No es que Madrid esté sucio, es que Madrid está enfermo. Madrid es un vagabundo somnoliento que camina zigzagueante, esquivando de chiripa los coches en una avenida ruidosa. Madrid es un enjambre donde reinan los zumbidos anárquicos y las traiciones. Madrid es un cenicero desbordado, un muro lleno de graffitis, una cuna mecida por manos sucias. Madrid es un grito de dolor. Madrid es una eyaculación precoz.
Madrid es un callejón sin salida. Madrid es un genio desfilando sobre una pasarela con una camisa de fuerza como única prenda. Entregado a la causa de la sinrazón, Madrid languidece entre penumbras y arcadas. Madrid es una orilla a la que llegan los desechos, una plaza vencida, derrotada y sumisa. Madrid, otrora grito rebelde, es un escenario de lujo para la soberbia y la vanidad de la inutilidad e incompetencia políticas. Madrid es un arrebato de pasión silenciado por un disparo en la sien. Madrid, mi Madrid, mi pobre Madrid, mi raquítico Madrid, es un capricho de la irresponsabilidad de una elite mezquina e insaciable.
Llueve en el Madrid de la inconsciencia, y los madrileños han entregado el sentido común a los desalmados. Madrid es un rumiante somnoliento, dejándose meter mano. Madrid ni tulle ni bulle; Madrid se enquista, se deforma y enferma. Madrid es un enfermo crónico. Madrid es hoy una parálisis, un parche sobre la cicatriz. Madrid, mi pobre Madrid, ciudad arrebatada, violada y humillada. Madrid es un silencio. Madrid es el silencio. Los gritos de la utopía fueron vencidos con la sangre, y sobre ruinas de indecencia se levantaron los sueños derretidos. Madrid es la oscuridad que niega la realidad.
Madrid vendió su alegría por un mendrugo de pan. Madrid es el escenario de una debacle ética y moral, el cruce de caminos de una aquiescencia y contemplación que se han convertido ya en complicidad. Madrid escuece y duele. Mi Madrid, mi pobre Madrid. Mi famélico Madrid. Mi Madrid gris, y desastre; mi Madrid escurridizo y huidizo; mi Madrid, donde la música improvisada está proscrita. Madrid, escenario de atrocidades, seno desalmado, epidermis de la burocracia, obstáculo impertinente, triturador de esperanzas.
Mi Madrid, mi pobre Madrid. El Madrid que nunca imaginé ver; el Madrid en el que nunca deseé vivir; el Madrid por el que nunca pensé ser absorbido. El Madrid de barro, el Madrid de debilidades intelectuales, miradas carcomidas y estrábicas muecas. Mi pobre Madrid. Lo que queda de Madrid. El Madrid veleta y atónito, el Madrid cometa, adelgazado por los caprichos de un viento sucio, entregado a los brazos de una aleatoriedad dañina. El Madrid perdido, anestesiado, resignado y suicida. Madrid, convertido en una nada. Madrid, una lágrima secada por la codicia. El Madrid del destierro, del exilio, de la humillación, de las falsas promesas, de trucos, timos, artimañas y argucias. El Madrid irrazonable e inadmisible. El Madrid secuestrado y torturado. El Madrid derruido.
Mi Madrid, mi pobre Madrid, escaparate de necedades, faltas de escrúpulos y aberraciones. El Madrid indolente y miserable. El Madrid entregado sin resistencia a las manos equivocadas. El Madrid crédulo e imberbe, el Madrid atónito, perplejo y desaborido. El Madrid de tinieblas, ausencias y menudencias, el Madrid resbaladizo, trinchera recosida, ave sin alas, descorazonador e insulso. El Madrid ausente.
Mi Madrid, mi pobre Madrid. Madrid, como paro cardiaco, como interrogante forzado por un abrelatas. El Madrid que se retuerce de dolor e incomprensión. El Madrid de restos y despojos que inundan las aceras. El Madrid que vomita desperdicios sobre parques, salpicando de basura sus calles. El Madrid que se engulle a sí mismo cerrando los ojos y tapando sus oídos. El Madrid autodestructivo, inconsciente y náufrago. El Madrid que ha bajado los brazos. El Madrid aquelarre, humeante. Y lo más intrigante y paradójico: así es el Madrid al que nos abocan los elegidos, mientras los madrileños simulamos vivir en el paraíso.
Mi Madrid, mi pobre Madrid.
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