La tele de Marat

Ana Botella quiere un Madrid mohíno, puritano y silencioso, un Madrid triste, oscuro y mutilado, sin pasiones ni pulsaciones. La señá Botella anhela un Madrid de aquelarre, ausencias y desmemorias, una polis sin luces, inteligencia ni jolgorio, un Madrid sin ilusión ni armonías, ritmos y acordes. Tampoco  quiere ver músicos en sus calles. Le zumban los oídos los romances cantados, los juglares de este siglo, la algarabía jovial y melódica de un sonsonete ambulante y espontáneo. Ana Botella es la perversa musa de las penas, de los bozales y los candados, de las cadenas del pensamiento libre. Sólo parece responder con pasión a los maitines, los aleluyas y los pentagramas de lo sacro, situando la permisividad musical unos centímetros por debajo de la rodilla, como mandan los cánones, sus cánones. Anda doña Ana obsesionada con la música de las calles,  como si el mayor de los problemas de los sufridos ciudadanos fuera el ajetreo de un acordeón que viene y va como la vida misma. La esposa de Aznar  anda permanentemente metida en camisa de once varas. Le han regalado un pedestal, a costa del erario público, y desde éste impone a martillazos la ilógica, como si de un auto de fe se tratase. Las piras de doña Ana se nutren de ordenanzas y abrasan la creatividad, peligro proveniente del mismísimo hades. La Botella es más bien una concejala de cuarto y mitad de ambiente, porque el ambiente huye a su paso, convirtiéndose en ceniza negra, en hongo oscuro, en nube esperpéntica y dañina. Pretendiendo purificar la urbe, no ha hecho sino marcar a fuego sobre sus calles el ideario reaccionario que cuelga en su retina de beata. Responde a las alertas sobre contaminación con un estúpido “el paro asfixia más”. No será a ella ni a su familia, porque todos sus miembros, sin excepción,  le han sacado partido y jugo a la crisis aumentando los ingresos del negocio familiar. Su empresa va viento en popa a toda vela. Doña Ana es una más en la tribu de los negacionistas, en el jardín de las delicias que supera al del Bosco en el pavor que queda por venir. “El planeta Tierra está al servicio del hombre”, dijo en cierta ocasión, mostrando las cartas marcadas de una baraja hecha para y por la sinrazón.

Hubo un tiempo en que en Madrid afloraban las pancartas con el lema “No pasarán”. Y vaya si pasaron.