Ugrafías

El panorama político en España es pura paja, y perdón por poner tantas pes de golpe, pero...

Es paja el autocomplaciente nacionanismo de eso que han bautizado como UPD (Unión, Progreso y Democracia). Es paja como lo es el Partido de la Cizañanía de Rivera, Robles y compañía. Su único discurso es el de querer acallar otros discursos, y por eso ponen la D, se ve. Su cansino discurso es el de centrarse en la defensa de esencias simbólicas como la Corona o la Bandera, y por eso ponen la P, se ve. Su único discurso es el de lo único, y de ahí su U de Unión.

Voy a esa U, que es lo mío u-gráfico... Siempre detesté lo de Unión -aparte de que de crío viendo westerns iba ya mitad con los indios, mitad con los rebeldes de la Confederación, pero siempre contra los que ganaban- en el caso en Europa, también aquí me entra muy justo lo de calzarme la palabra unión. Me suena a uniforme.

Y en cambio, simpatizo con la de unitario. Pero es que no es lo mismo, como no es lo mismo federarse que confederarse. Si la unificación la produce la suma voluntaria de las partes, estoy a favor. Si en cambio, todo se ha de derretir y fundir en una idio-patriota Unagrande, no. La plural, la Hespanha de Castelao, la Celtiberia, la variedad, el encaje de manos, los paisajes y los paisanajes distintos pero hermanos, eso sí. Pero más vanagloriarse de ser España por encima de todo, pues eso no. Basta ya de esa vaina y, sobre todo, basta ya de agitar las espadas.

Agitábalas Lerroux, las mismas que esta La Rosa. Y recordemos que aquel presunto -falso- "radical" hizo de bisagra decisiva, impidiendo que los obreros de los diferentes pueblos de España tuvieran opción de aupar una izquierda unitaria, internacionalista también por dentro, en la República. Agitó el lerrouxismo contra el galegismo, el vasquismo o el catalanismo, pero contra sus bases sociales o sus ideas y no contra sus cúpulas burguesas o sus potentados. Y del neolerrouxismo de la UPD no puede esperarse otra cosa, aunque no recojerá votos arengando en las fábricas, sino que -para el caso es lo mismo- lo hará en la blogosfera y las teletertulias. Echará encima más paja de debates (no)nacionales, tapando así los problemas cruciales, los que realmente lo son.

Y de remate, lo de Rajoy ayer. En su discurso clausurando la Convención de Vivienda habla de ETA -hasta en esa sopa, sí- y paja y paja y más paja. Eso sí, como no hay regla sin excepción, en ese pajar aparécese una aguja ¡oh, maravilla! que es la de que el PP propondrá que haya un Acuerdo Nacional -no podía ser menos, claro- para que la mitad de los pisos que se construyan a partir de ahora no sobrepasen el precio de 160.000 euros. Pozí. Ahora que el mercado, por sí mismo, no tiene más opción que vender algunas casas sin sobrevalorarlas, los peperos se marcan el farol de que, si ellos ganan, van a ser la causa de que no se sobrepase ese precio. Desde luego, son más listos que el hambre. Pero no hay que verlo como algo malo, no. Al menos ¡y por fin! se plantea regular o limitar los precios. No del alquiler, no de lo que importa a la mayoría, no de lo urgente. Pero al menos se plantea. Y a lo mejor ZP supera la oferta y promete un tope de 140.000, café incluido -ni que sea de malta o de paja, también.

PD: Con hoy ya van dos días en que añado la etiqueta de sexo con la triste excusa de la dualidad del título. A este paso puede que lo convierta en un vicio más, de los bastantes que ya acumula este blog.

Cuando hoy he comprado el segundo ejemplar de 'Público' he visto que el DVD promocional lo sigue trayendo gratis. Aunque ahora compruebo, indignado, que nos la han metido doblada.

