. Y bien, ¿cómo ir a esas burbujas? En un mundo de virtuales ventanas -léase güindous- no había pensado en el concepto de auténtica puerta -y el que conlleva, de 'fuera de mi ubicación... real', si se traspasa.

Las dos semanas siguientes Simimáil y Candela diseñaron, juntos pero sin cables revueltos, un programa y un entorno gráfico para que cada uno de los simios presuntamente interconectados pudiera tener y gestionar su propio espacio de expresión y a la vez dejarlo a la vista de los demás e interactuar con ello. A base de gritos simiescos, códigos tonales, gestos propios o comunes, adjuntando imágenes sacadas de otras webs humanas, Simimáil y los demás peludos virtuales realizarían entradas y comentarios en una serie de blogs generados por la mismísima Simisite. Llamaron al sistema... 'La Puerta de los Monarcas Enchufaos' -difícil de transcribir en su jerga, pero en alfabeto latino sonaba algo así como Arj Arj Click Wink Click Jaté!- y en inglés Conected KingKongs' Door.
Muy cachondos, los chimpas.

Había nacido el ciber-ser. El experimento, fnalmente, corroboraba la hipótesis : si tienes la sensación de que lo que piensas lo puede captar por internet gente a la que nunca viste en carne y hueso, no te moverás de tu posición acomodada para discutirlo en un espacio físico común, exterior e impredecible.  Tachán! Éxito total del plan previo y de la prueba de verificación: al cabo de un año, un montón de 'bananalidades' -que así podríamos adaptar o traducir el sentido de lo que ellos llamaban sus Uff Look Look Yep Juash Juash- rebosaban en los listados históricos de todo lo compartido mediante los blogs-puerta de los monarcas-enchufaos.

Los textos de las transcripciones no fueron nunca publicados, ya digo. Total, ¿quién y para qué iba a ponerlo en papel, si estaban pensados para quedarse en el soporte las pantallas y sus web-cams? Vamos, que funcionar funciona, pero todo lo compartido, fuera del hecho de compartirlo a diario y en la distancia, mercado mercado, poco. Además, en los zoos, los kioskos y la biblioteca, al menos de momento, son only for humans. Y a las selvas no vas a enviar revistas, no al menos sin una distribuidora competente, y ninguna abarca tanta provincia africana, que encima son enormes. Ah! y lo más importante : no hay mercado posible porque solamente Simimáil Kundiera lo entendería si se publicara en soporte de papel -negro sobre blanco, que decimos también-. Nada, nada, una tiradita en impresora, en modo borrador y que se lo guarde de recuerdo la doctora. Y a experimentar ahora con el acceso a videos, por ejemplo. La corporación siempre estaba en el pelotón de cabeza del sector. La prueba de las bitácoras estaba testeada ¡A por otra! ¡A ver, otro chimpa de la Academia, ya mismo!

Fue a mediados de 2004, corroborado ya el experimento puertas afuera de la monísima cancha estanca, y viéndose repetido el proceso a gran escala con el boom de los blogs a nivel mundial y a nivel humano -sí, generalmente, aunque haya como blog algunas burradas que...en fin, close tab y a otra cosa...-, pues eso, se produjo lo que era de esperar en la lógica de la industria : Se suspendió el presupuesto del laboratorio, se cerró el chiringo de Simesite y se otorgó una indemnización millonaria a Candela. Sanseacabó. Sin minimizar, directamente close, exit y ...Reset!.

Tras años de vivir en el laboratorio-burbuja, un buen día Simimáil Kundiera despertó de sus sueños offline en una plácida playa fluvial del Danubio. Casi se asustó, pero cuando vió a su lado a la doctora sonriendo tranquila y cómplice, respiró. Levantó la vista hacia el cielo azul, un techo-pantalla que no parecía más peligroso que el de la ¿jaula de oro?. Notó el julio -esta vez se trataba del mes- de la plácida Hungría en su pelaje y, ya reinstalado ante sus pocas tareas vitales, puso cara de primate libre cuando vió que el portátil que recibía los bits de su casco estaba en posición de stand by. Notó un cosquilleo en la nariz, estornudó como un bebé y se acurrucó en la falda de Candela, sin mediar permiso ni protesta.

La prejubilación les cundió mucho a los dos, tanto al animoso Kundiera como a la supuestamente doctora Mirinda. Podían haber sido 'retirados' a lo Blade Runner, pero no : happy ending esta vez. Ahora viven del cuento -de este cuento que os cuento- en una islita unifamiliar de la Polinesia más o menos francesa. Quinta Vagina, creo que se llama, pero ni sale en los mapas. Como Dios, vaya, en todos los sentidos : como Dios viven y como Dios sin salir en Google Maps.

