La tele de Marat

Debate en Veo TV. "La tregua de ETA: y ahora, ¿qué?" Para debatir, los invitados: Gotzone Mora (amenazada por ETA,  y sus labores), María Jesús González (víctima de ETA) y José Ramón Goñi Tirapu (condenado por el tinglado del vídeo de Pedro J.).

Y yo me pregunto: ¿dónde demonios está el debate?

El Gobierno ha concedido  la Medalla de Oro al Mérito en el Trabajo a Rocío Jurado. La vicepresidenta María Teresa Fernández de la Vega ha dicho que  con esta medalla «va el cariño del Gobierno, que es sin duda el de la inmensa mayoría de los españoles».

 No sé qué tipo de información posee la amiga más marchosa de Zaplana (espero que no toquen a rebelión mis ocasionales y bienaventuradas lectoras; no hay machismo en esta reseña, sino una mínima dosis de mala leche), ni sé en qué se basa Maritere para repartir las medallas, el oro y el valor al mérito ajeno. Bueno, la verdad es que lo sé y me jode un rato.

En mi familia, como en tantas otras, el cáncer ha causado estragos, pero ninguna señá vicepresidenta, ni ningún ministro ha tenido a bien reconocer el trasiego laboral de las afectadas, que lo mismo esquilaban ovejas que arreglaban unas chaquetas para sacar adelante a la prole, sin que recibieran jamás ni cuantiosos beneficios ni discos de platino. Ni siquiera sabían dónde caía Houston en el mapa. Del diagnóstico al fin hubo para ellas pocos escalones, descendidos con dolor e impotencia, pero con la dignidad de la resignación más humana.

La vida se rompió para Amalia e Isabel con crudeza, y un sabor amargo a injusticia. Isabelita no pudo criar a sus hijos. A ellos les robaron una madre.

No pongo en duda el mérito de nadie, se dedique a lo que se dedique, lo que pongo en tela de juicio es que unos políticos ventajistas y demagogos jueguen a premiar a las personas según sus  absurdos e irritantes criterios. Por mí,  podían metérselos por donde yo les dijera. 

Anoche me metí en la bañera dispuesto a relajarme y distanciarme de la dureza de un día previo a la vuelta al curro. Allí estaba, despistado, pensativo, con el agua hasta el cuello y ganas de cerrar los ojos durante unos minutos.

 Un inocente patito de goma surcaba los glaciares de espuma. Era un extraño compañero (Ni soy un colgao,  ni me va el rollo David Lynch, ni fumo nada de nada; el patito se movía, palabra).   De repente, movido por una estúpida inercia, encendí el transistor que tengo en el baño. La música de Ben E. King sonó instantáneamente: "When the night has come...Stand By Me...Stand By Me". Y zas... empezó La Linterna. Había sintonizado la COPE. ¿Sería una señal divina? El pato dio un respingo.

Pero coño -me dije- a ver si me voy a electrocutar. Repuesto de la impresión, decidí asumir el riesgo. Creo que ya estoy vacunado;  aun así,  no me fiaba ni un pelo. El patito de goma, al poco, se había sumergido, presa,  seguramente, del terror. Y ahí estaba la voz salmódica de César Vidal. Era una voz como de curilla. De curilla flojo. De curita. De curita flojo. Como de curita renqueante y condescendiente, poco animoso. C.V.   leyó un largo texto introductorio, todo un génesis conceptual.  Cera al PSOE y caricias al PP, como era de esperar. A esas alturas, ni rastro del patito. Acojone mayúsculo de servidor y mal rollo. ¿Qué coño ha pasado con el patito?

 El tipo (a César Vidal me refiero, no al patito)  se lió formando un bucle escasamente melancólico. Creo que no se puede resultar más patético. Herrera Oria no pasaría de ser un pobre azucarillo al lado de este propagandista. El mensaje resultaba tan machacón como destartalado. Una de sus máximas gilipolleces ofrece una profunda idea de lo que se mueve en el andamiaje neuronal del ultracatólico presentador multiusos, encendido e hiperactivo firmalibros: "El PSOE ataca a los jueces que se oponen al terrorismo".

Ni que decir tiene lo mal que me sentó el baño. Si esa es la luz que arroja La Linterna, yo, sin duda, prefiero vivir entre tinieblas esperando la llegada del día del Jucio Final, donde, denlo por cierto, César Vidal tomará notas para publicar un nuevo libro. 

