La Celda de Jean Valjean

Tres días después de haber ganado holgadamente las elecciones, aún no se conocen con concreción las medidas que tomará el sanador Rajoy para paliar los efectos de una crisis caníbal que va camino de merendarse sin remilgos el Estado del bienestar. Solo la rumorología ha puesto en al aire el nombre de algunos ministrables. Bien es cierto que algunos mamporreros del la derecha se sacuden sus ideas ocultas mostrando ya tímidamente la patita por el hueco de esa puerta entornada. Los colmillos, de momento, permanecen en la oscuridad a la espera del inicio del banquete. Lo que sí comienza a aflorar ya en el ambiente es una larga retahíla de excusas de variada naturaleza. Es la música orquestada del discurso de  Pilatos. Nos dirán que la culpa de lo que tenga que pasar va a ser, ineludiblemente, del cariacontecido y abrumado Zapatero, del pésimo legado que dejan él y sus cejas parlantes, de los marrones “que nos ha tocado comernos” por su culpa, del progresismo, de la progresía o, en su defecto, del cha, cha, cha. Sea como sea, lo cierto es que, de momento, no se ha escuchado ni una sola  palabra del próximo presidente acerca de las medidas urgentes que piensa acometer en cuanto la ley le permita entrar al quite (nunca mejor dicho). La prioridad de los conservadores patrios parece ir por otros derroteros. Así,  Pío García Escudero, miembro de peso en la comitiva del PP, y cuya expresión facial encajaría a las mil maravillas en un anuncio de crema para el alivio de las hemorroides, ya ha adelantado que TVE volverá a emitir corridas de toros. Lo primero es lo primero. Mientras los teléfonos hierven en Ferraz, los señores de las gaviotas tienen el camino despejado para dar la vuelta a cuantas tortillas sea menester. Empezarán por las que no implican la cata del Constitucional. Luego, ya veremos hasta dónde llega su insaciabilidad. La gastronomía del recorte hará las delicias de quienes se chupan los dedos a un interés del 7%.  Pero, de partida, que suenen los pasodobles y comience el paseíllo. Que la caja tonta exporte sin complejos la fiesta de la sangre, el hematoma de nuestra cultura maldita e incomprensible. Que se acomoden sus genitales en la taleguilla los héroes de la afición, prestos para el lucimiento y la entrega. Que empiece ya la exaltación de la tortura animal, que estilosos caballeros pongan en riesgo su vida para deleite de la afición. Que los pañuelos blancos surquen el viento, pavoneándonos del olor a muerte. Nuestra fiesta, la fiesta del maltrato, del caprichoso destrozo de vidas azabache. Que los verdugos se engalanen para dar muerte al astado. Que resuenen un enorme olé al unísono en el matadero español por antonomasia, metáfora de la lucha entre las españas, entre la  España de la razón y la España de los que dicen que hay que echarle “cojones”. Que la arena albergue esa batalla entre los artistas  del vil metal y la bravura traicionada. Que los burladeros se llenen de excusas y de feriantes contando el dinero. Que las gradas exijan con ahínco al “maestro” que se acerque a la bestia,  hasta que sea imposible distinguir cuál de los dos es la verdadera bestia. Que mezclen su sangre de animales zaheridos, de guerreros en una contienda a vida o muerte el toro y el torero, el bravo y el manso, el profesional y el sacrificado.  Que la mutilación cobarde de un cadáver sea la recompensa a tan absurda afrenta paradójicamente aplaudida. Que los españoles puedan ver en sus casas, mientras  meriendan sus escuetas raciones de patriotismo e historia inyectada en vena, el tormento de un animal herido de muerte, que riega con su sangre las huellas del homo llamado sapiens. Que sigan haciendo una fiesta a partir de la brutalidad, la impiedad y el sadismo. Porque lo primero es lo primero. Que en esta España de grana y oro gobiernen los monosabios y que la tiranía de una chicuelina rija nuestro futuro. Y que, una vez más, las bestias disfrazadas de artistas se pongan la razón por montera.