Candela Mira en seguida se diseñó, a medida, un robot muy galán, acolchado y silencioso del tipo Pau Gauguin v.2.1, con aparatos gimnásticos integrados, opciones de chat estético-sensorial avanzado, funciones housekeeper de bajo consumo y ¡ah! eso sí, con acceso premium a páginas de e-mules y con reproductor dolby-surround de dvd's compatible con el monitor de plasma de la salita de estar, para así no perderse los estrenos musicales ni los cinematográficos, de los cuales el buen Gauguin ahora le hace reviews y le aporta infos actualizables. Ella está lejos del registered mundanal ruido, sí, pero al día de todo, vaya. Eh! y con el teléfono de un Pizza Hot más o menos cercano -en helicóptero es un ratito, así que no se enfría nada- para cuando le entra un capricho de prosciuto fresco y cultivado ecológicamente, también. A base de esas llamaditas está aprendiendo el idioma de por allí. Con los repartidores directamente, claro. Faltaría más, no todo va a funcionar por microchips, alguna tiene que ser por propinas. En resumen, un regalo, está hecha la maja Candela. Ya lo era cuando dejó Ses Illes, pero ahora, lo dicho, ella, como Dios.

Y Kundiera, mientras, también tan contento. Se ha arreglado la parte de la azotea con unas rastas que camuflan el injerto, y sólo conecta el casco al notepad muy de vez en cuando para jugar al Tetris -es que le enganchó el vicio y la memoria RAM optimiza sus partidas hasta plusmarcas inimaginables para un jugador humano-. De todas formas, no añora el ratón y la mayor parte del tiempo retoza con una chimpancesa de cuya existencia supo a través de una page picante del Simisite. Ya han tenido dos crías, que evolucionan, al menos de momento, sin nada más en la cabeza que los pájaros que sobrevuelan la isla, pájaros locales también, y también naturales. Naturalmente puede decirse que la familia Kundiera está monísima también.

Candela también se entretiene navegando alguna vez por internet y bromeando en foros de temáticas diletantes pero ¡ah! ...cosa curiosa, después de todo... le ha dado por teclear un blog íntimo, secreto, que almacena en un PDA sin modem ni browser ninguno, ni falta que le hace. Lo guarda en un cajón cerrado cuya llavecita siempre cuelga entre sus mediterráneos -y por el roce ya también pacíficos- senos. Un diario personal como los de antes, vaya. Aún se pregunta cómo es posible, pero quizás por eso lo escribe, precisamente : para comprobar que aún lo es.

Candela sigue tratando a Simimáil y a su familia natural como a monísimos monarcas sin plebe que son, e incluso simula a veces haber recibido un mail de alguno de los otros simios virtuales, aunque Simimáil hace ya tiempo que sospecha. El tiempo le ha dado perspectiva y ya empieza a suponer que todo aquello fue un experimento para comprobar que los homo sapiens internauticus preferimos, como entonces él, las ventanas a las puertas. Y que además, como somos, y a la vez, tan exhibicionistas y tan voyeurs, pues ahora con los blogs, los foros, los skypes, los grupos virtuales y toda la mandanga, estamos, realmente, aún más tiempo encerrados en nuestras satisfactorias banalidades, en vez de salir por la puerta y movernos para cambiar todo el sistema operativo de una puñetera vez. Esa es la paradójica moraleja de este relato que nunca se ha escrito y que además parece no acabar nunca -ya parece como si fuera un file transfer a 56 kb.

Ya casi está.

Simimáil le tecleó, en una puesta de sol, no hace mucho, en un inglés de usuario bastante aceptable algo así como...
.-- "Thanks..iii. arj iii... for the... iii  arj iii... update ... juash iii  'jaté ".

Pau activó su translator :
.-- "Que dice el mono que aquí flota de contento y que eso aún no se ha inventado soporte digital que pueda guardarlo".

Y Candela sentenció : 
.-- "No, si ya..."

Les da un poco igual todo, de todas formas.
Les cundió el mensaje, que es de lo que se trata, ya que, como escribió Milan -sin i- Kundera,  "Einmal ist Keinmal"

"Einmal ist Keinmal"...

"Una vez es nunca"*...

...

..

.

