La Celda de Jean Valjean

Escribo a calzón quitado, amparado en la tenue complicidad de una luz que agoniza. Escucho los silencios del descanso, tras el lunes, el día que inventó la traición.  La actualidad es un tiovivo infatigable. Las noticias maduran y caen, dejando el ramaje desnudo durante unos instantes. Pero, después, acto seguido, los sucesos vuelven a brotar. Asistimos a la recolecta y al envasado de la información. Las historias quedan prestas para su consumo. En el mercado central, se puja por las exclusivas. El scoop se sirve en plato frío, cual venganza de una fuente que se fue de la lengua. Debajo de las alfombras hay un mundo oculto de vanidades deshechas y sueños imposibles. Son vidas paralelas que no nacen de los labios pensativos de Plutarco. El opinante fatigado no es capaz de sujetarse ante un oleaje violento, desatado, bucólico. El chisporroteo descontrolado de una lluvia caprichosa adorna musicalmente la noche. Las gotas ejecutan una coreografía improvisada e impredecible, escapándose de un cielo que  es como de ceniza, como el pelo plateado de una anciana. La diosa razón descansa. Ya curaron hoy sus heridas. Ahora llega el turno de la vehemencia. Los sueños. La narración ficticia que arrebata su virginidad a una realidad inocente. Cierro los ojos y las palabras perecen hoy sedientas. Mañana habrá otras, improvisadas e impredecibles, como las gotas de la lluvia.