La Celda de Jean Valjean

Hay pocas cosas que me frustren tanto como no poder mantener este blog medianamente dinámico. (Bueno, también me ha frustrado, aunque de forma puntual, que a Ignacio Astarloa no lo hayan incluido entre los políticos españoles más sexys  en esa publicación intelectual que anda por ahí en los kioscos. Cachis en la mar, con el tirón que tiene don Ignacio, alias “El eclipse”).

 Me estoy acostumbrando en exceso a sumir a este blog  en un coma inducido y cualquier día de estos no se me despierta y lo tengo que incinerar. ¡Hay tantas cosas sobre las que opinar! ¡Tantas sobre las que sacar a pasear la vehemencia! Y, sin embargo, heme aquí que no me da la vida, como diría una folclórica en cualquier programa de la línea sucesoria del  tomate.

  Sé que me leen muy pocos, pero me consta también que algunos de estos pocos acuden a este blog de forma puntual y recurrente. Lamento que muchos de sus paseos sean en vano. Tengo muy poco tiempo libre. Bueno, exactamente libre no tengo nada de tiempo porque soy un esclavo precisamente de mi tiempo, de mi propia existencia y de la existencia de mi hipoteca. Y dicho esto, cambio de rumbo, porque si no,  me lío y me robo más horas de sueño. No soy capaz de reconciliarme conmigo mismo.

Y no soy capaz de reflexionar,  ni de dar salida a miles de cosas que me hacen bramar a diario, como ese metro de Madrid, que nos amarga diariamente a miles de sufridores viajeros. Con tanta prisa nos movemos, que ni siquiera podemos detener  el segundero del estrés para plantar una reclamación en las estaciones habitadas de Metro. Digo habitadas, porque en las nuevas sólo hay máquinas. Se trata de artefactos demasiado resistentes a los golpes, máquinas puñeteras que no funcionan justo durante los días en que las necesitas para sacar de sus tripas el abono mensual.  

Y hasta aquí puedo leer, la alarma de mi reloj me recuerda la llegada de insalvables quehaceres. Se me fue a hacer puñetas el tiempo y he dejado sin tocar los parpadeos del búho Rajoy, la mirada dañina de  la mantis religiosa Esperanza, los pucheros del camaleón Gallardón y la saliva del caimán  Aznar. El zoológico está vacío. Algún día alguien deberá devolver las fieras a las jaulas, políticamente hablando, claro está. 

 Conmigo que no cuenten; no tengo tiempo.