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*Nota de la Wikipedia:
"una vez es nunca", esto es, "lo que sucedió una vez pudo no haber sucedido nunca"). Por lo tanto, cada vida es esencialmente insignificante, cada decisión esencialmente irrelevante. Luego, ya que las decisiones no importan, ellas son leves (ligeras, livianas): no nos atan. Pero al mismo tiempo, la insignificancia de nuestras decisiones (nuestras vidas o nuestro ser) es insoportable.
De ahí la insoportable levedad del ser.
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Hace ya una semana del 23-D. Para quienes estamos metidos en todo lo que se mueve (movimiento es eso ¿no?) desde la primera sentada convocada a nivel estatal, esta fecha nos ponía un poco a prueba. Aquella soleada tarde del domingo 14 de mayo había sido convocada, se puede decir así, por la misma red : más de 200 blogs e incontables reenvíos movieron un mensaje anónimo que llamaba 'a la juventud española' a quejarse del abuso y de la precariedad reinantes en el asunto de la vivienda. Para el 23-D, más de 500 blogs y un nuevo tsunami vírico habían corrido la voz, que volvía a ser de nuevo anónima y a la vez masiva.

Entre una y otra fecha, en Barcelona y en Madrid ha habido varias convocatorias hechas por asambleas populares, 2-J, 30-S, 16-O, 28-O. El éxito participativo creciente ha hecho ganar más y más espacio en la prensa y en los medios audiovisuales (incluyéndose entre estos, ya con peso propio, el medio revelación de moda : youtube).

Este 23 de diciembre conjugaba dos cosas:

a) de un lado, una espontaneidad visceral (la del texto del anónimo convocante) que olvidaba los handicaps de la fecha (fundamentalmente el del letargo de opinión e información en las navidades) y que invitaba a incidir más, con cortes de tráfico, 'pacíficos' pero con su peligro 'de orden' en un país muy poco acostumbrado a que estas pataletas ciudadanas no estén 'conducidas', llevadas y abanderadas por partidos o sindicatos.

b) de otro, la respuesta de las organizaciones del movimiento: una respuesta que, aunque no se note desde fuera, no ha sido unánime. Mientras la Plataforma (con mayúsculas, aka viviendadigna.org) sólo respalda manifestaciones si antes son comunicadas gubernativamente, las asambleas (varias, coordinadas en vdevivienda.net) contemplan la posibilidad de que esas manifestaciones sean 'alegales' y animan a sumarse, sin dirigismos, a lo espontáneo, pues de hecho nacieron y se forjaron así. De manera que solamente en cuatro ciudades (València, entre ellas, la más grande) la Plataforma convocó, mientras en el resto (muchísimas ciudades, incluso no capitales de provincia) se salió a la calle 'sin permiso'. Desde fuera, insisto, ni se ve, esta diferencia, incluso las palabras asamblea y plataforma se confunden a menudo.

El resultado final del 23-D fue positivo. Se conjugó muy bien lo 'vírico' de la red y lo 'acordado' por las organizaciones. Con matices, desde luego: En Barcelona la participación batió records, el ambiente fue estupendo, se marchó por todo el manifestódromo de Via Laietana y se concluyó con calma y buen rollo (usando el lenguaje que quiere hacer suyo el conseller de Interior Saura) en Pla de Palau. En Madrid la asamblea apoyó la idea de asistir pero no hizo cartelería aparte y preparó también una previa semana de actos descentralizados, aunque el sábado algunos miles acudieron. La respuesta de la Delegada del Gobierno en Madrid (con la policía del presunto talante sociata, no con la municipal y autonómica de marchamo pepero, lo cual es indignante doblemente) fueron porrazos, cargas, mal rollo. Aún así se aguantó el embate de represión y se acabó con una sentada ante El Corte Inglés, custodiado por la Policía Nacional, que tuvo que oir un vergonzante "¿De qué empresa son, estos seguratas?".

Desde mayo se da esa dicotomía: en Barcelona se nos da cuerda, hay una cierta empatía entre el govern d'esquerres y un movimiento que se muestra sin banderas ni siglas concretas; en Madrid, salvo cuando la Plataforma montó alguna bicicletada con los alevines de IU y CCOO, pero llovió y no fue masiva, o salvo el 28-O, 'comunicada' por la Asamblea Contra la Precariedad y Por La Vivienda Digna, cuando dicha asamblea ha salido a sentadas o marchas 'sin avisar', entonces llueven palos. Otra diferencia es que sí que se sacan banderas, tricolores, rojas y anarquistas (y se tiene un debate muy agrio sobre su oportunidad o inconveniencia en la reivindicación por la vivienda).

En Barcelona el movimiento de VdeVivienda ha empezado a extenderse en universidades, en barrios, sintoniza con asociaciones de vecinos y plataformas de defensa del territorio (Salvem Can Ricart, No al Plà Caufec, etc.) y convive con la protesta okupa (más festiva y 'artística', lo de La Makabra es un ejemplo). En Madrid el legalismo escrupuloso de la Plataforma choca con la radicalidad de la Asamblea, nacida en primavera en la calle, que además no ve nada bien los tanteos que se están haciendo con 'la izquierda institucional' pues podrían acabar reconduciendo la protesta a cauces moderados de IU y el ala 'no tamayificable' del PSOE.