Vaya por delante mi apoyo al diario. No lo compro ni lo compraré por aumentar mi estantería con películas, desde luego. Pero la triste realidad es que me ha decepcionado muy mucho darme de bruces con una cosa así. El spot del nuevo rotativo, por otro lado censurado por una relativamente original frase, nos define a mucha gente bastante bien. No creo en las mentiras, no quiero que me griten, me molestan los hilos... Bueno, y... ¿cómo voy a encajar eso con el hecho de que se promocione un tipo de consumo -el del cine doblado- que considero falseador, enervante y sumiso?

Soy extremista en ese sentido, fanático incluso cuando defiendo la v.o.s. a machamartillo, y precisamente el formato de DVD permite que se nos contente, tanto a los que no queremos sucedáneos con el audio pisoteado como a quienes prefieren oir el doblaje.

Supongo, o más bien quiero suponer, que el motivo de fondo es económico, y que les salía a los responsables editores de 'Público' más barato si solamente se tostaban copias con menos alcance internacional. Pero es que siendo así, la decisión que yo considero deberían haber tomado es la de regalar solamente cine en castellano, como lo es la película que abrió la promoción. Incluso podrían haberlo adornado, añadiendo republicana y caprichosamente, opción de tener en la subtitulación los textos en galego, euskara y català. Porque hasta para eso es bueno el sistema de subtitulación, para aprender y ampliar el conocimiento de idiomas.

Volviendo a lo programado como 'cine público', he visto casi todas las películas que van a endosar de aquí al lunes junto al papel. Pero si vienen sin opción de oirlas en su versión original, casi que van a ir directas a la basura, tanto las que he visto como las que no, precisamente porque me interesan. La última de la colección -Goodbye, Lenin- es en mi opinión una joya, así que ¿cómo me voy a conformar con la bisutería, aunque la regalen? Y por la penúltima mantengo mi curiosidad por verla, pero precisamente ahí está el tema, no solo por verla, sino por verla y por oirla, con su sonido, con su aire, con sus idiomas originales, incluso si estos no son los de las tierras que retratan, al menos son en los que está concebido el ritmo sonoro del film. Así que dudo que me la ponga, porque tiempo habrá de verla y oirla como creo que debe verse y oirse.

Ya digo... ¿que soy demasiado integrista en este tema? Puede. Y estará aquello de que no le mire el dentado al caballo regalado. Ciertamente disponer de las imágenes es un algo, pero, no siendo cine mudo, es la mitad del regalo. Lo que me mosquea profundamente es que 'Público' empuje en una dirección que va contra la generación a la que alude, contra la dirección que el mundo, multilingüe, exige, y de hecho contra la opción, sana y como mínimo aceptable como opción, de ver cine sin aditivos adiposos, que es lo que para mí es el doblaje. Es como si me regalaran una entrada a un museo bajo la condición de que dentro lleve unas gafas de buzo y además tintadas.

Y añado la etiqueta de sexo. Y es que una cosa es ser radical y otra cerrarse en banda a todo lo comercial. Esto lo digo como guiño a quienes mantienen viva esta pulsera amiga de blogs, por lo de la publicidad que nos acompaña hace pocos días. Tengo la excusa de que el contenido del título tiene una lectura sexual. El resto no, ya. Nobody's perfect : hay quienes lo preferimos caliente, y no a lo loco.

Era previsible. A la escenita de Chacón y Zapatero anunciando 'ayudas a la emancipación de los jóvenes' había de responder el PP con algún movimiento de ficha. El coordinador de su programa electoral  y el presidente de NNGG presentaron ayer una Convención de Vivienda a celebrar este próximo fin de semana en Madrid. Lo recojen Efe y la propia web populata.

Era previsible, también, que respondieran al ruido de chequeras de Moncloa con más ruido, en este caso de palabrerías huecas. Serán, dicen, prioridades del PP "establecer mecanismos que permitan luchar contra la especulación inmobiliaria y proteger a las familias frente a las subidas de los tipos de interés". Establecer mecanismos y proteger. Suena divino pero ya nos dirán cómo. Y hay que temerse que lo que nos dirán es cómo no lo harán. Ellos tampoco.

