La tele de Marat

Los Reyes de España, Juan Carlos y  Sofía,  han felicitado  a la esquiadora  María José Rienda por su triunfo en el gigante de la Copa del Mundo disputado en la estación alemana de Ofterschwang. Los monarcas en cuestión  lo son de todos los españoles, mal que nos pese a algunos. Sin embargo,  suelen mostrar más empeño, ánimo y  decisión con quienes suben al podio que con quienes llegan desfondados a la meta, sin el clamor del éxito y  las luces de los flashes.  Sencillamente, asoman su rostro cuando los laureles de la victoria atraen la atención del populacho.

En sus recepciones proliferan los ganadores de grandes torneos de tenis, golf, baloncesto, Fórmula 1 y gimnasia, pero no se recuerdan atenciones con deportistas modestos. Algunos alegarán que la familia borbónica también está a las maduras. Por ejemplo, con las víctimas del terrorismo. O que se deja ver  en los funerales de grandes desastres provocados por la naturaleza o por  los accidentes de  tráfico. También en esas ocasiones puede comprobarse cómo sus apariciones públicas coinciden con episodios de enorme  resonancia en los medios de comunicación. Dicho de otra forma mucho menos diplomática: si mueren tres o cuatro jóvenes o jubilados en un accidente de tráfico, será hartamente difícil que  ningún miembro de la familia real haga acto de presencia en  funeral alguno. Pero si la tragedia se ceba con veinte ciudadanos que viajaban en un mismo autocar o tren y se convierte en la noticia del día, las lágrimas reales regarán el prime time. Así es la vida.

Me gustaría dedicarle una despedida al fiscal Fungairiño, pero parace que no faltarán los coros celestiales y las ninfas verbeneras en su retirada o trasiego supremo. Debería tributarle un sincero homenaje, pero no estoy para impresiones cáusticas. Es lo que tiene este puñetero colon irritable, que en cuanto te cabreas, te da un pinchazo y te noquea. A estas alturas, no estoy dispuesto a besar la lona por un personaje tan triste y siniestro.

Su soberbia cascabelera,  sacada a relucir ante la comisión parlamentaria que investigaba los atentados del 11-M, desnudaba su perfil intimista, evocado en  no pocas ocasiones a lo largo de sus años en la Audiencia Nacional. Fungui se mofó de sus señorías en una hoguera de las vanidades creada para la ocasión.

La Asociación de Víctimas del Terrorismo  anuncia que la próxima semana dará un homenaje a Fungui. Lo dejo aquí. Y no por falta de tiempo. Tampoco de ganas. Es cosa de este maldito colon irritable. Me voy preguntándome si  la AVT tendrá intenciones de invitar  al homenaje de Fungui  a las víctimas de Pinochet.

 

Apunta hoy el diario ABC en su editorial: "MARIANO Rajoy ha tenido el acierto de desplazarse hasta la ciudad de Cádiz para iniciar allí el largo proceso de implicación de la sociedad en la oposición de su partido al proyecto de Estatuto de Cataluña. En aquella capital andaluza nació en 1812 el constitucionalismo español. Las Cortes de Cádiz alumbraron la primera Constitución española, que dio paso al llamado trienio liberal, un período de nuestra historia signado por la brillantez y al que siguieron épocas peores de absolutismo que eclosionaron con las guerras carlistas -en realidad, civiles-."

Para mí que "el señor del referéndum" y su partido han elegido Cádíz por un motivo bien distinto. Son plenamente conscientes de que  no cabe lugar más apropiado para divertir al personal con esta chirigota. Los de ABC ya le ríen las gracias.

Desde luego, si Goya viese las galas que le endosan al personal con su rostro como pretexto, se marcaba,  desde donde quiera que esté,  una ristra de obras de pintura negra y trágica que iba a dejar en meras anécdotas sus series de los disparates y de los desastres. Un desastre amargo y decepcionante fue la entrega de los premios de la Academia del Cine Español. Al menos, durante el  angustioso  tiempo que permanecí delante del televisor, esperando a que me contasen una historia original, divertida, diferente, creativa... Eso debería ser el cine. O  eso espero yo del cine. Cuando acudo a una sala espero salir de la anodina realidad, trato de escapar de la mezquindad galopante que impregna el ir y venir de este tiempo.  Si la salud del cine español se mide por la capacidad artística de sus protagonistas, los tipos con ingenio que aparecieron en la gala se podrían contar con los dedos de una mano.