Pero pese a las diferencias, de ritmo, de planificación de objetivos y de tono de las reivindicaciones, los foros en internet mantienen en contacto y en diálogo todas las vertientes y opiniones que se pueden englobar como 'movimiento por la vivienda'. Compartimos, y eso es lo básico, la idea del 'juntos podemos', pese al chirrido que dos planteamienos paralelos sobre las acciones a llevar a cabo producen entre sí.

El 23-D ha servido para que algún nuevo comité territorial y federado de la Plataforma se estrene en la calle (en València, por ejemplo) y también para que en muchas ciudades se empiece a conocer personalmente la gente que generará más redes locales, asambleas populares, plataformas o cómo se quieran llamar.

Y aunque poco a poco, mientras tanto, se está viendo cómo se desinfla la burbuja, cómo se destapa poco a poco el percal, cómo la prensa se hace tímido eco (tímido ha de ser, pues muy grande es su dependencia respecto a bancos y promotores) y finalmente, cómo la opinión pública empieza a despertar del sueño del ladrillo y de la falacia de que comprar un piso es una inversión segura y de obligado acatamiento (y esclavizador hipotecamiento). Se reclaman ya alquileres sociales, se dan avisos sobre hipotéticos cambios desde el poder legislativo (aún muy insuficientes, como aumentar el porcentaje de suelo para VPO en la Ley del Suelo o la expropiación del usufructo como medida intimidatoria en el proyecto de Llei del Dret a l'Habitatge). Se empiezan a denunciar en voz alta el acoso (o mobbing) inmobiliario y los atentados urbanísticos al medio ambiente. Se plantea un tratamiento más europeo hacia las prácticas de ocupación (pese a la criminalización secular que arrastra el, vamos a llamarle, 'sector de la habitación recuperada autogestionada'). En resumen, y sobre todo, se pone a la vivienda en el primer lugar de las preocupaciones sociales. Se dice, se comenta y se empieza a asumir, vaya, pues ese lugar ya lo tenía estos últimos años, pese a que la prensa afecta y la verborrea política prefieran 'preocupaciones' más manipulables como la inmigración galopante (tan ligada a la acallada precariedad laboral) o la seguridad (tan reducible al amplificado asunto de unos terrorismos plásticos, domésticos o intrínsecos muy facilmente alejables de las causas de las violencias). La figura del especulador empieza a 'preocupar' tanto como las del sin-papeles, del machista o del etarra.

Mucho he largado ya en esta entrada (llevaba tiempo sin agitar mi etiqueta de vivienda y ahora no me sé frenar) y aún no he tocado las dos palabras que le dan título: prestigios y privilegios. Pues bien, quería combinarlos y relativizarlos. Ahí voy...

Durante años nada ha habido más 'prestigioso' que el promotor inmobiliario. Los palcos del circo futbolero y los campos de golf son aún el hábitat de esa casta de exitosos chupópteros. Banqueros y líderes políticos se les han adosado en la gran estafa iceberg que hasta el observador de la ONU denuncia (no es Marbella, es todo el estado lo que se esconde bajo el nivel de esa punta que se ve sin bucear y hasta se ventea en los programas de tomate, como si de eso se tratara). Ese 'prestigio de clase' se ha forjado porque hipotecadores, recalificadores y poceros analfabetos han urdido tramas que han convertido el derecho a las cuatro paredes en un privilegio. Y ahogar el disfrute de la vida con esa carestía desbocada y sangrante de la vivienda condena al menos a una tercera parte de la población a la amargura. No sólo a la inmensa mayoría de los jóvenes. Adultos precarizados, padres y madres divorciados, ancianos y ancianas acosados, también. Y sencillamente es lícito (hasta constitucional) exigir que no se venda el derecho a techo a precio de privilegio.

Por otro lado, los movimientos sociales, vecinales, populares, de indignación ante las injusticias, habían caído en un desprestigio casi absoluto. Incluso cuando se alzaron cacerola en mano contra las asesinas invasiones de inhumana lógica petrolera, lo hicieron pastoreados por sindicatos y partidos de la izquierda nominal. Podía parecer que los pueblos de España iban a conformarse con el talante de ZP y un ministerio exclusivo para la vivienda (y si de hecho la ministra Trujillo hubiera dado un golpe en la mesa... habrían caido muchos más vasos, no solo el marbellí, que caía por su propio exceso) pero no. Ha tenido que ser la rebeldía vía internet, la imaginación revulsiva, el humor ácido y la uve de la resistencia al desánimo, lo que ha hecho que la gente salga a la calle a gritar ¿qué pasa? ¿qué pasa?. Y seguimos sin casa, pero este 2006 este nuevo movimiento se ha ganado a pulso un prestigio. Con globos amarillos, con lemas punzantes, y sin tregua ninguna porque no debe haberla hasta que cambien muchas cosas.

