La tele de Marat

Dicen que el tiempo pone a cada uno en su lugar. A mí eso me parece una soberana estupidez. Se han erigido estatuas honrando a verdaderos capullos, mientras que  seres excepcionalmente ejemplares se han paseado a menudo sin pena ni gloria por los olvidadizos páramos de la Historia. Ésta la escriben los vencedores. Y es así aquí, en las islas Fidji y en la China Popular. El FMI intenta estos días poner en su lugar a Rodrigo Rato, el ministro estrella –ahora estrellado-  que parecía haber inventado la economía moderna. Algunos –pocos pero convencidos- veníamos insistiendo desde hace años en   que la inoperancia de Rato se escondía detrás de la bonanza generalizada que vivió la economía europea coincidiendo con el periodo en que Aznar presidió el gobierno español. El ministro Rato llevaba –supuestamente- las riendas de la economía española. En realidad ésta cabalgaba sola, en un torneo de hípica en el que todos los caballos eran ganadores. Rato es el paradigma de político sobrevalorado. Y no digamos ya como empresario; donde ha puesto el ojo ha echado el cierre y dejado en la calle a miles de empleados. Rato fue durante años el niño mimado de Aznar y, hasta poco antes del colapso aznariano motivado por un subidón en sus niveles de egolatría, el elegido para suceder al mamporrero más famoso de George W. Bush. Pero  el “superministro” de las finanzas  le llevó la contraria al envanecido jefe de filas del partido cuando lo de la guerra de Irak, y papá Aznar se encoñó con Mariano. Las risas en el PSOE aún duran.   A Rato nunca le tocó bailar con la más fea, porque él era el que llevaba el tocadiscos al guateque. Pero ahora resulta que  el baile del amigo Rato era desacompasado y que el bailarín estelar le pisaba los pies a las chicas al ritmo de un  bolero. Uno, que tiene amigos hasta en el infierno, ya había recibido puntuales informaciones de lo aburrido que decía estar Rato en su despacho de Washington. Otros me confesaban que cuando Rato dejase el FMI a éste no lo iba a conocer ni la madre que lo parió. Que en Cajamadrid vayan tomando nota. No es lo mismo ir en una barca como señorito dando órdenes a otros para que remen al compás del látigo,  que remar solo y contracorriente. Seguro que a Rato, al más puro estilo de Remedios Amaya, se le caen unas lagrimillas mientras se lamenta diciendo “Ay, quién maneja mi barca, quién, que a la deriva me lleva, quién…”. Desde luego yo tengo muy claro que le voy a dar cero puntos.

Dice Rajoy que España tiene sed de urnas. Esa España a la que niegan el pan y la sal. Esa España cuya cabeza ofrecen en bandeja estos liberales de nuevo cuño dominados por un bigote que en su día fue un bigote. Esta España que muere famélica, entre enredos, tergiversaciones y egoísmos políticos. La España de la incomprensión, la negligencia y el vuelva usted mañana. La España desangrada, privatizada y adulterada. La España de transiciones y prestidigitación. La España aniquilada. Esta España que se desangraba y fue cosida con remiendos. Esta España que no cicatriza. Esta España mísera y desconcertante. Esta España inacabada.

Esta España no está sedienta sino ebria. Su España, señor Rajoy, no parece mi España. Pero bien que siento que sí lo sea. Porque no hay otra, y usted y los suyos se han apoderado de ella. En el fondo, siempre fue su España y no nuestra España. Los que tenemos sed en su España somos los que anhelamos otra España, la que murió a balazos mientras los demócratas de Europa miraban a otro lado. Esta España, señor Rajoy, está sedienta de justicia. Esta España tiene sed de decencia y verdades. Su España no tiene sed, sino ganas de que dejen de manipularla. Esta España está harta de que la metan mano. Esta España quiere salir de su boca, señor Rajoy. Aquí el que tiene sed es usted y no su España de bolsillo. Son usted y los suyos  los que salivan sólo de imaginarse profanando esta España hecha tantas veces mil añicos. Son ustedes quienes tienen sed de poder. De más poder. Sed de recortar, de finiquitar, de extinguir, de amedrentar, de fanfarronear, de seguir siendo los señoritos. Sed de mal, que diría Orson Welles, porque ustedes tienen una capacidad infinita para zarandear a España en su eterno beneficio.

