Pedradas

Todos debemos terminar nuestro camino, pero la gracia consiste en cómo. No me gustaría que me matara un ultraderechista; ni ser la víctima 107 del País Vasco muerta en el tajo; tampoco ser la mujer palizada por su marido; o uno de los migrantes caídos camino del sueño europeo (56 en un cayuco hace nada; 52 más, a los pocos días). Un muerto de esa Guerra de Irak que apenas tiene ya eco en los medios. Ni, por supuesto, uno de los miles pasto de la naturaleza en Bangladesh. No.

Desde el verano, Vizcaíno (y alguno más) viene haciendo el recuento de los muertos en accidente de trabajo en el país. Es una labor tremenda pero necesaria. Batimos las marcas europeas en la modalidad, pero no parece que seamos capaces de planteárnoslo.

Cuando leí la noticia del trabajador muerto en una obra cercana, me acordé de mi primo Agustintxo y de cómo murió en el tajo el 20 de junio de 1985. Había convocada huelga ese día, pero no la secundamos (hoy me he enterado que resultó una convocatoria masiva contra el sistema de pensiones). Yo estaba a punto de cumplir diecisiete años (como Carlos, el asesinado la semana pasada en Madrid por un ultraderechista) y aquél era mi primer trabajo asalariado. Agustintxo tenía unos años más que yo. Era mi tercer día en el currelo y el accidente se produjo en una obra de la calle Legazpi de Donostia. Estábamos reformando una bajera.

Recuerdo también que me dijeron que un vecino subió las escaleras del portal mascullando "lo tenéis merecido". Quiero pensar que el tipo desconocía el estado real de mi primo. Quiero pensar eso.

Eso. Ayer terminó su camino Josemari Ortiz. No murió en el tajo. Menudo era él.

Contemos nuestros muertos. No los olvidemos.

Euskaraz