Plantean cinco mesas en la tal Convención. Ninguna tiene las cuatro patas que debería tener cualquier mesa. Las cinco cojean. Una por una.

Una dedicada al suelo. El discurso sigue siendo el de glorificar la liberalización, aún sabiendo que la que ya hicieron cuando pudieron ha sido uno de los motivos más inflacionistas de los últimos años. Siguen enfocando por el tópico -tan difuso como popularizado- de que son los ayuntamientos los únicos especuladores que encarecen la vivienda. Es significativo que se mencione como la primera de las mesas. Esa presunta panacea del mercado libre está opuesta frontalmente a la Carta de Medidas -una de ellas es prohibir la venta de suelo público; el suelo público es un espacio para hacer políticas de beneficio público, luego privatizarlo es abortar esas políticas ya de raiz.

Otra mesa sobre vivienda en propiedad. Supongo que ahí van a calibrar promesas de una aún mayor subvención pública al encadenamiento hipotecario de por vida. Oidos sordos a las necesidades de la movilidad laboral, a las socialmente hablando nuevas situaciones familiares y a los porcentajes normales en el  entorno europeo. Aún desinflándose la burbuja, las nuevas generaciones, siguen soplando, parece que ansiosas por casarse por el banco.

Una tercera mesa sobre el régimen de alquiler. Supongo que ahí de lo que tratarán más bien es de cómo frenar las medidas que ICV y EB intentan, aunque timoratamente, implementar, forzando a que salgan al mercado, con todas las garantías habidas y por haber, los más de tres millones de pisos en barbecho -léase vacíos- que hay ya construidos y cerrados a cal y canto. Puede ser divertido lo que en esa mesa se diga de la Ley Borrell. Que la reformen para que pueda echarse al inquilino antes de los cinco años mínimos, probablemente -vamos, como aquello de crear empleo abaratando el despido, magia potagia de esa cuyos absurdos dominan las derechas tanto y tan bien.

La cuarta mesa es la de la risa, sobre vivienda 'protegida'. Y  mirando lo que dedicaron a ello en sus dos tandas de gobierno y lo que dedican en sus feudos, la carcajada es sonora. Y además, hay que decirlo alto y claro : si el Estado construye para venta que no le llamen a eso protección. Que le llamen negocio, que lo es, pero la única vivienda social de nueva planta hoy por hoy es la enfocada al alquiler, pues la VPO de venta genera propietarios con el aporte de todos, incluyéndonos a quienes ni lo somos ni sentimos la pulsión de querer serlo ni tenemos acceso a alquileres a precios dignos. Y lo que se ha de proteger realmente es el acceso, no la propiedad -que por otro lado, más que privada, es bancaria.

Y la última mesa sobre fiscalidad. Maravillosamente la lucha antiespeculativa antes aludida estriba en bajar los impuestos. Claro, claro, no sea que las inmobiliarias grandes pierdan la ganga de zamparse a las pequeñas que ahora se encojen. Hasta hablan de quitarles el IBI a los rentistas de alquileres. Si la Moncloa echa leña inflacionista con los cheques indiscriminados, pues ellos más, ellos gasolina.

Total, en campaña, pese a quien pese y pase lo que pase, la cortina de humo de la lucha antiterrorista no va a ser más gruesa que el gran telón de pirotecnia de la 'lucha contra la especulación'.

Contra las especulaciones generadas tanto por esas 'ayudas' zapachacónicas como por estas 'convenciones' de puritita fachada es contra lo que hemos de gritar bien fuerte. Primera cita, de aquí a dos semanas, el 6 de octubre. En el lateral dejo un video que aún ha de correr mucho más por la red. Os animo a colaborar en ello.

Sin dudarlo ni un momento, tengo por muy buena la nueva que hoy nos trae Javier apuntada : un cambio no solamente importante para él sino esperanzante de cara al futuro inmediato del panorama kioskero estatal.