Aunque, de alguna manera, yo lo estoy viviendo desde el privilegio. Sí, porque es un privilegio vivirlo desde Barcelona. Aunque esta es una ciudad tomada por las grúas, un olimpo de oligarcas desconstructores desde el 86, una ciudad sedada, atontada incluso, por la fama mundial y los goles azulgranas: casi dan ganas de mandarla a la mierda, por haberse degenerado tanto como ciudad. Pero a la vez es un privilegio haber visto resurgir su empuje social, esa 'rosa de fuego' que nunca se apaga, esa habilidad para enseñar, felinas, las uñas, y hacerlo con una exigencia rabiosa pero a la vez asumible hasta en la realpolitik por lo razonable. Es un privilegio formar parte de su Assemblea pel Dret a l'Habitatge que es un constante latido, una máquina potentísima de generación de ideas, una maravilla de pluralidad, horizontalidad y apertura a la sociedad civil. Y este es un privilegio que debemos saber usar, al menos mientras podamos y el Govern de Entesa no nos deshaucie o desquicie con juegos trileros. En Madrid también ese empuje social existe, y en el resto del estado ese empuje social existe, pero me temo que fuera de Barcelona el contexto es mucho menos privilegiado, en ese sentido, pues hay muchos más topicos, más debates internos y más obstáculos que ir salvando.

Costará mucho contagiar y mantener el prestigio de la lucha por el derecho a la vivienda, ganado a pulso en estos recientes siete meses de sentadas y sentimientos dignos, también dignos de ese otro prestigio social, el popular, no el del poder, el prestigio de verdad, el que la sociedad civil nunca regala porque solo puede darlo cuando lo da la mayoría. Este próximo 2007, municipales y multiautonómicas mediando, el empuje del movimiento deberá derribar las torres de marfil de los que se enriquecen hasta el paroxismo a costa de una patética y cínica situación de la vivienda. La opinión pública, piso a piso, calle a calle, ciudad a ciudad, habrá de acabar exigiendo algo más que parches, algo más que promesas a largo plazo. Exigiendo, así pues, techos, no palabras. Y exigiendo un uso social del suelo y un uso racional del territorio.

Perdonad que en vez de columna me ha salido una plaza porticada. Espero no haberos aburrido demasiado. Gracias por la paciencia. Y hasta la Vivienda siempre.

El 15 de diciembre, día en que (mañana hace 147 años) nació L.L.Zamenhof (Zaza es un apodo cariñoso que me gusta), se ha ido convirtiendo en la jornada más festiva del calendario para los que usamos y disfrutamos del instrumento comunicativo al que puso fundamento. Mañana mismo, pues, en muchos lugares se celebrará el E-o-Tago (o Día del Esperanto)...

En Barcelona lo haremos charlando y escuchando música y con este cartel, en el que se ha modificado la frase de un famoso poema que dice 'Directamente, con coraje y sin abandonar' (rekte, kuraghe kaj ne flankighante) para ser esta vez '... y sin beber demasiado'.

Por lo brillante de la cabeza de Zaza (tuvo alopecia desde su adolescencia) no suele verse un dato importante: 'inventó' las bases del idioma siendo veinteañero (publicó su primer libro en 1887). Es una obra propia de un espíritu joven. Aunque desde las fotos nos mire como un viejo profesor, fue un mozalbete revolucionario. Como lo es, de alguna manera, la lengua puente internacional.

Revolucionaria y a la vez lúdica. Pasen (y vean) o pasen (de todo), pero no se extrañen si alguna vez nos ven reir a mandíbula batiente. Es lo que tiene. En otros idiomas hay humoristas; en el esperanto, además, cosa curiosa, el humor se presupone. Dos botones de muestra : el videoblog de la 'caja de colores' y la revista Vola-püg'.

Si Zaza hubiera tenido adsl, habría flipado, desde luego...

Recuerdo que comenté a finales de julio que había tenido un mes malo. Y eso fue así, aunque empezara con un bonito domingo día 2 con una mani por la vivienda realmente estupenda y memorable. Pues bien, después de un noviembre cargado de notas, noticias y etcéteras, llega un diciembre que espero bueno pero que seguro que me parece de lo más intenso.

