La Celda de Jean Valjean

La mirada percibe hoy una realidad plateada, con los tonos más vitalistas enmudecidos por una cortina de grises que otea nuestros días desde la inmensidad inabarcable. La melancolía se encuentra a la vuelta de cada esquina. Parece como si no pudieras evitar  pisarla a cada paso. Es como si la aplastases contra ese pavimento de orquestados baldosines que desfilan en hileras solo mutiladas por el desgaste y las grietas de un dolor mudo. Las gotas de lluvia juegan al azar, aún dubitativas. Un ejército de enlutados paraguas sincroniza los ritmos de los caminantes, con multicolores excepciones que rompen el letargo agónico y predominante de los tonos mustios. Cada transeúnte deja sus huellas sobre las aceras, pero esto no es Hollywood, y aquí tu fama de un  paseo sin pena ni gloria se diluye, desaparece o te la pisotean a los tres segundos de haberte hecho ilusiones creyendo que resultaba inmortal. La escena es sumamente metálica. El ambiente parece concebido por un soñador casi siempre hiperrealista que se ha dejado seducir por los cuentos de caballerías y ahora observa a los ciudadanos envueltos por armaduras opacas en todos los puntos menos en aquel que cobija al corazón. Es el ejército de los guerreros durmientes. Los vigilantes, férreas almas sin escrúpulos, coordinan su adocenamiento. Si el corazón del paseante se acelera y toma un color encarnado, se le señala, se le separa del grupo y se le desnuda. Después, vienen el castigo, la intimidación, la amenaza, los golpes. Tras el trámite, al atrevido soñador de la corazonada se le devuelve a la realidad irreal y contemplativa, a la vida abúlica carente de ensoñaciones ni libertades, a la fábrica de  penitencias caprichosas. Y la oveja negra que quiso ser blanca y radiante camina, triste, reconcomida, acobardada, gris. Y su mirada ha perdido ya el color, y vuelve a ver la realidad plateada y tenue, como de costumbre. Y su corazón no vuelve a ser nunca más el mismo.