Esta España, señor Rajoy, no puede tener sed, porque  hace mucho  tiempo que esta España palia su sed bebiéndose sus propias lágrimas mientras usted y los suyos ríen en la oscuridad usando a España como pretexto. Eso es España, un simple pretexto.  

Socios crédulos y sumisos

Mientras los socios del Real Madrid se dejen embriagar por las argucias de un empresario con una insaciable  hambre de negocios, por el marketing y por la demagogia periodística, el club estará abonado permanentemente a la zozobra y al fracaso más estrepitoso. El fútbol no es ciencia, pero tampoco sinrazón. Anoche, un equipo francés sin grandes estrellas aniquiló las opciones del club global, del equipo que va arrancando estrellas de las constelaciones vecinas. Anoche un equipo de fútbol francés masacró a once jugadores individualistas. Anoche, la Marsellesa sonó mientras se lloraba a los sueños rotos de una afición a la que hipnotizan, una afición sumisa, dispuesta a creer en resurrecciones, milagros y lo que haga falta. El Bernabéu volvió a vivir  un Big-Bang que desmonta los planes del exitoso empresario Florentino Pérez, el hombre que se ha abonado a la derrota en el mundo del fútbol. Firma autógrafos por la calle a la velocidad de la luz, pero el club que preside se hunde en el fango de la derrota.

ACS crece; el Madrid se encoge

 ¿Por qué ACS es cada día más potente y el Real Madrid más endeble e inconsistente? Pérez es el diseñador (desorganizador) de este equipo, el creador de esta filosofía basada en la prepotencia, la altanería y la demagogia. Secundado por la prensa deportiva, que le allanó el camino a la presidencia en un plan que ya quisieran dominar los estrategas de la guerra, Pérez gasta el dinero que no es suyo alegremente. Y paga tan bien con el dinero de los demás, que algunos lo consideran un “ser superior”. Los buitres ya no quieren carroña, prefieren la pasta.

Once juanitos

Las portadas segregan estupideces a diario, sandeces del tamaño del Mar Muerto. “Once juanitos”, decía ayer un titular hecho a base de vísceras, moralina e irracionalidad. A la prensa deportiva se le agota la imaginación hasta para el amarillismo. La suma de  once juanitos hubiera sido cualquier cosa menos un equipo.

La soberbia de que hace gala el Real Madrid Club de Fútbol le procura un cada día más abundante  grupo de enemigos. “Vamos a ganar 3-0”, decía el atlético y fortachón  Ramos, el lateral que más y peor centra desde el costado derecho.  El proyecto deportivo del Madrid tiene tantas goteras como desequilibrios (Robben y Van Gol podrían haber ayudado anoche, por citar un ejemplo).  Pero por encima de todas las cosas, el Real Madrid no es un equipo, sino un club de superventas, una pasarela de fama, un jardín de delicias y vicios. No es un equipo de galácticos, sino un agujero negro. Cristiano anunciará bebidas, zapatillas y hasta cremas para las hemorroides si quiere, pero eso jamás  te ayudará a hacer  frente a once franceses trabajadores, serenos, coherentes y bien orquestados.  

Fracaso

El Madrid representa desde hace unos años la filosofía del fracaso. Los talonarios se acaban; la paciencia también. La mejor selección española  de todos los tiempos ha triunfado sin Raúl, al que muchos quieren comparar –y ya es echarle imaginación,  o descaro, según se mire- con Di Stéfano, Puskas y cía. La raíz del fracaso no hay que buscarla directamente en un entrenador empequeñecido y aturdido. No es tampoco cosa exclusiva de un vendedor de palabrería, de apellido Valdano. No, la raíz del fracaso se enreda en la fértil tierra de la credulidad de los madridistas, a los que les inflan el ego desde las páginas de la prensa deportiva. Es la prensa deportiva de feria y longanizas la que crea unas expectativas desmedidas. Y claro, siempre hacen bueno aquello de “más dura será la caída”.