Viene cargado de fiestas, vísperas, noches extra de trabajo (aunque siendo el ocio mi negocio, pues eso, que ese trabajo es agradable, según se mire), y para colmo me lo he salpicado en la agenda con charlas, congresos, gestiones, reuniones, asambleas, comisiones,... Y de guinda un 23 de diciembre para el que ya hay un cartel que invita al brindis y una nochevieja que, de una manera u otra, podría ser la última en la que ponga copas y música al lado 'trabajoso' de la barra. Ya ni recuerdo lo que es tomarse las uvas como un previo al gasto y no al ingreso... hace años, realmente.

Desde luego voy a tener momentos de añoranza por el aburrimiento y por el dolce far niente, pero el caso es que, entre lo que me encuentro y lo que me busco, incluso viajes 'astrales', quejarme de ello sería de vicio. Sólo se vive una vez, así que manos a las obras. Son tan plurales y tan divergentes (di-vertidas, pues, en el fondo) que más que un diciembre tengo delante un caleidoscopio. A ver...

Nunca se publicó "El lazarillo de urbes", anónimo, como el de Tormes. Su prólogo, en un papel arrugado y pisoteado, fue barrido en Génova, como tantas otras cosas, tras las cargas policiales en julio de 2001. Decía así:

<< En el principio no fue el caos, fue otra cosa. Fue un diario buscar en el horizonte, un aprender constante de los ciclos naturales, un inventar matices y dibujarlos en nuevas palabras, nuevos gestos. La humanidad nomadeaba en busca de alimentos, de refugios, de mejoras.

Y en el principio todo eso no lo vivieron los pobres, ni tampoco los ricos, porque en el principio esas dos 'especies', sencillamente, no existían. Había días, meses o años de escasez, y había días, meses o años de abundancia. No había civilizaciones porque no había ciudades, pero ya había poblaciones, pues poblar es algo que nunca han dejado de hacer, mujeres y hombres, en la más estrecha colaboración posible.

Llegó el momento de sentar la cabeza -bueno, sentar, sentar, lo que se dice sentar, se sentó el culo, ya- y aparecieron las ciudades y con ellas los almacenes. Y entonces, en previsión de escaseces, se acumularon allí las abundancias. Y se cagó el invento y entonces, sí, ya fue un poco el principio del caos.

Hasta entonces, pues, ni ricos ni pobres. Pero desde entonces, ya ves, planificadores y planificados... Castas, guardianes de las puertas de los almacenes, filas de gente llevando el excedente dentro, colas de la misma gente esperando fuera su parte del reparto. Y poco a poco, unos pocos controlando lo que 'sobraba' y otros muchos dependiendo de lo que les 'faltaba'.

Hay una frase bíblica, aquella del 'siempre habrá pobres', que podía haberse respondido con un poco piadoso '...pero no siempre los hubo'. Hasta que no se acumuló excedente, no hubo carencia, en todo caso era escasez. Hasta que no se cerró a cal y canto la abundancia, no hubo lujo, ni avaricia, ni especulación, ni usura, ni tantas y tantas cosas que el resto de los seres vivos aún no pueden poner ni en palabras ni en su animal ánimo.

Aquellos primeros planificadores devinieron en los primeros oligarcas, y desde entonces, la civilización ha extendido en los pueblos una cegadora mentira: si quieres, puedes. Puedes pedirlo, sería lo cierto. Y pueden no dártelo, que es lo que suele pasar.  Incluso pueden darte algo que no pedías, pero que te va a entretener una barbaridad. Incluso pueden vendértelo más barato que lo que pedías y seguirás necesitando, pero que ya no verás, entretenido, cegado.

Aquellos primeros listillos guíaban las ciudades hacia terrenos incluso moralmente recalificables de la misma manera que los poderosos hoy deciden con qué vara de medir se miden cada uno de los pasos que puedan darse, desde los de los peregrinos astronautas hasta los de los niños futboleros en las favelas.

Entiendo que el anarquismo es la loable pretensión de volver al principio, huyendo del caos de este mundo contra natura de riquezas y pobrezas. Entiendo que la izquierda debería ser solamente la pretensión política de planificar para un reparto justo, que no dependiese de la caridad de quien puede regalar unas migajas. Y entiendo que algo -no alguien sino algo- debería haber que hiciera de lazarillo sin el riesgo de caer en la picaresca.

Ese algo no sería televisado en las cadenas generalistas. Debería ser desde una emisora pirata y que la pudiéramos sintonizar y ver incluso los ciegos, los miopes, los tuertos, los reyes, los magos,... Pero como escribió alguien : "Un terremoto solo parece verdadero cuando la televisión cae del estante". Y hasta entonces, y mientras tanto... >>

Como exorcismo o como sedante, no sé bien, tengo que ugrafiar un poquito ahora, antes de dormir un rato y despertarme mañana. Pero mañana no será otro día sin más. Estoy invitado a un programa de televisión, poca broma. Y además en directo, para más ajuste de carta. Pienso en que, si acceden a escribir mi nombre con su k, el hecho de salir escrito en la tele puede hacer que este blog reciba alguna visita más que un día más cualquiera. O no, ya.