En CNN+ están de debate. José María Calleja -la permanente viviente-, con José Luis Astiazarán -destrozaclubes-  y Esteban Ibarra -superhéroe*, de paisano-.

Dios los crea y ellos se juntan. Apago el televisor. Hay cosas para las que no estoy preparado.

* Ibarra, presidente de la asociación Movimiento contra la Intolerancia, es mi héroe. Desde la irrupción en escena de Il Commendatore donjuanesco no había visto a nadie con la cara más dura.   

Acabo de llegar a casa. He estado esta tarde en unos grandes almacenes, cuyo nombre no recuerdo. Son el templo del consumismo, de la satisfacción adquisitiva. La música de la megafonía decide hábilmente el ritmo de los transeúntes, soñadores de la compra. Los consumidores pululamos respondiendo a la arquitectura del marketing, del consumo más elemental.

Se supone que ese lugar es el punto de destino de los peregrinos, un santuario, el orgasmo del capitalismo. Comprar es un placer. Satisface varias necesidades. Nada más sencillo que elegir en ese bazar de ilusiones, en la auténtica caverna, lo mismo da de Platón que de Saramago. Caverna al fin y al cabo.

Cuando yo era un mocoso la caverna era distinta. El placer era otro, también. Hoy, ese placer se ha convertido en un castigo. Comprar en  esa orgía de perfumes, sudores y nervios resulta dañino. Mucho más para la salud que para el bolsillo. Los compradores nos movemos mediante espamos, zarandeando los objetos, la mercancía, decolocándolo todo irrespetuosamente. Queremos probar todo, saborear, oler, escuchar... Incluso aquello que no está a nuestro alcance.  

Hay nervios en el aparcamiento, se respira tensión en las escaleras mecánicas, supuramos descortesía en los probadores, derrochamos malos modos con los vendedores en ese intercambio de impulsos y dotes de relaciones humanas. Todo se ha convertido en un laberinto de irascibilidad y agresividad. Se acabó el placer de comprar; ha comenzado la guerra de la compra, el mercado como campo de batalla, de ensoñaciones, frustraciones, duelos, tensiones... La tienda es ya tierra de nadie, el paraíso del fuego cruzado. Hay que tener cuidado con las balas perdidas. Los dueños de ese gran comercio sólo tienen que rastrear tu historial de compras para conocerte más que tú mismo. Saben qué comes, qué te pones, qué regalas, qué cine te gusta, qué música adoras... 

Yo acudía hoy a comprar, a satisfacer mis necesidades. Pero me he encontrado con una realidad contaminada. Cuando era un mocoso no pasaban estas cosas. El llamado  comercio tradicional o pequeño comercio era distinto. Ya sólo somos números... perdidos en la caverna.

Llevo unos meses esquivando la cita ante el televisor. Si acaso, lo he encendido para constatar el salto al albismo de Florentino Pérez y sus secuaces. Predicción sencilla que anoto en mi haber, junto a la frustración  y los disgustos balompédicos.

Casi por descuido, el pasado fin de semana atendí a  uno de esos escaparates de la actualidad estandarizada y envasada al vacío, o sea, al telediario. Era el de TVE.  En el tiempo dedicado al deporte, el veterano Sergio Sauca, presentador de la cosa, informó de la muerte de Jesús Rollán, joven y popular ex jugador de waterpolo, campeón olímpico. Antes de despedirse, Sauca dijo que se trataba de un horror de noticia. Doy por hecho que la inmensa mayoría de las muertes son un horror de noticia. Pero me pregunto por qué esa coletilla, ese calificativo, esa adicción afectiva, ese juicio,  no se repite una y otra vez, miles de veces, en cada noticiario, en cada vendaval de esas noticias trágicas que salpican los programas informativos. Sin ir más lejos, en ese mismo telediario, cuando la compañera de Sauca aseguró que en lo que va de año, 1.300 personas habían fallecido tratando de llegar en patera a las Islas Canarias. ¿Cuantos silencios llenos de horror hay, en fin, detrás de  cada noticia? 