Cambié de canal por mera cuestión de salud e higiene. Evidentemente, mi paciencia tenía un límite. Ver a actores maduritos balbucear, dudar y huir despavoridos de la improvisación no es plato de buen gusto.  Claro que, peor es improvisar y meter la pata. El guión tenía menos gracia que Rajoy vestido de nazareno y recorriendo los mercados de esta España en busca de cuarto y mitad de referendum. El cine que me gusta es el que me saca de este mundo y me permite instalarme como espectador de cualquier historia. Desgraciadamente, y salvo brillantes excepciones, la fiesta del cine español evidenció que lejos de dejarnos entrar en la fábrica de sueños, las gentes de "nuestro" cine nos adormecen dentro y fuera de la gran pantalla.  Goya pintó "El sueño de la razón produce monstruos". Otra cosa es lo que producen los monstruos. Pues eso, Rajoy vestido de nazareno en busca de un referéndum. Sería un buen complemento para el tristemente célebre Torrente, el brazo  tonto de la ley. 

La derecha está nerviosa. Sé que no es una forma muy original de comenzar un lamento, pero esta realidad tediosa no da para más. Para originalidad, la que exhibe día a día la FAES, Aznar mediante, metiendo en el mismo saco a Castro, a Chávez y  a Evo Morales. Eso es dar, sencillamente, por saco.

Corren malos tiempos para la lírica. Ya no hay necesidad de máscaras en esta tierras de orgías políticas, revival franquista y opereta acebesiana. La derecha se ha quitado la careta y en el PSOE gritan:  !Que viene el lobo!

No sólo se les veía venir, sino que los más listos de la clase sabían a qué y a quiénes se enfrentaban. La herencia franquista es la que es, comenzando por las joya de la corona, o sea, de arriba abajo. Terminaría  con los salvapatrias, que elevan la voz desde el ejército y la legión. Mastican el viva la muerte y escupen el muera la inteligencia. Es lo malo que tiene sacar a pasear a las cabras: acabas echándote al monte o como una puñetera ídem. Luego está la degradación en estado puro, o sea, el cabronazo, hipérbole chusquera de rancio postín.

Cuando el facherío anda revuelto las libertades se echan a temblar  y ponen sus barbas a remojar. La derecha ruda e intransigente está acostumbrada a pasar página sobre los cadáveres incinerados del olvido y el silencio. Bachelet lo sabe bien. En España hay muchas bachelets, gente que tragó saliva en los años dorados de la transición, idílico entremés, guiñolada aplaudida tanto desde el gallinero como desde la zona noble. Las opiniones de los críticos no contaban.

Los militares, la Iglesia y los monaguillos de Rajoy saben que ésta es la segunda parte de la transición, o quizá la verdadera transición, el momento de encarar los problemas sin resolver. Su alrmismo es, además de meditado, la respuesta natural a lo que hay en juego.

La derecha está nerviosa. Había formas más originales de terminar hoy este lamento, pero debo ser yo, que estoy como la realidad, de tedio en tedio.

Cuatro es más de lo mismo, o sea, Prisa, Prisa y Prisa. Buen rollito, progresismo de salón y  alta rentabilidad, Boris haciendo de Boris, Gabilondo buscando a Gabilondo, Michael Robinson huyendo de la mediocridad, y un sinfín de productos caducados. Buenos profesionales en la cadena,  haberlos haylos, pero están en la sombra, lejos de las cámaras y más lejos aún de las retribuciones merecidas y dignas.  Nada nuevo en este lado de los medios de comunicación.  Más productos mediocres, carentes de creatividad y  escasos de imaginación. Lo que les decía: hay cuatro motivos para no sintonizar  el corralito de Polanco: es  más  de lo mismo, más de lo mismo, más de lo mismo y más de lo mismo.

       Cualquier día de estos ficharán a Pepe Navarro. Ya puestos.

Unos guiones inteligentes, vivos, dinámicos, frescos, ocurrentes e hilarantes. Unos actores genuinos, hábiles, convincentes. Camera Café es una excepción en la televisión de fiascos, bajezas y podredumbre actuales.  Es uno de los pocos motivos por los que merece la pena asomarse a un electrodoméstico convertido en un estercolero. De pantalla plana, plasma o lo que uno quiera, pero estercolero a fin de cuentas.

