La Celda de Jean Valjean

Me voy a ir de vacaciones aunque para ello tenga que volver a venderle mi alma al diablo. En lo único en lo que me parezco a un gato es en el hecho de que dispongo de 7 almas. Soy capaz de venderlas al mejor postor, aunque esto no tenga nada que ver con los felinos. 

Esta noche ando vestido de Fausto. Soy un Fausto triste, harapiento y desconfiado. Le he vendido al diablo hasta la más desconsolada de mis encías. Y no admito críticas al respecto. Anuncié una subasta pública y él fue el único que tuvo el detalle de presentarse. Lo próximo que haré será venderme como periodista. Dudo entre convertirme en un gigantesco estómago agradecido al PSOE o en un liberal de nuevo postín ligado en tareas amatorias de pensamiento e  intelecto-genital facilón al PP. ¿Quién da más?  Debo decidirme. ¿Me iría mejor como progre de etiqueta y gusto exquisito, o como besaculos reaccionario pijeras? Antes tenía el inconveniente de las arcadas y la náusea. Pero eso es  ya historia. Total, ya no me queda nada en el estómago. Lo primero que voy a hacer es enviar mi currículum a la COPE. ¡Federico, acéptame a tu vera! ¡Yo también he visto la luz! ¡Sepárame de los rojeras! ¡Y si no, Bibiana, hazme jefo de prensa!

A ver si os decidís, que están en juego mis vacaciones.

PD: ¿Algún alma caritativa podría decirme qué ropa debo  llevarme al infierno? Estoy en un sinvivir, con la maleta aún sin hacer.