Última Hora: Ángel Acebes ha solicitado que se abra una nueva línea de investigación en torno al asesinato de Abel a manos de Caín. Mariano Rajoy y Esperanza Aguirre han manifestado que debería revisarse el sumario del caso. Fuentes populares expresaron, además,  a este informador que existen indicios de que el asesino de Abel fue en realidad Kain, miembro de ETA. José María Aznar se sumó a esta nueva teoría desde Georgetown, donde impartía su conferencia  "I didn´t negotiate with Kain".

Continuará...

Cuentan que en un país cualquiera, al director de un periódico cualquiera se le ocurrió la genial idea de encargarle a uno de sus redactores jefes un informe sobre la plantilla. El escriba, pelotilla, o tipejo sin escrúpulos al que le cayó la tarea, la llevó a cabo sin pestañear y con nula sutileza. Uno de los apuntes de ese informe, realizado en un diario cualquiera de un país cualquiera, decía de una de las empleadas: "Se la ha tirado todo del departamento de maquetación". El resto del informe va en la misma onda.

El caso es que, finalmente, alguien filtró el documento-esperpento, y se armó la gorda, o la de dios. Al chivato, soplagaitas universal, le esperaron un día en el párking y le agradecieron su trabajillo con afectuosos abrazos. El director decidió darle unos días de vacaciones, no fuera a ser que recibiera más agasajos.

Y esto que les cuento es sólo una anécdota de lo que se coció en ese diario, donde su director, dice,  perdió  la razón. Quienes pasaron un día por esa redacción lo tienen claro: lo que mal empieza, mal acaba.

 Menos mal que en España estas cosas no pasan, ¿verdad?

Tengo algunos amigos brillantes. No son muchos, pero me alegro enormemente de haberlos conocido. Son capaces de hacer determinadas cosas de una manera excepcional, majestuosa. Tienen una facilidad fantástica para crear.

Observo y admiro su obra, lo que me acerca, siquiera sea momentánea y circunstancialmentee,  al terreno del optimismo. Cada día me cuesta más conjugar el verbo admirar. Ellos hacen que no caiga en desuso.

Desgraciadamente, su brillantez no es lo único que tienen en común; cada uno en su disciplina sufre el desprecio del mercado. A veces, los he visto caminar a lo lejos, cabizbajos, aunque orgullosos, bajo una tímida lluvia, pensativos, recorriendo los pasajes vitales en los que soñaban con alcanzar grandes proezas. Curiosamente, ellos mismos decidieron separarse del camino que les conducía directo al éxito. No estaban dispuestos a traicionarse a sí mismos. No aceptaban esa definición del éxito. 

Yo he perdido la cuenta de las veces en que me he sentido derrotado, contribuyendo a este penoso estado de las cosas, traicionando mis principios. Quizá fue   precisamente su brillantez  lo que les llevó  a no pasar por el aro. Y estoy convencido  de que por eso siguen caminando bajo la lluvia, empapándose, mientras yo les observo y admiro a lo lejos, pensando  que por la mañama yo he vuelto  a pasar por el aro.Y entonces prosigo mi camino,  cabizbajo y sin una pizca de orgullo.

Tremendo Hernando, colosal indisposición, sublime decisión, con un par. Excelentísimo, eso sí. La excelencia, que no falte.Y en superlativo. Pleitesías y loas al gran Hernando, excelentísimo. El ariete de la Constitución. Alabado sea Hernando. ¡Alabado! Oh, ser supremo, excelentísimo.

Y apocalíptico, que el excelentísimo ya ha dicho que estamos ante la III guerra mundial. El defensor de las sevillanas (al baile me refiero). El sostenedor impoluto de la independencia del Poder Judicial en España. No tengamos en cuenta quién decide el nombramiento de los vocales del Consejo General del Poder Judicial, y limemos asperezas. Dejemos al margen esa pura o puñeterísima casualidad o coincidencia traviesa que hace coincidir los miramientos del excelentísimo con los del Partido Popular.  Las quejas o quiejíos del rojerío son  injustas. Virgen, inocente excelentísima queda la independencia del Poder Judicial. Y un arcángel le dicta los comunicados.

 ¿Independencia he dicho? Perdón, mejor,  hablemos del MI-NE-RA-LIS-MO.

Y brindemos otra vez. Montesquieu ya se está descojonando de la risa... Toma, Charles, ¡por el excelentísimo!

PD: (Esta vez si que lo dejo)