Y digo esperanzante en todo su sentido moral y de fe en ese porvenir. Es señal de poca salud que en un sitio (voy a llamarle sitio, por no redundar en lo obvio) como España no haya un solo diario de pago que pueda considerarse de izquierdas. Italia y Francia tienen Il Manifesto y Libération. La izquierda abertzale tiene el Gara y la catalana tiene El Punt (aunque en ambos precisamente se cojea por la pata y la patosidad nacional). Cuando leí que se planteaba poner en la calle un diario a la izquierda del derechizante País de PRISA, me alegré y dejé abierta mi atención a ello.

Eso sí, me limité a atenderlo, como quien espera el autobús para hacer un trayecto más. La noticia de que Javier Ortiz se embarca en esa línea me ha producido muy buenas sensaciones. Más allá de lo que alegra, cuando se habla de su labor o de su web, no haber de repetir lo de 'sí, hombre, uno que escribe en El Mundo' a lo que el interlocutor suele responder '¿en El Mundo?'.

En esperanto, y ya digo que con el nombre del idioma no me siento muy cómodo precisamente por eso, se distinguen claramente dos verbos, atendi y esperi. El primero es el de la espera de sala de espera, la espera más o menos paciente. El segundo es el cargado de ánimo, de alma, el que se refiere en el machadiano verso que acaba como '...de la rabia y de la idea'.

Como en otras palabras que son polisémicas en castellano, fue al aprender esperanto cuando caí en la cuenta de la gran diferencia de esas dos conjugaciones de la idea de esperar. También me pasó con la palabra 'fin', tan distinto como es que algo sea el objetivo o la diana (en esperanto para eso se usa la raiz cel-) a que sea el acabóse o la desaparición (entonces se usa la raiz fin-).

Atendiendo, y parece que es poco tiempo, que este jueves 20 salga a la luz el nuevo diario, solamentre me cabe añadir que espero que esté muy muy lejos su punto final y que entiendo que así está aún más cerca su objetivo. Llevan ahora sus directores, en ese empeño de acertar, a uno que apunta (si se me permite la grosería) de cojones.

Matías Marinero, escritor, en 'Opera Prima', intenta una y otra vez empezar y acabar el capítulo sexto de su novela --cuando lo acabe podrá entregarla al editor y así ganará un dinero, pues se trata de un best-seller. En un momento dado, escribe, empezándolo en borrador...

Nada tenía sentido.

Y curiosamente, la frase tiene dos.
Sentidos, digo.
Tenía sentido ese nada, pues. Si se toma como sujeto y no como adverbio, quiero decir. Y es que... nada, algo, poco, mucho, todo... ¿qué más dará?
Mañana será otro día y pasado mañana otro más.
Ese sí que es el sentido, pues hacia adelante es la única dirección que debemos permitirnos. Aunque, por suerte, también podemos quedarnos quietos, quedos, como en stand by. A veces es dulce la pausa. La vagancia. Por inútil que sea, de vez en cuando es sano perder el tiempo y perderlo despreocupadamente.

O al menos eso me conviene creer, al darme cuenta de que este verano, hacer, lo que se dice hacer, poco he hecho --aparte, sí, de transitar, retozar o relinchar con el alias de Caballo Poco en un hotel de lujo virtual, de nombre NSSME-- y casi nada de lo que pensaba que debía hacer.

Hay 'nadas', divagaciones y charlas de café, paseos sin destino ni objetivo, inactividades si son vistas desde el activismo, que resultan dulces en su balance total. Aquello de il dolce far niente. Y aquello de tomarse la vida con la calma.

Aunque queda, siempre, enfrente, pendiente, la utopía por hacer y la casa por barrer.

Decía el poeta y yo tengo que aplicármelo mientras me desperezo...
   'Yo no prometo nada, solamente camino'.

