Recuerdos

Una de mis lecturas fijas en el día a día, de cuya columna en Público ya he escrito aquí en más de una ocasión. Es una putada, no tengo ni idea si era buena o mala persona, eso queda para sus amigos y conocidos, pero era una persona que me hacía disfrutar con su forma de hacer periodismo. Y no hay tantos.

Aquí su propia columna/obituario que él mismo escribió, supongo que intuyendo que algo iba a ocurrir.

Annie Christian. Ha fallecido Javier Ortiz. 28 de abril de 2009.

Ha muerto el donostiarra Javier Ortiz, tertuliano de «Pásalo», y el simple recuerdo de estas apariciones en este espacio tan anclado en un territorio televisivo tan marcadamente amorfo, me duele. Lo cierto es que es impropio traer a este periodista a su obituario por este tramo de su vida profesional y no por sus libros, sus columnas, su pensamiento, su profesionalidad, sus aventuras editoriales. Hasta por su amistad. Me queda la palabra prestada, la admiración, el recuerdo y la fiel discrepancia.

Raimundo Fitero. Impropio. 29 de abril de 2009.

Después de leer la noticia no sé qué coño escribir, se me han saltado un par de lágrimas al leerla y sólo puedo seleccionar y deseleccionar una y otra vez las líneas de su obituario con el puntero del ratón.

Me gustaría dedicarle un homenaje a semejante bestia de escupir verdades de alguna forma, pero viendo la capacidad que él tenía para decir mucho en poco creo que quedaría a la altura del betún, así que no encuentro mejor forma que ésta, publicar su obituario e intentar conseguir un mundo mejor, meta que fue para él su vida.

Total, si existe algo después de la muerte seguro que él ya está escribiendo sobre ello y cuando lleguemos allí volverá a deslumbrarnos con su destructiva, exclusiva y agradable lógica. Después de leerlo tanto tiempo creo que se lo habrá tomado con humor, total, es parte de la vida.

Todos estamos un poco más huerfanos hoy. Espero que sus textos nos queden por mucho tiempo. Su ejemplo quedará por siempre. Nos vemos en Jamaica, hermano…

José Rosales. Javier Ortiz, columnista, periodista y superhéroe. 28 de abril de 2009.

Nos dejó un periodista de los de verdad. Con sólo 61 años, Javier Ortiz fue al encuentro de Caronte. Genio y figura hasta la sepultura escribió su propia necrológica con ese toque de humor que tuvo y mantuvo hasta su último aliento, un hombre muy grande que nunca dejó de decir verdades. Cada mañana su columna en el diario Público abría mis lecturas (era una buena manera de empezar el día). Mañana lo voy a extrañar. Dejemos que él mismo se despida. Agur, compañero.

Catanpeist. Obituario. 28 de abril de 2009.

Acabo de leer que ha muerto Javier Ortiz. Lo primero que se me ha pasado por la mente es que ahora habrá una razón menos para leer los periódicos. Una razón de peso, porque era de esas columnas que siempre contaban algo nuevo, o algo viejo, pero desde su punto de vista.

Para ser un vasco calvo y bajito, no lo ha hecho nada mal.

Manzanillo. Javier Ortiz. 29 de abril de 2009.

Se me han muerto dos amigos en menos de una semana. Antonio Jiménez Manteca, compañero de curso y del alma, el bonachón que toda su vida trabajó en El Corte Inglés, haciéndonos más fácil la vida a muchos…y Javier Ortiz un rojo de siempre del que discrepé en mucho y al que me unía un afecto por encima de debates ideológicos (bueno, uno es un poco rojo, pero no mucho ya; no tanto como cuando andábamos por la revista Saida).

Uno no tiene a mucha gente amiga, de esa a la que se quiere de verdad, como para permitirse el lujo de que se te mueran dos de golpe. Perdón por traer hoy mi congoja a este blog, que quiere limitarse a lo políticamente (in)correcto.

Adiós, Antonio. Agur, Javier.

Fernando Jáuregui. Joder, dos amigos menos. 28 de abril de 2009.

-¿Por qué Jamaica, Nata?

-Es un decir, mujer.

-No lo entiendo.

-Ha muerto Javier Ortiz, ¿sabes?

-Ah.

-Yo empecé a conocerlo en Público. Me gusta su manera de escribir y de pensar. Debió de ser un gran tipo, estoy segura.

-Una lástima pero, dime, ¿qué tiene que ver eso con Jamaica?

-A raíz de su muerte se ha sacado del baúl un artículo que Ortiz escribió para El Mundo. Qué loco, ¿no? Escribió en El Mundo y todo…

-Te escucho.

