Ugrafías

Hasta el 40 de mayo no te quites el sayo. Siempre me llamó la atención ese refrán, por variopintos motivos.

Es una ucronía y una excepción a la regla; imaginemos que cundiera la rareza, andaríamos locos y las agendas serían como pinturas cubistas... Ya no hablaríamos del 2 de mayo sino del 32 de abril, ni del 12 de octubre sino del 42 de septiembre, la Navidad caería en 55 de noviembre, el día de la República sería, si española, el 45 de marzo y si francesa, el 44 de junio, el 11 ese (sí, ese) hubiese sido en agosto el 42, y el juicio sobre el 11-M tendría que tener recogido en el sumario que 2004 fue bisiesto. Pero peor si peor : no tendríamos puente de la Purísima hasta, más o menos, el 340 de enero ¡Buf! no, no, mejor no darle más vueltas y seguir con este 9 de junio como la ¡única! fecha con dos números enteros válidos para nombrarla. 

El del sayo es también un proverbio sobre el tiempo en función de una diferente manera de contar el tiempo, osá algo como metameteorológico, si puede decirse. También habla del vestir, y aunque ha aguantado más la palabra que la prenda, se puede desprender que no es fecha de rebajas y que lo que se muestre, según la moda, puede ser mucho más caro que lo que se quite, pues hoy por hoy el mercado de tejidos en eso sí que no tiene lógica ninguna : por algún tanga se paga más que por alguna gabardina. Eso cuando se creó el refrán no se lo hubieran creído, pero así es. Leyes de la oferta y la demanda dermoestética, se ve. Y lo que se llega a ver, vaya.

También me hace pensar en la costumbre de poner cruces en los calendarios. En muchas oficinas tachar el 40 de mayo es como aviso de que se acerca el sprint hacia el ancho (o no tan ancho) saltito veraniego sin tanta cruz de trabajo. Aunque vaya, también esa normalidad es cada año más precaria.

Este año el 40 de mayo parece que va a ser decisivo en un aspecto crucial del cruce de miradas que todos los celtíberos nos hacemos en temporada a través de 'la tabla'. Hablo de fútbol, claro. Esta noche en la Romareda juega el Barça y en el Nou Camp el Real Madrid. Dependiendo de lo ¿inamovibles? que sean los marcadores, se anticipará el jolgorio de un tercio o de otro -lo digo así porque seguramente hay otro tercio que se abstiene de preferencias, y también porque basta ya de lo de las dos españas, que hasta eso es ya mentira en el balompié, y más con tanta galaxia extraña decidiendo los goles-. Bueno, yo confío en la Pilarica hoy. A ver. Total. Pues eso.

Hoy 40 de mayo cumple años Jordi -cof, cof- Pujol, pero como diría él mismo, hablar de eso 'hoy no toca'. Casualmente yo también cumplo. Bueno, cumplo. Por muy cumplidor tampoco me tengo. Si el compromiso no fuera ineludible, igual ni los cumplía, con lo abandonada que tengo mi carpeta de tareas pendientes. Total pues eso también, que en el fondo tampoco me cambia la vida a estas alturas tener 'entitantos o 'enticuantos. Nacieron tal día también el marqués de Esquilache, Curzio Malaparte, Sir Alexander Korda, Robert McNamara, Johnny Deep, Cole Porter y tanto y tanto varón, aunque ningún famoso bastante 'santo' como para poner un poco de devoción. Solo encuentro a uno que quizás y que hoy hubiese cumplido 98 primaveras: Don José Luis Aranguren. Muy poco he leído -aunque recuerdo bien una entrevista en aquel mítico A Fondo perdido en el fondo de los archivos de TVE- pero se ve que tenía su qué.

Y en fin, ya sin sayo.
P'alante.

PD: Pozi. Todo esto no llega ni a ensayo, pero es que estoy como volviendo al rodaje y mejor probar un poco el ralentí, antes de apretar el pedal.