Este mes de agosto acabó mi contrato de alquiler del local donde el Badlands, bar musical, ha estado 15 años. Cabía una pequeña posibilidad de traspasar la licencia, pero dado que esto pasaba por la compra del bajo-sótano, y como el precio que han puesto es el doble de su valor real, sencillamente no ha salido comprador.

No es nada grave. Cuando hace siete años empecé a ilusionarme con tomar la responsabilidad del negocio, ya sabía que era una apuesta por una causa perdida. Llevar un bar musical a la vieja usanza, sin aditivos, sin garrafón, sin tragaperras, sin pay per view, sin promociones de marcas, sin atender modas superventas... y encima en un barrio de la ciudad y no en una zona de turismo post-olímpico... era nadar contra corriente.

Y bueno, que me quiten lo pinchado. No me he vendido y por lo tanto no puedo esperar sacar dinero de ello. Pero he sido consecuente con la línea del bar y he ido con ella hasta la vía muerta que tenía que ir. No me arrepiento de casi nada. He disfrutado y, aunque a pocos y pocas, relativamente, he hecho disfrutar. El nombre del Badlands de Barcelona pasa a la pequeña historia de los 'garitos' irrepetibles.

Cautivo y desarmado el ejército rocker, las garras inmobiliarias han alcanzado su enésimo objetivo con que especular. Y bueno, la música nos la llevamos a otra parte. Ahora que no hay ancla, el Badlands puede navegar, aunque solo como una virtualidad más, pero libre de pagar rentas a los sordos dueños de sus paredes.

Honesta y visceralmente hemos compartido rasguños guitarreros como los de este Jimmy Jazz...


y tragos tan buenos como los buenos ratos que nunca olvidaremos. La leyenda continúa. Ahora en otras barras y otros sitios. Pero siempre con el espíritu badlander, de punto y aparte.

El punto final nos lo reservamos.
Ese ni está en venta ni siquiera tiene precio.

Lo de El Jueves fue un secuestro fuera de tiesto, es tan obvio que no voy a añadir más. Pero aquí en mi barrio nos han secuestrado otra cosa : el domingo. El único día que no son sinfonía las máquinas de las obras, los martillos neumáticos, los camiones de transportistas. El único día que se oye dialogar a los pájaros. Hoy parece que lo están comentando...

Y es que hoy no es domingo del todo. Un generador, a modo de motor al ralentí, rompe lo que cada domingo era normal. No el silencio, que eso es un imposible, sino el descanso semanal de la constante de ruidos maquinales. No hay posibilidad de acceso digno a una vivienda, pero en mi manzana están levantando tres bloques más. Veremos si los venden. De momento ladrillo a ladrillo oigo como los levantan, de lunes a sábado.

No es que sea el del generador un ruido tremendo o una molestia insufrible, no. De hecho es preferible el remiendo a no tener corriente ni para la nevera ni para el resto de electrodomésticos. Pero la sensación es la de que nos han hecho un siete en la mesa. Hasta febrero, dicen, no volveremos a la normalidad. Y a la vez se hacen públicas las cifras de los beneficios millonarios. La fiesta de las privatizaciones sirve un buen cóctel. Hasta febrero el runrún de las pilas, los cortes sorpresa, habrá que santiguarse al entrar en el ascensor, tener los trabajos importantes acabados con un día de antelación, en fin, respirar si cabe más nervios y más estrés. Y si les planta, de golpe no veremos ni tv3 ni res.

Vivo a trescientos metros de la subestación que ardió, en el paseo Maragall. Por la tarde saqué esta foto.


El lunes 23, pues, empezó una semana de lo más kafkiana en que pasamos primero cuarenta horas sin luz y luego disfrutamos de algunos 'simpáticos' cortes. Acaba hoy la semana con el ronroneo solista de esa especie de pila gigante accesoria (hay más de un centenar dando la murga, yo oigo el que está a unos treinta metros) y me digo a mi mismo que nos han secuestrado el domingo.

