La Celda de Jean Valjean

¿Dónde tengo que firmar? Yo quiero un traje como los de Camps,  un bronceado como el de Zaplana, y un peinado laca-manteca como el de Rita Barberá. Me gustaría que el multiusos Agag llevase la Fórmula 1 a mi pueblo, y que el Eclestone, el clon de Warhol, se pasease con sus titis por la calle Real.  Yo quiero un soborno, a ver si alguien me lee estas cosas y me ofrece un pastizal, o, aunque sea, que me renueve el vestuario, que se me cansa la vista de tanto contemplarlo. Yo quiero una cuenta en Suiza para salir de la monotonía. O una mansión como la que Granados quería pero ya no quiere.  Quiero ser del clan del ladrillo, vivir sin pegar un palo al agua, ser corrupto (al carajo Robespierre y los de su especie), vender mi alma al mejor postor. Quiero corromperme si romperme. Ofrezco mis servicios de escribidor de pacotilla, mi malabarismo ético, mi funambulismo estético, sin red, sin trucos ni chistera, circo contante y sonante, disonante, erudito, mezquino, camaleónico, adaptándose a la cloaca, al medio, al medioambiente. Que me sobornen ya, coño, que quiero ver los toros desde la barrera y reducir costes despidiendo a padres de familia hipotecados hasta las cejas. Quiero ser la mujer barbuda de la política, del compadreo, quiero meterme en política para ganar dinero, que me graben los deseos y que el pueblo caiga rendido, a pesar de todo, a mis pies. Quiero que me busquen un buen puesto cuando me retire de la política. Quiero un rancho en Texas, llevar 4.000 euros en el bolsillo, como Mario Conde, y seguir siendo un fortín de secretos reales. Ya está uno cansado de ser honrado en sus ratos libres. Es aburrido, no compensa. Empiezo a no aguantarme a mí mismo. Yo de mayor quiero ser corrupto. Y volver a nacer, para tener trajes como los de Camps, y un bronceado como el de Zaplana.