La tele de Marat

"¿Que qué hago para estar siempre perfecta?", dice Nuria Roca, en estado de trance publicitario, anunciando en un spot televisivo un potingue o no sé qué leches, porque lo más gracioso es que, encima, no te quedas con el nombre comercial de las narices ni con lo que demonios publicite.

Alguien que no sea imbécil debería negarse a soltar una imbecilidad de éstas, por mucho que le paguen por soltarla.

Vuelvo a sentarme ante las crónicas marcianas de Sardá muchos meses después de mi última gastroenteritis intelectual. Endogamia cum laude: Mercedes Milá es la invitada del supuestamente trasgresor sarao televisivo. Cuando uno se llena el bolsillo con la trasgresión, ésta pierde todo su encanto y romanticismo. Sardá le saca brillo al seudo progresismo y el seudo progresismo le saca brillo a Sardá; Boris le saca partido a su personaje, y su personaje le saca partido a Boris. Latre va a lo suyo, se saca partido a sí mismo; lástima que en sus incursiones en solitario no eche mano de guionistas ocurrentes. Otro gallo le cantaría. Claro que, ¿quién coño quiere que cante un gallo en la tele del talante? La tele es finalmente eso, un tiovivo por el que desfilan los arrimados a las sectas del poder, del bipartidismo bienpensante. Unos rinden pleitesía a Aguirre y Acebes, mientras los otros llevan flores a Rubalcaba. Y luego están Ibarra y Bono, en tierra de nadie, Sancho y Quijote, Quijote y Sancho, buscando a un Cervantes que les meta en una novela de caballerías.

El flujo y reflujo de periodistas que van y vienen con el uniforme de opinantes (o portavoces, según se mire, o según se escuche) conforma un verdadero baile de vampiros. Los colmillos brillan en la oscuridad de las tertulias. Se arregla el mundo en un santiamén, sin que falte una consecuente dosis de servilismo y peloteo con el organizador de la misma. La Campos y la Quintana cuentan con una buena camada de aduladores sin fronteras. Especialmente, la primera, quien con un leve gesto es capaz de sentenciar o desterrar a cualquier inocente discrepante. Según la inclinación de sus gafas (se las hace su ex yerno) se sabe si le está tocando las narices la opinión del experto en cuestión. Porque, eso sí, estamos ante expertos capaces de dejar en bragas (no aprecien aquí un sarcasmo sexista) al mismísimo Leonardo da Vinci. Al fin y al cabo, ¿qué es la Campos sino una Gioconda pasada por la turmix de la Feria de Abril?

Estos hombres de mil sapiencias y robustas opiniones deambulan por la Academia de las emociones, pasean por el Liceo de los raciocinios. Juzgan, prejuzgan, analizan, colorean, escanean la realidad de nuestra España y cruzan el charco para radiografiar a Chávez, Bush, Castro y Kirchner. El montante intelectual de estos periodistas deja chicos al Trivium, al Quatrivium y a la madre que parió a Pitágoras. Escrutan, censuran, definen, califican, y lo mismo les da hablar de muletazos en plena feria de San Isidro, que de la economía cubana, yendo al grano y saltando desde la macroeconomía a la microeconomía en un abrir y cerrar de ojos. Confunden a Schumpeter con Schumacher, pero salen del apuro diciendo que la economía es como el fútbol. Raro es encontrar a un contertulio honrado que sea capaz de callar ante un asunto reconociendo que no tiene ni pajolera idea de lo que trata. Haberlos, haylos... pero qué poquitos. Si no fuera porque conozco a uno, yo diría que es más fácil encontrarse con unas meigas.

No sé si es que he estado viviendo un letargo de inconsciencia crónica o si es que la cosa realmente se está radicalizando en las últimas fechas. Lo cierto es que los más oscuros presagios se ciernen sobre nuestra realidad irreal y aflora en nuestra cotidianidad el mismo salvajismo que causó estragos a partir de la tercera década del siglo pasado. No se trata de un atisbo pesimista ni de una lectura dramática de la actualidad, sino de la constatación o del retrato de un entorno en el que la violencia, la involución, la perversidad y la irracionalidad se abren hueco en esta España de aperitivos, carnavales, sanfermines, especulación inmobiliaria, fiebre consumista y éxtasis papal.

