Temas de sociedad, dicen. Sí, de famosos, de cotilleos, de desfiles de encefalogramas planos, de cajas registradoras abiertas las veinticuatro horas del día, de escarabajos peloteros. Macedonias de conserva, asuntos intrascendentes, besos de postín, conveniencias e inconvenientes, parejas de hecho y de desecho, peluquines pasionales, herramientas de la recaudación travestidas de pasión y enamoramiento, guiños, palideces del descaro, menestra de engaños, reconciliaciones al horno, enmascaradas y aderezadas con el perejil y la ausencia de rubor, declaraciones vacías y vacíos pensamientos. Lunas llenas de morro, satélites del egocentrismo, reflejos solares del incendiario mundo de la sinrazón. Se venden, se comercializan, se expropian, se censuran, se chantajea con ellas, con esas insípidas exclusivas pagadas a precio de oro con los ahorrillos de la monotonía. Entran en la atracción de frío y de calor, de combinaciones prestigiosas basadas en la nimiedad y la melancolía del vecindario.
Partícipes del éxito, recibiendo una firma, un gesto o un simple saludo, los miembros de la plebe giran sus cabezas cuando pasan junto a ellos los malabaristas de la atracción rosa. ¿Qué demonios ha hecho ese color para recibir esa plaga nominal tan perversa? ¿El mundo del corazón? Demasiados donantes demenciales para un órgano tan serio; demasiadas metáforas para un vertedero tan amplio. Todo se tiñe de rosa en la terrible fiesta del engaño. Y luego llega la noche y se cierne sobre todos la oscuridad.
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