El País titula con muy mala leche: “El PP reúne en Madrid a 47.000 defensores de la Constitución”. Aznar  se deja ver entre los curillas, los pijopatriotas, la gente bien y los de la  España única e indivisible, una especie de caravana del amor, con la música de los Romeros de la Puebla sonando a todo volumen.  Los organizadores del picnic dicen, sin embargo, que fueron 200.000. Poco importa. Lo mismo da, que da lo mismo. El fútbol es capaz de reunir a más gente. Hasta Gran Hermano tiene más poder de convocatoria.

Chemari Aznar camina como poseído, con los ojos irritados, insuflando de energías a los pancarteros populares. Uno repasa las últimas convocatorias de los naranjitos y se queda casi sin palabras: están contra el matrimonio entre homosexuales, contra la LOE, contra Carod, contra Maragall, contra Zapatero, contra el diálogo con los terroristas... Casi nada. Que si ZP va a aniquilar la Constitución, que si los socialistas van a desvertebrar España, que si los rojos van a quemar las iglesias, que si los progres no quieren que los niños den clases de religión en el colegio...

ETA avisa con pequeños artefactos mientras algunos portavoces de la derecha y   otros profetas mienten como bellacos al decir que los terroristas no matan porque no pueden. Mienten,  y lo saben. Matar es fácil. Y para un asesino, lo es aún  mucho más. Con estas acciones, la banda terrorista simplemente enseña los dientes. Otras muchas veces ya mordió. Y puede seguir haciéndolo, aunque abunden los políticos y los periodistas que creen que ya no puede hacer sangre gracias a la efectividad de la lucha policial. Mienten, y lo saben. Pero ésta es, a fin de cuentas,  una vieja historia. Y ya estamos tan acostumbrados a  que se la traguen...

El Real Madrid es la jaula de las locas, o sea, un musical. Eso sí, todo el reparto ha caído en un estrepitoso fracaso desafinado y descafeinado. Sacchi se fue porque era un barítono de piel y calva escamosas, una sombra perdida en las oficinas del Santiago Bernabéu. Emilio Butragueño sigue porque es una soprano balompédica e histérica sobre el escenario futbolístico, un ejecutivo de altos vuelos, el  buitre de la diplomacia deportiva, una figurita del Belén, un caganet de punta en blanco, que ahora ha vuelto a quedarse con el culo al aire mientras papá Florentino juega al monopoly con Fernández Tapias y otros amigotes. Fefé pone esa puntita de arrogancia colosal en el palco del estadio, que parece que él metiera los goles en la feria del campeonato.

 El entrenador Vanderlei Luxemburgo es ya  la nueva víctima de la cobardía de su presidente. De la cobardía deportiva, que diría José María García. El presi no ha sabido darle al club un hombre capaz, un entrenador fiable, un profesional capaz de manejarse en un vestuario repleto de divismo. El magnate de la construcción, el titiritero del Bernabéu ha ejercido de capitán cobardica de barco. Ha soltado el timonel y ha salido por patas,  dejando que se le ahoguen los figos, los del bosques, los camachos, los samueles, los morientes, los garciarremones y el osito Misha. La afición no para de achicar agua, tratando de conservar el nombre del club y  de no cambiarlo por el de Titanic. 

El míster Luxemburgo sale por la puerta de atrás y con una patada en el pompis. La afición cambia de opinión seducida por el síndrome de la veleta, que es al fútbol lo que el  síndrome de Estocolmo al secuestro. Los socios del club madridista deberían revisar su propia historia reciente, sus aplausos a la gestión cinematográfica de Florentino, pescador en el mar revuelto del abismo mercadotécnico.

El Madrid es eso, una jaula de las locas, un escenario repleto de incoherencias y vedetismo hueco. Eso es el Madrid, el juguete del empresario más caprichoso del momento.  A día de hoy, a esta hora, un juguete roto.

Qué cosas tiene el fútbol, la leche. Ahora resulta que ha tenido que ser Ronaldinho el pacificador, el espejo en el que se miran los políticos de la derecha y del más allá de la derecha, o sea, del PSOE y del PP. Ronaldinho es el repartidor del talante, el conductor del entendimiento, el driblador que reparte ilusiones y cordialidad, el goleador de las ideologías irreconciliables. Unos y otros, teorizantes del esperpento y la miseria alaban sus lienzos sobre el terreno de juego, su deambular salvaje, su dentadura descabalada y su melena anticiclónica. El chico se sentirá extraño o pasará del tema. Lo suyo es la samba, y no la sardana ni el pasodoble.