Intentan linchar a Carrillo, le cantan al yugo y las flechas, adoran al cómico tirano galopante a lomos de un rocinante de homofobia y maledicencia, arremeten contra gays, lesbianas, nacionalistas, comunistas y otras tantas familias de "desviados perniciosos". Se inclinan, sin embargo, ante la presencia de Ratzinger, el nuevo ídolo blanco, de sospechosa ternura en el habla y las maneras, que le sirven de parapeto, de máscara ante el escepticismo general y el rojerío particular. Detrás de Bendicto XVI luce la figura de un ortodoxo que podría ser capaz de hacer bueno a Wojtyla a ojos de los más condescendientes con el progreso del ser humano. La contradicciones internas de la Iglesia católica forman un abismo. Juan Pablo II llevó a cabo un linchamiento continuo con el comunismo, pero estrechó las manos de los Bush sin salpicar su elegante vestuario, repleto de parafernalia estética.

Los fachas del siglo XXI siguen pregonando en las calles sus cánticos de guerra: "Rojo que veo, rojo que papeo", ante la permisividad e indiferencia de sus hermanos pequeños, que se hinchan de ira reclamando la ilegalización de EHAK, pero ríen en la intimidad ante estas chiquilladas de los falangistas de siempre. ¿Cómo se puede admitir la presencia de estos partidos ultraderechistas en las elecciones locales y generales si no condenan la violencia? La estupidez humana no conoce límites.

Acebes asegura que ETA ha ganado las elecciones vascas. Acebes cree que Judas era miembro de ETA. Es más, Acebes cree que Caín se apellidaba Arechabaleta y formaba parte del comando Donosti. Acebes considera que a JFK lo mató un etarra que le pasó luego el marrón a Oswald. Acebes está empeñado en que un comando ilegal de ETA inspiró la Revolución francesa. ¿Qué haría un enterrador sin muertos? ¿A qué se dedicaría un carpintero sin madera?

En el Congreso Rajoy y Zapatero se tiran los trastos. Sus señorías peperas y sociatas forman un coro, un corralillo de exaltados gritones. Marín va a enfermar con tanto disgusto y tanta verbena. Los insultos arrecian. La oratoria brilla por su ausencia y en su lugar aparecen ataques, bajezas lingüísticas, casi siempre con el asunto del terrorismo por medio. El terrorismo como moneda de cambio, como llave mágica, como contraseña, como problema único, como pecado original.

El eco de la batalla lo repite una y otra vez una legión de medios afines. Unos y otros berrean en época de celo, elogiando a sus líderes, a sus mecenas espirituales. La prensa ha pasado de ser el cuarto poder a ser el paje cutre de los reyes magos del capitalismo. Nacen ahora periódicos gratuitos financiados por la publicidad de las grandes empresas y por algún espíritu santo. Son lavadoras automáticas de mentes, soportes propagandísticos que colocan al gremio de los contadores de cosas en las porquerizas. Escriben Ibarreche con "ch", pero Patxi López con "tx", considerando la perversidad del lenguaje entre los platos de su menú diario. Es ahora o nunca. Debería ser nunca.

Avanza la nueva Armada Invencible del liberalismo, Aznar se convierte en un autor literario de éxito con aires de grandeza (es imposible que alguien que habla tan mal sea capaz de escribir algo mínimamente interesante), una muchedumbre hace fotos al Papa recién fallecido convirtiéndolo en un souvenir, algunos falangistas ladran, Acebes ultima su ensayo sobre el estrangulador de Boston (en su opinión un tal Gorka Nosecuantos), los ultracatólicos aplauden y jalean al nuevo pontífice, y así todo.

"Rojo que veo, rojo que papeo", gruñen los señoritos repeinados. Un rojo es para ellos cualquiera que defienda una tesis opuesta a las suyas. Llegado al extremo de convertirme por culpa del destino en una pieza de su antropofagia intelectual, sólo me quedará hacer todo lo posible por resultarles indigesto.

-Papá, ¿por qué los presentadores de los informativos de la tele llevan puesta una corbata negra?

-Porque se ha muerto el Papa, hijo. Es un señor muy importante para muchas personas, para todos los católicos. Y es un signo de respeto, de condolencia, de luto.

-¿Qué es eso, papá? ¿Qué es el luto?

-Es la forma de reflejar que sentimos pena por alguien que ha muerto. En España vestimos prendas negras en señal de luto.

-¿Y si el que muere no es importante, vestimos de luto?

-Bueno, no es exactamente una cuestión de importancia, sino de cercanía. O de parentesco.

-¿Y siempre que muere alguien se ponen una corbata negra?

-No, hijo, entonces todos los días llevarían la misma corbata.

-Entonces, papá, ¿hay unos muertos más cercanos o más importantes que otros?