 Beethoven

El Madrid no es una orquesta, sino un montón de solistas tratando de brillar, pisándose los unos a los otros. Se disputan la partitura, en lugar de tener cada uno la suya, y así no hay forma.  Los reproches entre los futbolistas merengues se vieron en el terreno de juego, y se escucharon a la conclusión del partido. El Madrid volvió a desafinar en Europa. Será que, como Beethoven, está perdiendo oído. Y no olvidemos que Ludwig van   Beethoven  no llegó nunca a escribir la décima.

 Felipe González en El País: "La toma de decisiones en la UE es diabólicamente ineficaz".

Ea, la eficacia del Felipismo también fue diabólica. Por desgracia. El fin requetejustificó los medios. Y la gente guapa del PSOE, las pajines, las aídos y la muchachada nuí progreguay de Ferraz todavía  aplauden al político de cana y sonrisa indescifrable. Felipe se lo puso a huevo a los empresarios y a la banca española. A huevo, y por huevos. Yemas aparte, los contratos basura fueron el hijo predilecto del político que no tuvo reaños para despejar la incógnita de la lucha contra ETA y el Estado de derecho. Lo dicho, una lucha a dos bandas.

Y aquí lo dejo, que se siente uno como si Rubalcaba -tan eficaz como diabólico para la oposición y el figuritas de González Pons* - le estuviera viendo y oyendo, así en plan spy ware...ware, ware.   ¡Cachis, pues no me salen las palabras con eco!  

*Pregunta para ontólogos: ¿De dónde diantres los saca Mariano? ¿Es González Pons de este planeta? ¿Se equivocó Darwin?  

Mientras pasea su cuerpo de liberal recalcitrante por las sucias calles de la capital del engaño, la mentira y el desencuentro, la dama de hojalata del PP  –ni siquiera tiene caché para ser de hierro- contribuye con su desdén y su impronta marchita a la pauperización de los madrileños. Su paje ideológico, el repeinado y deslenguado Güemes, pijo hasta decir basta, es el brazo ejecutor en el área de sanidad. Hecho que no deja de ser en sí mismo algo asquerosamente insano. Aguirre y Güemes, Güemes y Aguirre son los Pepe Gotera y Otilio del estado de bienestar, o sea, los ñapas, los chapuzas  a domicilio que se encargan de que en Madrid se viva cada día peor. Sólo que la vida, nuestra vida, no es un tebeo, por mucho que se la tomen a guasa los descarados politicastros que llegaron al poder tras el tamayazo.

 En las luchas de poder entre la condesa consorte y el  lobo con piel de cordero y cejas de koala, saltan por los aires los principios, las cajas, los Ratos, y la peonada se escupe a la cara las consignas de las ilustres piezas del tablero. La política madrileña es un ajedrez de sesos, tripas irredentas y riñones al vapor. Madrid es una casquería azulada, algo putrefacta y descuidada.  Aguirre y sus bobos repeinados quieren privatizar el alma de Madrid. Su deseo expreso, su interesado deseo, es acrecentar las diferencias entre los de su clase y los currelas, para que el personal trabaje  de sol a sol por la habitación y la comida, para que el Germinal de Zola vuelva a las pantallas del día a día, de la desesperación cotidiana. El modelo de vida al que nos vemos sometidos es una versión edulcorada de la esclavitud. Se impone la estandarización del pensamiento,  el  silencio, la ausencia de protestas, el miedo a perder el trabajo, el pánico a perder la casa después de sacrificados  pagos al banco que nos   sacó la sangre en forma de hipoteca. Madrid es la avanzadilla nacional de este sistema que garantiza una muerte infantil en el mundo cada cuatro segundos. ¡Y todavía celebran la caída de algunos muros!

¿Qué es Europa? Ésta es la primera pregunta que se me viene a la cabeza cuando contemplo los datos de las erecciones europeas… Glups… ¿he dicho erecciones? Es que con eso de las fiestas de Berlusconi…

En España ganó el Partido de los Abstencionistas (dieciocho millones y medio de almas), aunque el hiperbólico e hipercatólico Mayor Oreja se apoderó del triunfo en medio de la apoteosis pepera, que quedó como muy de diseño en la madrileña calle Génova, mire usté. Le faltó caballerosidad en sus discurso. Se le calentó la lengua. Y es que no podemos olvidar que el señor Mayor quiso ser microondas  en el País Vasco y acabó chamuscado. Y  aburrido en un despacho del Parlamento Europeo.