Warhol habló de los quince minutos de fama. Yo más bien creo que el susto puede multiplicar mis -aún pocas- canas. Tampoco eso es lo importante, sin embargo. Al fin y al cabo, lo natural es que ya tuviera más de las que tengo. 

Además, dudo mucho que "me realice" el realizador tanto como quince minutos; somos muchos -¡once!- los invitados y mi rango es bastante pequeño : ¿joven contestario? ¿precario mileurizado (Hannot hoy me regaló ese palabroto)? ¿agitador radical? ¿legitimador de la causa -o la cosa- okupa? Bueno, bueno, bueno, ante presidentes de holdings, brokers inmobiliarios o políticos decisorios, y sobre todo ante el moderador, mi escala es comparable a la de San Marino.

La cuestión es la vivienda y esa es la cuestión. Lo demás no es relevante ni siquiera rebelde cante. Y además no es tampoco un bautizo catódico del todo: sin necesidad de portavocías, los miembros de la Asamblea de V de Vivienda tenemos que hacer, afortunadamente, más declas -declaraciones, otra palabra de argot que conozco hace poco- cada día que pasa. Y ahí estamos. Y no pararemos hasta tener una vivienda, como bien megafoneó alguna vez El_Presi.

Quedé contento de una intervención telefónica en Cuatro el pasado día ('sin cumbre') 16, y también en una internáutica grabación para Vilaweb TV. No hay dos sin tres. Así que voy a dormir pensando que mañana, aunque sea mucho más tarde, porque es viernes, también lo haré contento.

Aunque sea por los pelos, más que por los menudos minutos de incógnita y accidental "fama".

Y aunque en asuntos de derecho a vivienda y de derecho a ciudad, estamos la mayoría aún demasiado lejos de poder darnos por satisfechos.

Pasó la resaca electoral. O pasó la mayor parte, pues aún estamos desgobernados por los relevistas en funciones. Después de la foto de familia de los 70 nous diputats "d'esquerres" parece que ha caído un telón y vamos a un segundo (p)acto. Aunque la obra sea la misma, los actores van a disimularlo con un rebautizo, con una palabra que en catalán suena linda, bonita ella : la Entesa.

Entesa. Traduciéndola, por 'el entendimiento', por 'el acuerdo' o por 'la entente', pierde toda su música, todo su sibilante erotismo, quizás incluso su significado profundo. Pasa como con el nombre Teresa, tan diferente su pronunciación en los dos idiomas, y también me trae a la mente otro paralelo : ternura me suena a carne, mientras que tendresa (ternura, en catalán) me suena a piel. Ternura se me dibuja como las almenas de un castillo. Tendresa como la espuma de una ola calma en la playa. En fin, matices fonéticos y vagas divagaciones aparte, lo que la derecha va a llamar (de hollywoodiana forma) Tripartit 2, el Govern va a llamarlo Entesa. Pues vale (o lo que es lo mismo: doncs entesos). Entesa. A ver si aguantan la te y no hay apagones antes de enchufar la corriente.

Queda un desencajado guapo sin novia, un Artur Mas plantado en la apariencia de su victoria. Plantado o asfaltado hasta los tobillos, según se mire. Insiste en que así no se juega, en que le han hecho trampa, en que él y solito él ha ganado en más de 800 de los casi mil municipios. Bueno, bueno, bueno, como decía Jesús Puente en su roulotte amorosa. La aritmética y la cartografía son muy flexibles, todo depende de la fórmula y de la leyenda : primero, ser el más votado no es ganar (uno puede ser el máximo goleador de un encuentro pero si está en el equipo más goleado, dos piedras y cero puntos); segundo, si contáramos por separado los escaños de los dos socios federados en CiU, igual resultaría que el PSC también es pichichi (vale, esto está traído por los pelos, pero algo se desgastará, de nuevo en la oposición y ahora sin redacción de Estatut, esa aleación de Convergència con Unió); tercero, si en la leyenda del mapa por comarcas se plasmaran sumados los porcentajes de los de la Entesa, cambiaría mucho el mosaico de color definitivo: quizás de ser el más votado en el noventa por ciento CiU pasaba a serlo en el diez.