-Bueno, no es que sean más importantes unas vidas que otras, hijo. Todas las vidas son importantes, pero nos duelen más las de las personas más cercanas a nosotros. ¿Lo entiendes?

-Sí, pero...

-Dime, hijo, dime.

-¿Qué pasa cuando muere mucha, mucha gente? ¿Qué es más importante: muchas muertes de gente lejana o una muerte de alguien cercano?

-Hijo, mira, no es una cuestión que se pueda medir.

-¿No?

-Bueno, sí... o no. Pero, ¿por qué me preguntas esto? ¿Qué te pasa?

-Nada, es que no entiendo... es que... que si un tsunami había matado a 350.000 personas... ¿ por qué los presentadores de la tele llevaban corbatas de colores?

La señora ministra de Infravivienda y Laconismo se ha escapado del club de la comedia y se ha llevado consigo sus gracias más reídas. Doña María Antonia Trujillo se abre camino en la senda de los iluminados y adorna sus chascarrillos proponiendo la construcción de viviendas de protección oficial de 30 metros cuadrados. La ministra tiene tal complejo de jíbaro, que si pudiera, nos encogería a los jóvenes hasta convertirnos en Pines y Pones de feria, en barbapapás modelables a su antojo, en pequeñecos adaptables a rincones y buhardillas, en diminutos, en cliks de Famóbil, en airgam boys que duermen apilados en literas infinitas, en pitufos arropados de diez en diez por un pañuelito o en liliputienses a las espera de otra vida en la que nos consideráramos con los derechos de un Gulliver cualquiera. Así, con ese reducimiento pragmático, la señora menestra (que hay que ser muy verdulera para gritar en público estas cosas) vería solucionado el problema de la vivienda.

Entre socialistas anda el juego, tiene guasa. La madre de las contradicciones internas en un partido socialista que tiene mucho de partido y poco de socialista se ejemplifica en las dos caras de la moneda de estos forjadores de cuentos y pamplinas: la casa del perro de Boyer acabará siendo más grande que las viviendas de los jóvenes españoles.

Se trata, parece ser, de una idea importada de los países escandinavos. Coño, que parece que vamos importando sólo lo que conviene a estos profetas del engaño y el mamoneo. A ver si nos da por copiar de los nórdicos su política de educación, sus infraestructuras, sus universidades, su renta per cápita...

La señá menestra nos quiere pequeños, ajustados al tamaño de nuestros salarios, aclimatados a las ínfimas expectativas de futuro que nos están dejando entre unos y otros con unas políticas disparatadas. Nos quieren ver como a muñequitos diligentes con rumbo a nuestros nichos, a nuestras cajitas de cerillas. A este paso acabaremos alquilando los cuartos de trastos o las plazas de garaje para vivir en grupos tribales repartiéndonos el pago del recibo mensual.

Lo que me pregunto es si la señá menestra estará dispuesta a dar ejemplo y trasladarse a vivir a cualquier apartamento de 30 metros cuadrados. Me pregunto también si será capaz de decirnos sin sonrojo aparente cuántos metros tiene su despacho ministerial. Y ya puestos, ¿le propondrá al príncipe Felipe dividir su humilde morada en tropecientas casitas de 30 metros cuadrados para los españoles a los que la Constitución define como iguales?

La señá menestra llega tarde a la fiesta. En su descaro infinito, brilla con luz propia la realidad de miles de inmigrantes que viven sus vidas de monotonía, hastío y sacrificio en una diminuta habitación. Personas que han llegado al primer mundo para salir de la pobreza extrema, encontrándose con la necesidad de alquilar un piso de 60 metros con otras dos o tres familias, compartiendo baños, olores, penas, alegrías e intimidad. Ellos ya viven en menos de 30 metros cuadrados. Ahora parece que nos llega a nosotros el turno. En España, en el primer mundo, en la España que va bien, en la España del talante, las estatuas de Franco y la Fórmula 1.

Viviremos hacinados, plegados a la ausencia de espacio, dominados por las fronteras de pequeños habitáculos, contorneándonos ante la precariedad laboral, tratando de gozar en susurros para no revelar nuestros ejercicios de amor a las parejas de las habitaciones colindantes. Y antes de dormirnos, pese a todo, le diremos a nuestra pareja: buenas noches, mi princesa... o hasta mañana, mi príncipe.