-El artículo se llama “Sueño con Jamaica”. Toma, léelo. Está debajo del obituario que él mismo escribió para su muerte y que tampoco tiene desperdicio alguno.

"Sueño con Jamaica, y en la Jamaica en la que yo sueño nadie se levanta la voz, y el ruido es sólo algarabía callejera, y los policías no dan miedo, aunque asusten un poco con los ruidosos piropos que lanzan a las muchachas que circulan en bicicleta y a las que el aire levanta sus faldas de mil colores.

Tal vez esa Jamaica en la que estoy soñando no exista. Tal vez esto que os estoy contando sea sólo el fruto de películas y carteles de turismo asomados a los escaparates de las agencias de viaje

Mi Jamaica, esta Jamaica en la que hoy sueño, me vale porque es quimera, porque ocupa el espacio del no-aquí, porque me ayuda a imaginar que podríamos ser otros."

-Qué bonito, Nata. Me ha gustado mucho.

-Es que podríamos ser otros, ¿verdad, mamá?

-Sí, hija.

-Quizá la crisis de marras cambie el rumbo de las cosas. Para bien.

-Sí, hija. Quizá.

-Alfredo dice que ve el fin. Dice que de ésta no se escapa ni el Tato y que nos vamos a ir todos a tomar por culo.

-Tú piensa en tu Jamaica, nena. Piensa en nuestras paellas.

-Pues tienes razón.

-Ea, es que no hay más tutía. Las utopías -y hasta las quimeras- sólo sirven para caminar hacia ellas. Rara vez se convierten en realidad real pero, mientras andamos y no andamos en su búsqueda, algo va cambiando, ¿no crees?

-Claro que lo creo. Y si al final es cierto que de ésta no salimos, que al menos nos quede la buena sensación de haber querido construir un mundo mejor para los caracoles, ¿no?

-Exacto. Vamos de camino a esa utopía –habrá quien la llame “quimera”- y mientras andamos y no andamos en su búsqueda, algo va cambiando. Ya te lo he dicho.

-¿Tú crees que lo conseguiremos?

-Tú piensa en Jamaica, nena. Piensa en nuestras paellas.

"Y sueño, y me voy a Jamaica para mejor sentir mi distancia ante lo que veo: calles grises, gente triste. Y sueño con Jamaica para reclamar de mi más alegría, para pensar que todos podemos romper con todo, que somos capaces de no acudir puntuales a las citas, de reírnos de los estudios sociológicos que explican la muerte, de creer que el porvenir que nos espera no está condenado a ser de por vida un tiempo para el llanto.

Jamaica o muerte. Venceremos."

Nata. ¿Qué no arreglará la paella de mi madre? 10 de mayo de 2009.

Ha muerto Javier Ortiz. Un gran periodista que se reía de todo el mundo comenzando por él mismo. Lo primero que hago cuando arranco el ordenador es entrar a leer su blog. Tendré que cambiar de costumbre. He comenzado el día leyendo esto.

El tío afirmaba, con razón, que antes de que nadie le escribiera su necrológica prefería dejarla redactada de antemano. Os recomiendo vivamente que la leáis.

Dejó escrito su propio obituario (24 de enero de 2007).

Ruffian. Javier Ortiz. 28 de abril de 2009.

Ayer día 28, se nos murió Javier Ortiz (temprano madrugó la madrugada) y hoy, al leer la noticia me he escondido detrás del cigarro para aguantar la sensación de tristeza lindante con la congoja. Como a mi edad, soy también de la cosecha del 48, tenemos la lágrima cada vez más fácil no he reprimido lo que de natural me pedía el cuerpo.

Luego, tras ese primer momento de sentir algo que podría definir como bajar otro peldaño más en la orfandad ideológica, en la pérdida de referentes, en la seguridad de que Javier estaba escribiendo lo que yo escribiría si tuviera su talento… me he zambullido en su blog y he encontrado una prueba más de porqué lo admiraba tanto.

Quercus. Un poco más huérfanos. 29 de abril de 2009.

Ayer murió Javier Ortiz, periodista, escritor, articulista y hombre articulado. Coherente con sus ideas, cínico, cómico, de humor infinito pero con los dos pies en el suelo. DEP.

Dejó escrito su propio obituario, por temor a que cualquier periodista inútil escribiera chorradas tras su muerte. Aquí lo podéis leer. No tiene desperdicio, de verdad.

Entre los muchísimos comentarios de cariño y respeto dejados en su blog, me quedo con uno que cita estas tres líneas de un poema de mi amado Miguel Hernández:

No hay extensión más grande que mi herida,

lloro mi desventura y sus conjuntos

y siento más tu muerte que mi vida.

Domingo Martínez. Javier Ortiz, camino de Jamaica. 28 de abril de 2009.