Esta ciudad cada día más turística, más escaparate, se está convirtiendo en algo ideal para el que viene e invivible para el que se quiere quedar. Barcelona es una sombra, mala, de los caprichos del Señor Mercado. Y el último capricho es dejarnos a unos cuantos barrios sin el silencio de los domingos hasta entrado 2008 ¿Seremos hasta entonces un país de corderos, o nos pondremos un poquito más cabras? Motivos no nos faltaban (la sanidad, la vivienda, cercanías de Renfe,...). Este ya es el que hace de punto y aparte.

Gasoil aparte, dicen que traga el ronroneante trasto.

Hay que joderse. En las cuñas de la radio a pilas que puse durante el apagón se oía un spot de Endesa promocionando la America Cup en Valencia. De velas se trata, sí, de velas... unos briboneando viento en popa y nosotros con cara de bobo ante el congelador del super, pensando en la madre de Pizarro como si fuéramos indios mosqueados.

Volviendo a casa esta noche he escuchado algo saliendo de la ventanilla de un coche. No era el habitual chundachunda pero no por eso deja de ser normal que sonara, normal en cualquier ciudad, normal ya a cualquier hora. Se trataba del Sympathy For The Devil de los Rolling Stones.

Me hace pensar. Los Stones son piedra (valga la redundancia) angular de mi adolescencia. Podría aquí comentar que 'adolescencia' es un palabro fluorescente: nada que ver con adolecer de algo, como me timó un profesor de literatura entonces (arrastré muchos años esa idea hasta dar con el étimo auténtico), sino con la adultez : la adolescencia es el proceso de hacerse adulto. Esto es, la fluorescencia de la larva.

Pues bien, soy una de las quintas (de las muchas) que se han hecho más altas, older, más viejas, con los jodidos Stones. Recuerdo mi COU. Lo pasé forrado (de la carpeta hablo, claro) de Stones. Era el año 1982. La gira del Tatoo You. Más allá (muchísimo más allá) de ser el año del traspaso a la mayoría de edad (cumplía 18 añicos en junio) o de las PPAU y el fin e inicio de estudios, era el año de los Stones. Venían a mi ciudad. Bendecían mi existencia. Daban un sentido a mis melenas. Aparecían.

Fui de los que saltó de tres en tres las escaleras mecánicas de El Corte Inglés, con un billete de dos mil pesetas en la mano, para conseguir una entrada para el 9 de julio en el (hoy desaparecido) estadio de Sarrià. Y pocos meses después volví a correr para canjearla por otra, con menos colores pero de igual valor, para poder verlos en el Vicente Calderón. Qué tiempos.

Los Stones eran (o al menos me resultaban) la caña. La sal de la tierra y la guarida, el amigo y el macarra, el verlo pintado en negro y en colores (Salt of the Earth, Gimme Shelter, Waiting for a Friend, Street Fighting Man, Paint it Black, She's a Rainbow...). Entendíamos (empezábamos a entender, mejor dicho) el mundo a través de esa lengua, de esos requiebros de cintura, de esos riffs inimitables, de esos himnos públicos y secretos y de las entonces prematuras canas del buen bataca Watts... Todo era 'stoniano'. O casi casi todo.

El concierto en Madrid fue mi estreno como adulto, mi rito de iniciación al no sé qué del futuro por saber. Estaba allá aquel quinteto de monstruos repartiendo el pan y el vino de la sagrada comunión rocanrrolera. De los guijarros predicadores en el desierto abarrotado. De la parte de la nada que nos correspondía como gritones fumetas.

Paréntesis. Un cuarto de siglo.

Pasa el tiempo. Ya te digo si pasa. Ni sé qué día, pero hace pocos días los Stones pasaron aún más cerca (y más asequibles) de nuevo ¿Y? Ni puto caso. Ni lo merecen, claro. Ya estuve en esa misa, ¿para qué repetir el sermón si me quedó claro el mensaje? Pasan arrugados, profetas o no, héroes del gimnasio y de las lujurias,  dioses imponentes del vacío. O vale, del eco. O de la nada, que es como decir de casi todo.