Escribía el pasado sábado Alfonso Ussía en La Razón que el Madrid-Barça era el partido de la Constitución contra el Estatut. Semejantes chorradas siderales tienen mucho éxito entre la parroquia de Acebes y la chiquillería de maese Rouco. Bien politizado está ya el deporte como para achicharrarlo aún más en el horno de la superchería y del surrealismo carca. Pero, al fin y al cabo, es cierto, y se sigue una línea tristemente continuista: Musolini politizó el Mundial de fútbol del 34; Hitler hizo lo propio con los Juegos Olímpicos de Berlín en 1936; el régimen tirano de Videla se subió al carro con el triunfo argentino en el Campeonato del Mundo de Fútbol del 78. Vamos, que más de lo mismo, aunque ahora sean las democracias las que sacan brillo al triunfo de esos muchachotes de cuerpos espigados y contratos millonarios.

Los políticos se dan más codazos a las puertas del Bernabéu en busca de una butaca que en el Congreso, dónde va a parar. Ahora, con el acceso a Internet, algunas de sus señorías se distraen con cualquier cosa menos con lo que deben. Con lo que les deben a sus votantes, quiero decir. Rajoy está más pendiente de Gasol que de una enmienda cualquiera a la totalidad, que se venden al peso y se cambian como los cromos a la salida del cole.

Florentino llegó al Madrid cual Moisés, cargado de una piedra con los mandamientos del fútbol moderno, pero la cosa se está poniendo tan fea que, a este paso, el presi va a tener que separar las aguas para huir del peor de sus enemigos: la realidad. Florentino ha embobado a la parroquia blanca explotando dos o tres cuentos: la nostalgia, la sumisión de la prensa deportiva de Madrid y un marketing más agresivo que suicida. Di Stéfano y Butragueño conectan a los socios veteranos con la historia viviente del club, pero al primero se le va la pinza y el segundo podría ser director de TVE con el PSOE, con el PP o con la Iglesia maradoniana. Los diarios deportivos de Madrid no le tosen al presidente blanco ni aunque lo baje a Segunda. El patrimonio de la entidad parece una raspa de sardinas. Lo mismito es tener una ciudad deportiva en el paseo de La Castellana que en el quinto coño, con perdón. Y pretender justificar el despilfarro de una política de fichajes que parece diseñada por el enemigo resulta cuando menos dadaísta. Floren ha dilapidado 50.000 millones de pesetas en jugadores mediáticos. Unos ya caducaron (Figo, Owen) y otros parecen estar a punto de hacerlo (Zidane). Las cuentas dirán misa, el sentido común también tiene su lugar en el Debe y el Haber. Tiempo al tiempo.

Florentino ha querido inventar los Beatles, pero con cuatro John Lennon. Y claro, no ha tenido en cuenta el episodio multicelular de Yoko Ono. Así le luce el pelo al club merengue. Florentino es un empresario audaz que se reserva los ases para las partidas de su empresa. Su actitud y sus tejemanejes en los despachos del Bernabéu son otra cosa. Él no se juega su capital ni su crédito, sino el de los socios, presuntos mártires que ahora asisten al derrumbe parcial de una institución con los cimientos de corcho. El fútbol no es una ciencia exacta, pero mucho menos el set de belleza de la señorita Pepis. Esos socios rendidos ante el desfile azulgrana son los mismos que le han dado cuerda y rienda suelta al caballo loco del presidente, ensimismado en el túnel de los espejos deformantes, como un Tamariz cualquiera del fútbol español, pero sin la gracia y el desparpajo del célebre prestidigitador patrio. Florentino no pasa de ser un lumbreras del Magia Borrás, un encantador de serpientes de plástico, un cerebro gris que ha llenado el palco del Bernabéu de políticos, empresarios y otras tribus del todo gratis. El Real Madrid Club de Fútbol necesita alguien que ponga orden y concierto en el campo, alguien que cuide la retaguardia. El fichaje del siglo sería Pepe Bono, lo que pasa es que el minigtro es ya en sí mismo el Florentino Pérez del Gobierno, el telepredicador compulsivo de Zapatero. Bono vendería camisetas en el mercado filipino, ahora que ha protagonizado una campaña propagandística de tomo y lomo. Bono es el feriante mayor del reino. Lo del ministro de Defensa es la política llevada al rastrillo, al mercado de abastos, al trueque, al Neolítico, o sea a la subsistencia más cruda y ruda.

El Madrid y Florentino necesitan a Bono, un tipo de derechas con fachada de sociata, un conservador revestido de progresista, un delantero con pinta de defensa. Nada es lo que parece. Así es el fútbol.