"María San Gil va a ser lehendakari". (Mariano Rajoy)
"Patxi López será el próximo lehendakari". (Javier Rojo)

"El 28 de diciembre nos recuerda lo que somos durante 364 días al año" (Mark Twain)

"Quiero que Patxi López sea mi vicelehendakari" (María San Gil)
"Pues va a ser que no" (Patxi López)

"A partire dal mese di settembre procederemo alla progressiva riduzione delle nostre truppe". (Berlusconi)
"Cariño, he encogido a los niños" (Rick Moranis)

"Que no se preocupe nadie, que el Madrid siempre sabe lo que hay que hacer". (Florentino Pérez)
"¡Goooooooooooooooool!" (David Trezeguet)

Ana Rosa Quintana invitó a su programa a María San Gil, candidata del Partido Popular a lehendakari. Ambas compartieron mesa y charla con los periodistas Alfonso Rojo (cuasi familiar de Ana Rosa con cierto regusto a hiel) y Esther Esteban (omnipresente en medios de toda índole).

Sus peroratas giraron, obviamente, alrededor de las elecciones vascas. La aspirante popular no perdió la oportunidad de arremeter contra Ibarretxe.

Entonces, la presentadora aportó el dato que mostraba al peneuvista como el político mejor valorado según los sondeos. En ese instante, Alfonso Rojo, hombre curtido en mil y una batallas dentro del mundo del periodismo, regaló a la humanidad un brillante halo de inspiración no terrenal: "Sí, sí, es el más valorado, pero allí".

Amén.

Leo en el diario El Mundo: "El Parlamento de la India aprobó ayer la nueva ley de patentes que prohíbe copiar medicamentos registrados y que hasta ahora se fabricaban en el país a bajo coste. Millones de personas que necesitan fármacos antisida en los países pobres podrían verse afectados por esta medida impuesta por la Organización Mundial del Comercio".

Ignasi Calbo, coordinador de la sección española de Médicos sin Fronteras, ha dicho que si se aplica esta legislación, "40 millones de personas podrían estar condenadas a muerte".

Estarán contentos los marineritos del liberalismo caníbal: ya han terminado con los fabricantes de medicamentos de salvación masiva. El mundo de las desigualdades es ahora más seguro. Y mientras, el dios Bush firma urgentemente una ley ad hoc para "salvar" una vida, en un proceso al que los halcones estadounidenses han denominado "batalla por la vida". Vaya una doble moral. ¡Vaya procesión!

Réquiem por la ética.

¿A qué partido votan los franquistas mayoritariamente? ¿Qué tanto por ciento representan los franquistas dentro del electorado de ese partido al que votan mayoritariamente? ¿Qué tanto por ciento del programa de ese partido al que votan los franquistas mayoritariamente tiene en cuenta las reivindicaciones y el perfil político de éstos? ¿Qué porcentaje de los miembros de ese partido al que votan los franquistas mayoritariamente tuvo una clara vinculación con el régimen del general Franco? ¿Qué porcentaje de los miembros de ese partido al que votan los franquistas mayoritariamente ha condenado la violencia ejercida durante la dictadura franquista a través del terrorismo (según DRAE: 1. Dominación por el terror. 2. Sucesión de actos de violencia ejecutados para infundir terror). ¿Hasta cuándo silenciarán su plena admiración por el régimen del general terrorista Francisco Franco algunos de los miembros de ese partido al que votan los franquistas mayoritariamente? ¿Quizá hasta que sean conscientes de que en términos de rentabilidad electoral les tiene más en cuenta manifestar abiertamente que Franco fue un tipo cojonudo y que salvó a España del comunismo internacional? ¿Qué porcentaje de españoles deben sus actuales e inamovibles privilegios a decisiones tomadas directamente por el general terrorista Francisco Franco?

Entre guiño y guiño, entre verborrea y verborrea, surgen algunas cuestiones ontológicas: ¿no se aburre María San Gil de su hiperbólico ronroneo efectista y atrofiado? Es que podía al menos tener una iniciativa distinta, variante, creativa, diferente, innovadora...

Pero no, su inmovilismo doctrinario, su arcaísmo expositivo resulta tan previsible como aburrido. Su recurso es siempre el mismo: vincular al PNV con ETA ("Ibarretxe está siempre con los verdugos, no con las víctimas"). Y en un alarde de originalidad esotérica, últimamente se desmarca con otras perlas: "Va a ser que sí, que Patxi López va a ser el vicelehendakari de Ibarretxe".

No aprenden. Buscan la piedra para tropezar con ella, se sientan en el pajar para clavarse la aguja, abren la boca para que entre la mosca.

Una cosa es ser conservador, y otra muy distinta estar en conserva. Alguien debería abrir la lata y dejar que María San Gil viera la luz. Claro.