Pero todo esto al fin y al cabo son nimieces y memeces dignas del eterno 'ganamos' de los políticos (me se ha contagiado, pardiez, vade retro, satánico que-si-yo-más). Lo que sí que es decisivo: Lo que escogen los votantes son los parlamentarios, y el President lo escoge el Parlament. Mas se esforzaba en poner a Merkel o a Bush como ejemplos de victoriosos homologables a su sujeto jeto. Pero no, si el hemiciclo catalán es como es, entre otras cosas, es porque Catalunya no es Alemania ni Florida. Y bueno, ya he largado mucho en esta entrada, así que voy a ir cerrándola. Que aburre mucho esto de la política de los quesitos, caray.

De hecho por el título puede intuirse que en realidad quería comentar otra cosa, también relacionable con porcentajes y con mayorías, pero a un nivel más humano, o si se quiere más mundano. Me ha fascinado descubrir (meneame.net mediante) una tabla con los 200 apellidos españoles más frecuentes tomada del Prólogo del Diccionario de apellidos españoles, de Josep M. Albaigès (Círculo de Lectores). Y, con la curiosidad ya encendida, he visitado también las páginas sobre onomástica del Institut d'Estadística de Catalunya. Y el resultado es claro. Ganan los García. Y de calle, vaya. Casi un millón y medio, concretamente.

De la primera tabla pueden sacarse chascarrillos muy picantes, como que Ortiz tenga el 39, (el de) Rey el 99 -Borbón no sale, deben ser pocos-, Franco el 108 o Roca el 170. O lo juntitos que están Ortega (33), Castro (35) y Morales (36), aunque Chávez no aparece ¿Y nuestros Smith (que alguna vez leí que significaba herrero)? pues Herrero le saca 13 a Ferrer. En el de los cien primeros del Idescat también hay curiosidades destacables: Pujol el 50, Mas el 75. Pero eso sí, aquí también, García por encima de todos.

Bueno, bueno, bueno, aunque ahora, por encima en los honores, un apellido que suena a buenas cepas : Honorable Montilla. Con un par. Con un par de socios, quiero decir. O quiecir, como decía el 41, quiecir el Núñez. Total, todos hermanos, brothers o globetrotters, porque al fin y al cabo, la mayoría somos como son los García : una minoría.

Me ha sorprendido la rapidez de este nuevo 'triparto'. Nace un pelín sietemesino, pero al menos nace del género de la "izquierda", que estábamos ya imaginando qué cara ponerle al híbrido sociovergente (que más bien hubiera sido convergialista) o cómo poder vérsela a un pacto catalanomaximalista contra natura (como hubiera sido un tripartito en que Unió y Esquerra, esas dos yayas de la escena, aguantaran los soldajes del mosso robocop Mas).

Aún cuesta de creer y nos pellizcamos. Aún no está el saco atado y un golpe de volante monclovita podría tumbar el renacido pacto del Tinell y sacarse de la manga una Generalitat centrada y monárquica cien por cien, libre del ogro de Perpinyà y de su aún más peligroso copiloto, que es capaz de inventar aquello de que el tándem Mas-Montilla iba a ser 'masilla' para tapar agujeros.

Y es que aunque sea difícil imaginar un virreinato con esas dos cabezas tan diferentes (encima bendecido por la calva de Duran i Lleida), algo así pasó con el Estatut, que también salía bien amamantado pero la criatura volvió de la reválida de un anoréxico que para qué.

Pero no. Al final el resultado ha sido como de baloncesto (quizás el spot de Puigcercós tirando a tablero era premonitorio): un 70-65. El 'play-off' se puede extender unos meses, unos años, y mientras tanto un artúrico Mas y los convergentes seguirán viendo la cancha cuadrada, en el banquillo opositor y sin más amigos que sus inestimables de Piqué y algunas hemorroides sorprendentes que se estrenan como 'rookies' este ciclo.

Llevaba yo una década sin votar a los de Joan Saura. Siguiendo en la metáfora deportiva su triple in extremis es lo que ha salvado la alineación del tripartito. He de reconocer que no me siento convencido ni crédulo, pero al menos nominalmente, el lema que usaron en campaña ('Govern de Esquerres'), por una vez y sin que sirva de precedente, tenía tirón.

Comentaba ayer con un compañero de la asamblea que, como el 'hijo pródigo' del cuento, yo había vuelto votar a la Iniciativa que tantas veces he denostado estos años. Y parece que esta vez, pese a lo ulcerante que es votar verde queriendo votar rojo, pueden ser hasta útiles, al menos para evitar otros partos/pactos muchísimo más denostables.

Ahora sólo queda esperar que el segundo paso no sea en falso. Y a disfrutar de las parodias del más, mucho más, honorable Sergi Mas (doble de Montilla en las emisiones del programa humorístico Polónia), y mientras, seguir con el marcaje necesario para conservar el tanteo y empezar a anotar de verdad, día a día, medida a medida, con votos, vaivenes y prodigios aparte.