Lo primero que dijo Zapatero tras conocer la derrota fue la palabra “misión”. Supongo que respondiendo al deseo de las juventudes rajoynianas, que se desgañitaban con un coro musical triunfalista:  “Zapatero, dimisión”.

Leire Pajín se bañó en la demagogia planetaria y chapurreó todo lo esperable en una nefasta  y previsible noche de amargura socialista. Tiene tanto poder en el PSOE como vanidad desmedida en su organismo.

Claro que para demagógico y flatulento, el discurso petulante y chabacano de Mayor Oreja, que fue poco deportivo, tan exultante como estomagante, y rematadamente cavernícola, a la vez que dócil,  cuando sacó a relucir a esa sombra con forma humana apellidada Aznar.

Rosa Díez se anunció como alternativa a los dos grandes partidos. Total, entre pitos y flautas, sólo le han sacado unos seis millones de votos cada uno.

Que con la que está cayendo, el PSOE haga pie en la piscina es ya un éxito para Zapatero. Parte de sus tradicionales votantes prefirieron echarse la siesta.

En definitiva, los resultados son pésimos para Aznar. Mira por dónde, al final el pequeñín y yo tenemos algo en común.

Los medios ponen hoy en negrita que la Reina Sofía viajó de Santander a Londres el pasado domingo en una línea aérea de las denominadas “low cost”. Pues muy bien, pero es que era el único vuelo directo. Tanto ruido para tan pocas nueces.

Cuando haga la compra en el Dia, que avisen.

Una suave luz me abre el mundo, ocultando la insobornable apatía que adormece mis intenciones, los sueños realizables y otras disquisiciones de un ego que nada en aguas turbulentas. Un increíble y majestuoso do de pecho de Pavarotti en La Fille du Regiment, grabada allá por 1972, me devuelve la sonrisa interior, soborna mis sentidos y oxigena mi nutrición anímica. La voz del  gran Luciano me servía de cobijo en las noches de tormenta, cuando el desánimo emprendía su loca carrera y mecanografiaba a velocidad de vértigo las palabras del terror. La voz, la música, son medicinas naturales, remedios salvadores, corazas, caparazones, abrazos largos y sentidos, corazones arrítmicos, itinerantes y auxiliadores. Pavarotti, como Alfredo Kraus, impulsan la plena satisfacción vitalista y me hacen sentirme exultante  como parte de una audiencia que no cuenta con el interés de los sapos manipuladores, las televisiones y otras alimañas. Su música, sus voces, como la de Javier Ortiz, que también fue un músico de palabras críticas, repletas,  desbordantes de ritmo racionalista, quedan en la momentánea distancia inalcanzable. El timbre de un lamento, o la emoción de una nota engrandecida por el alma de un ser humano, forman parte de nuestra Historia, insaciablemente llena de obras maestras que pasan desapercibidas ante la estúpida tiranía del comercio, de los especuladores. Se venden éxitos como se precintan mentes alienadas, conciencias adormecidas. Se fabrican esperpentos que pierden el sabor en dos chupadas. Se maquillan los rostros del horror para hacerlos pasar por bellezas exuberantes, acomodando el canon a las expectativas de los camaleones discográficos. Se enlata basura y se sirve en bandejas de plata, presta para saciar el atrofiado apetito de clones que perdieron los sentidos del gusto y del olfato. Los desacordes son aplaudidos, la necedad es jaleada  y las vísceras venden, porque en la tierra de los lamentos sordos una imagen vale más que mil sentimientos. Y el maestro de música llora en la esquina de un conservatorio mientras sus alumnos repasan las últimas notas. El desconcierto ha invadido la inmensidad y grandeza del concierto.