Y para colmo gotea una noticia (breve, lo normal en estos casos) : accidente laboral en el desmontaje del espéctaculo. Subcontratas, prisas, absurdos del  mundo, reglas del capital, puta mierda de negocio circense. Qué penoso regusto. Aquello que en tiempos fue mi combustible vital hoy no me motiva ni siquiera como chiste macabro. Aunque es cierto que pese a todo, no en vivo pero sí enlatado, queda el poso del concepto, desde luego. Regla primera del rock... No encuentro satisfacción.  Pero  lo intento.  Pero lo intento.  And  I try "ay ay". Qué grandísimos aquellos Stones.

Y sin embargo, era muelle. Solamente un muelle para brincar hacia la adulta realidad. Hace 25 años no hubiera podido suponer que 25 años más tarde podría titular algo así : ¡apatía! ¿por los Stones?

Apatía por casi todo. Viene a ser casi lo mismo.
Y sin embargo amanece.

Hasta el 40 de mayo no te quites el sayo. Siempre me llamó la atención ese refrán, por variopintos motivos.

Es una ucronía y una excepción a la regla; imaginemos que cundiera la rareza, andaríamos locos y las agendas serían como pinturas cubistas... Ya no hablaríamos del 2 de mayo sino del 32 de abril, ni del 12 de octubre sino del 42 de septiembre, la Navidad caería en 55 de noviembre, el día de la República sería, si española, el 45 de marzo y si francesa, el 44 de junio, el 11 ese (sí, ese) hubiese sido en agosto el 42, y el juicio sobre el 11-M tendría que tener recogido en el sumario que 2004 fue bisiesto. Pero peor si peor : no tendríamos puente de la Purísima hasta, más o menos, el 340 de enero ¡Buf! no, no, mejor no darle más vueltas y seguir con este 9 de junio como la ¡única! fecha con dos números enteros válidos para nombrarla. 

El del sayo es también un proverbio sobre el tiempo en función de una diferente manera de contar el tiempo, osá algo como metameteorológico, si puede decirse. También habla del vestir, y aunque ha aguantado más la palabra que la prenda, se puede desprender que no es fecha de rebajas y que lo que se muestre, según la moda, puede ser mucho más caro que lo que se quite, pues hoy por hoy el mercado de tejidos en eso sí que no tiene lógica ninguna : por algún tanga se paga más que por alguna gabardina. Eso cuando se creó el refrán no se lo hubieran creído, pero así es. Leyes de la oferta y la demanda dermoestética, se ve. Y lo que se llega a ver, vaya.

También me hace pensar en la costumbre de poner cruces en los calendarios. En muchas oficinas tachar el 40 de mayo es como aviso de que se acerca el sprint hacia el ancho (o no tan ancho) saltito veraniego sin tanta cruz de trabajo. Aunque vaya, también esa normalidad es cada año más precaria.

Este año el 40 de mayo parece que va a ser decisivo en un aspecto crucial del cruce de miradas que todos los celtíberos nos hacemos en temporada a través de 'la tabla'. Hablo de fútbol, claro. Esta noche en la Romareda juega el Barça y en el Nou Camp el Real Madrid. Dependiendo de lo ¿inamovibles? que sean los marcadores, se anticipará el jolgorio de un tercio o de otro -lo digo así porque seguramente hay otro tercio que se abstiene de preferencias, y también porque basta ya de lo de las dos españas, que hasta eso es ya mentira en el balompié, y más con tanta galaxia extraña decidiendo los goles-. Bueno, yo confío en la Pilarica hoy. A ver. Total. Pues eso.

