La noche del concierto de Tom Waits dio para mucho.
13 de julio de 2008. 2:46 minutos. Regreso andando a casa.
A la altura de la parada de taxis situada al inicio de la Avenida de la Libertad, esquina Urbieta, una señora habla por teléfono. Está sola y no hay mucha gente a su alrededor, por lo que no hace falta poner el oído para quedarse con lo que dice.
"Que no... que no hablo de morir.... que hablo de chingar... que es lo tuyo".
Abrí la bolsa. Pillé boli y papel. Escribí esa frase (que me pareció surrealista) y continué mi marcha hasta casa sin mayor contratiempo.
2008/07/20 21:15:00 GMT+2
Hablo de chingar, que es lo tuyo
Escrito por: iturri.2008/07/20 21:15:00 GMT+2
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Escrito por: Kanif.2008/07/21 00:53:31.700000 GMT+2
http://escuchabademasiado.blogspot.com/
Escrito por: El jukebox.2008/07/21 11:25:44.657000 GMT+2
No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces del dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña Muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña Muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.
Escrito por: marimar.2008/07/28 11:22:46.268000 GMT+2