Hubo días en los que una canción  nacía de la vida antes de ser vivida. Hoy ya no hay tiempo para el romanticismo; hoy se fabrican las vidas virtuales para que aplaudan las melodías que escupe el engranaje metamorfoseado y atroz de los controladores de mentes, de los que definen los gustos, las esencias y las demencias. Hoy, giramos, nos hacen girar como al Chaplin de Tiempos Modernos, como a monigotes envueltos en códigos de barras, como a caballitos de un tiovivo que se ha mareado de no saber vivir, de no saber respirar, de no saber pararse a pensar. Nuestra vida está hecha de retazos de canciones. Yo no quiero que nadie decida por mí cuál es la banda sonora de mis pasiones, de mis lazos de amistad, de los besos de amor que repartí, de las lágrimas que derribaron el muro de mis mejillas, y de las sonrisas imbatibles que se enfrentaron a la oscuridad. Ah, mes amis, recita la voz del tenor en la distancia del olvido, y en la cercanía de lo inmortal. Ah, mes amis. Las palabras, a veces, también pueden escribirse con un do de pecho. Ésa es la grandeza de la música del alma.

Esos ojos se te llenan de díscolas chispas,

tus labios nadan en mis alegrías

y vuela el encanto sincero

de tu sonrisa, que me abraza y no me suelta.

Me miras, y no respiro,

me asaltas con tus besos

y me detengo, paro el tiempo

para sentir ese instante como si fuera eterno.

Las caricias de tus labios

son ya un cosquilleo en mis recuerdos

pues no olvido ninguno de tus besos,

que me dan al fin aire.

                  Y vivo.

                  Y vivo.

José María Aznar podría pasar por mosca cojonera, pero le falta caché. Anda medio escuchimizado, ojeroso, desgastado, con cara de mala leche,  dando brincos de conferencia en conferencia, de lobby en lobby, embolsándose las “perras” y vomitando tropezones de liberalismo a ultranza, que es su tarjeta de presentación multiusos. Camina en su pasarela mental, con esa mirada petrificada, casi siniestra desprestigiando a España por todos los rincones del planeta. Aznar se ha escapado de su cuerpo y desde fuera se ve a sí mismo proyectado como un salvapatrias. Aznar no cabe en su propio cuerpo.

Después de  negar el cambio climático, aplicando y sacando brillo y jugo a sus enormes conocimientos en la materia,  ha decidido pregonar dicharachero, medio bailando conga,  la necesidad de flexibilizar el despido... aún más.  Debe de ser que Aznar no contempla suficiente contorsionismo en la pérdida de derechos de los trabajadores, que por perder, cada vez más, acaban perdiendo hasta el empleo, después de que a muchos les hayan robado la dignidad.

El ex vicepresidente del gobierno español farfulla malhumorado que los parados están demasiado protegidos, que el intervencionismo no ayuda a superar la crisis. Lo que busca el hombre triste del bigote es llevar el liberalismo a su máxima expresión. Dice que él si sabe cómo salir de la crisis.  Este capitalismo machacón que da de comer a Aznar, que le llena la boca y los bolsillos, mantiene a 2.000 millones de personas sin acceso a agua potable, asegura los privilegios de unos pocos frente a las miserias y los apuros de la mayoría. El sueño político y económico de Aznar gasta, depaupera, lesiona, agota, malversa, hiere, daña, arrincona, viola, agrede…

Aznar y su sombra luchan por terminar con el Estado proteccionista, con el Estado que asegura los subsidios  a los desempleados. Lo pide un ex presidente del Gobierno que recibirá, por tal condición, una paga vitalicia, una hucha en forma de cerdito –como no podía ser de otra forma- que le llenaremos los españoles mientras siga con vida. Lo pide un señor al que es de suponer que también le pagamos su servicio de escoltas, su seguridad. ¿Por qué no renuncia Aznar a esa paga y es coherente con sus mamarrachadas? La respuesta está clara: el envanecido y envalentonado Ánsar es un pozo de contradicciones, un agujero negro en la Historia de España, una lamentable realidad.      

La España que sufre a Aznar no será un país democráticamente maduro hasta que coloque en su sitio al nefasto político que veía armas de destrucción masiva en todas partes menos donde más había: en sus propias ideas.