Hoy 40 de mayo cumple años Jordi -cof, cof- Pujol, pero como diría él mismo, hablar de eso 'hoy no toca'. Casualmente yo también cumplo. Bueno, cumplo. Por muy cumplidor tampoco me tengo. Si el compromiso no fuera ineludible, igual ni los cumplía, con lo abandonada que tengo mi carpeta de tareas pendientes. Total pues eso también, que en el fondo tampoco me cambia la vida a estas alturas tener 'entitantos o 'enticuantos. Nacieron tal día también el marqués de Esquilache, Curzio Malaparte, Sir Alexander Korda, Robert McNamara, Johnny Deep, Cole Porter y tanto y tanto varón, aunque ningún famoso bastante 'santo' como para poner un poco de devoción. Solo encuentro a uno que quizás y que hoy hubiese cumplido 98 primaveras: Don José Luis Aranguren. Muy poco he leído -aunque recuerdo bien una entrevista en aquel mítico A Fondo perdido en el fondo de los archivos de TVE- pero se ve que tenía su qué.

Y en fin, ya sin sayo.
P'alante.

PD: Pozi. Todo esto no llega ni a ensayo, pero es que estoy como volviendo al rodaje y mejor probar un poco el ralentí, antes de apretar el pedal.

Regreso. Tengo una sensación extraña. O mejor dicho, me siento extraño volviendo a esta situación de tecleo, en este sitio, que es más de cuerdas que de pianos. Como si debiera afinar una guitarra que ha cogido polvo, recostada en una esquina de la habitación.

Regreso tímido, casi avergonzado, como si hubiera roto una fidelidad. Y lo más ridículo es que ni sé ni sabré a qué simpáticos congéneres he sido realmente infiel. A mí mismo, seguramente, sin más. He andado dos meses en otras claves, mi escape diario ha sido la broma gráfica de mi Ugraflog, tareas más o menos aburridas como administrador de un pequeño gran foro de lo de la V, y chapuzones larguísimos en una especie de hotel de mil líos del que no sé si debo ni quiero citar la dirección, al menos de momento.

Y regreso en un día en que, por desgracia, la palabra que lo define es esa tan odiosa de regresión. Con un horizonte más oscuro de lo que vascos y no vascos y vascas y no vascas, sin duda, merecemos. Con impotencia ante el manido baile de pasos en falso que ya son yenka nuestra de cada día, con esos esdrújulos políticos arquetípicos inútiles imantados por el miedo, o peor, por el poder de las pesadillas. Con asco, con mucho asco, hacia esa estúpida cabeza militar de tantas y tan estúpidas cabezas, como gorgona de mierda que al parecer solo sabe hablar con balas asesinas. Y con balas solo se calla, eso es lo peor de todo. Eso es lo más asqueroso de todo.

Pero el caso es que regreso.

Y regreso y me encuentro y me anima que otro compañero de coro también vuelve. Y me deja la mueca de la sonrisa el ver la viñeta que otro compañero añade hoy en su línea de este que era pentagrama cuando llegué con mi cabo de cuerda y que ahora es ya, como poco, heptagrama.

Regreso sabiendo que vale la pena seguir terciando, seguir pintando y seguir remando. Regreso sabiendo que estos últimos tres meses no me traen muchas noticias de ánimo y regreso con aburridas desesperanzas que no vale la pena valorar, valga la redundancia, porque, cogiendo aire y mirando adelante, al fin y al cabo... mientras haya movida, hay esperanza. Así que será cuestión de moverse y ya llegará el punto y seguido. Y a seguir. O como dicen los franceses, mejor... à suivre.

Y ya dicho todo esto y no sabiendo que más decir por hoy, os invito a una lectura muchísimo más interesante, ocurrente y motivante que la de este eslabón tontaina mío que hace solo de meta volante en el trayecto. Ese sí es un buen texto. Sin duda de los buenos buenos. Es de otro buen amigo de la V, también.

Y bueno, eso, que de momento por aquí sigo. Volveré pronto. Espero... bueno, espero no, seguro... que con más ánimos y con más salero. Y sobre todo con mucha más pimienta. Guiño y tal y tal.