La Celda de Jean Valjean

Una sonrisa mutilada para siempre. Era de una joven llena de vida. Casi una niña. Se equivocó, sin siquiera saberlo, de pareja. Él, sea quien sea su verdugo, era una de esas parejas que la adolescencia a veces dispara con una ciega y maldita aleatoriedad. Pero ella no podía imaginarlo. A ella le tocó la oveja negra. Sin oportunidad para aprender de sus errores, sin un chance para entender las cosas que una mujer no debe situar jamás en su camino. No tuvo esa posibilidad. Ella no apagaba nunca el móvil tan pronto. Alguien finiquitó algo más que la cobertura, alguien apretó salvajemente el botón off de su existencia, caprichosa e inútilmente arrancada de cuajo, finiquitada en una nueva muestra del terror que salpica cada día lo desgraciadamente  cotidiano. Veo la foto de Avellaneda cuando permanecía con vida, antes de que una mente incomprensible para la mayoría de nosotros entendiera que precisamente esa vida le pertenecía y que podía hacer con tal vida  lo que quisiera, y que, llegado, el momento, eso incluía poder decidir sobre ésta. Y decidió acabar con ella. Optó por segarla, por la sinrazón, por la estúpida violencia que nunca cesa.  Una de las palabras más dolorosas que conozco es la de “víctima”. Es una palabra que arrancaría del diccionario, de la realidad, de los días, del ayer, del pasado, del mañana, del ahora; cercenaría esa maldita palabra, que rezuma dolor, que tantos corazones ha agrietado. Pero, qué es a fin de cuentas la historia de la humanidad, sino la historia de las víctimas. Es una historia de silencios, de frases y experiencias inacabadas, de sonrisas como la de Avellaneda, paradójicamente inmortalizadas en una imagen. Es la paradoja de la alegría, de la vida misma. La plenitud, el gozo, la inconmensurable felicidad no saben que, a veces, su antónimo se encuentra nada más girar la esquina. Y nadie avisó a la inocencia de Avellaneda.