La Celda de Jean Valjean

Ahora, los endiosados por la política se acuerdan de los mortales. Ahora salen de sus cavernas, de sus escondrijos. El mismísimo Rajoy toma vida saliendo de su plasma. España es una triquiñuela gigante. A Floriano, por el contrario, le tapan la boca con cinta aislante, guardan bajo siete llaves a Aznar, y los candidatos del PP exhiben sus sonrisas artificiales, las genuinas del partido de los trabajadores, de los currelas, de los parias sin fronteras.

A pesar de la rigidez del guión, milimétricamente diseñado,  Cañete les sale rana, desplegando sus ancas por las fértiles tierras de la Hispania Tragaderensis.  González Pons deja por un momento de crear empleo  para salir en la tele y ratificar que es un bluf. Y, así, la Orquesta Popular desafina en el interior de una estridencia mientras la pista de baile permanece abarrotada de gente que no anda fina de oído.

A  escasos metros, el vecino, que se autoproclama socialista, dice que envía a Valenciano a luchar contra los elementos, pero, en realidad, la manda a paseo, y le dice que vaya eligiendo epitafio para que lo tengan preparado a su llegada al cementerio de elefantes. No se preocupen por ella, que se trata de paseos muy bien remunerados. Cobrará menos que Messi, pero llegará a fin de mes.

El PSOE trata de sacar jugo a los múltiples déficits de Cañete, que es un personaje de Edad Media al que no se atraven a invitar a Pasapalabra por temor a que se coma a bocados el rosco.

Basta con ver los candidatos de los “grandes” partidos para imaginar el respeto que sienten éstos por Europa y por ese parque de atracciones (fatales) al que llaman, con mucho descaro y cachondeo, Parlamento Europeo. Europeo lo es, sin duda, pero lo de “Parlamento” es un decir, un eufemismo, porque aquí también hay ventrílocuos, que son los únicos que verdaderamente tienen voz y voto. Bruselas es titirilandia. El telón sube y baja en un incesante ajetreo. Europa es un pedazo de tierra, un avejentado continente con revoltijos de contenido. Y, no, no somos la Alemania del Sur. En Alemania del Sur, González Pons sería la telefonista de Ferraz (con perdón).

En contra de la creencia impuesta por la aparatosidad de algunos titulares y el devaneo de sus ecos, la insólita sucesión de disparates protagonizados por el candidato popular al Parlamento europeo no dañará las expectativas ni los resultados de su partido. Dicho de otra forma, Arias Cañete resulta totalmente inocuo para su formación política. Su torpeza, su transparencia retrógrada, su atraso evolutivo en términos de respeto a la igualdad de hombres y mujeres no va a erosionar  al partido conservador en las urnas. La explicación se halla en las antípodas del sentido común y de la convicción democrática, pero posee un ensamblaje sociológico tan contundente como inamovible. No hay dolor. 

Todo parece indicar que una parte muy significativa del electorado no tendrá en cuenta las consignas recargadas de  machismo de uno de los candidatos. O sí, pues quizá lo que estén refrendando con su voto sean las tablas sagradas de un pensamiento antediluviano, grosero, soez y pervertido. Nada nuevo bajo el sol, toda vez que ya conocen de primera mano que el partido del ínclito señor de voraz apetito no cumple lo que promete en sus programas electorales. Después de cargarse a Montesquieu, poco importa ya rejonear también, de paso, a Rousseau, y pasarse el Contrato Social por el forro de los mismísimos.

Las desconsideraciones de Arias Cañete reposan sobre la superficie de una sociedad alimentada por el machismo, una especie de suero fisiológico de la educación durante el franquismo, convertido ahora en una  parte más del sistema inmunológico del conservadurismo español. La inocuidad, pues, de Arias Cañete reside en la empatía, solidaridad y equivalencia de sus simpatizantes y votantes, incluidas, paradójicamente, millones de mujeres. Ni siquiera ninguna de su partido ha salido públicamente a criticar la verborrea y los excesos del orondo personaje. La distancia a las tres K: Kinder, Küche, Kirche (Niños, cocina, iglesia) no resulta tan lejana.  Hay un componente de sumisión muy descorazonador en este escaparate de bochornos. Asistimos a un  oscuro desfile de esperpentos.

El desafortunado y renqueante discurso de Arias Cañete no será sancionado en las urnas, porque en estos parajes patrios se vota a una siglas y no a un candidato.  La fidelidad del votante de derechas está fuera de cualquier tipo de dudas y de deudas: sería capaz de votar a un muñeco de trapo o a un maniquí, si creyera que haciéndolo se mantendría al alza su doctrinario político, económico y social. Sería, incluso, llegado el caso, capaz de votar a Mariano Rajoy. La conciencia y la consciencia de clase constituyen la base de las elites.

Así pues, Arias Cañete y su bochornoso cantar no resultan lesivos al Partido Popular, ya que sintonizan con una parte del electorado que no se anda con remilgos y que comparte su reaccionario discurso. El fin justifica los votos. Punto y final.

Quizá se entienda algo mejor este silencio contemplativo o este apoyo manifiesto, que de todo ha habido, con el barbudo y pantagruélico candidato conservador, recorriendo el espectro sociológico de esta España que ya se halla, dicen, en pleno siglo XXI. Es ésta la España de las mamachicho, de Pajares y Esteso, del Sálvame, la de las animadoras minifalderas en los tiempos muertos del partido de baloncesto, la de una monarquía que menosprecia, entre otras muchas cosas, el papel y la figura de la mujer, anteponiendo al varón en la línea sucesoria y relegando a las féminas al papel de consorte que agita la mano para saludar a las masas. Es la España en la que las mujeres brillan por su ausencia en los consejos de administración de grandes empresas y bancos. La España en la que la Iglesia de la religión más seguida no permite a las mujeres el ejercicio del sacerdocio. Es ésta la España en la que una mujer tiene que renunciar a muchas cosas para alcanzar los puestos reservados tradicionalmente a los hombres. La España de los concursos televisivos presentados por él donde los premios los entrega una modelo con poca ropa y muchos tacones. La España del lenguaje pervertido, donde ser una zorra no pinta igual que ser un zorro. La España que aún no ha tenido a una mujer al frente de un gobierno. 

Es la España de Arias Cañete, que lleva el pensamiento hobbesiano a un nuevo estadio, porque el hombre ya no es sólo un lobo para el hombre, sino también para la mujer. Y parece que Cañete seguirá aullando.

Les propongo hoy un juego de agudeza democrática. Imaginen que España sobreviniera mañana en un régimen fascista. ¿Qué actitud tomarían ustedes? ¿Lo combatirían? ¿Se resignarían? ¿Lo apoyarían? ¿Formarían parte de una oposición en la clandestinidad? ¿Huirían del país? ¿Tratarían de amoldarse y de sobrevivir sin jugarse el tipo ni el de los suyos? ¿Se las apañarían para que la vida continuase y no se inmiscuirían en política?

Piensen ahora en los demás. ¿Qué actitud cree que tomarían sus amigos? ¿Y sus familiares? ¿Y sus vecinos?  ¿Y los medios de comunicación? ¿Y los bancos? ¿Y las grandes empresas? ¿Y los clubes de fútbol, incluidos los futbolistas? ¿Y los periodistas, incluidos los tertulianos estrella? ¿Y los políticos, incluidos los del Consejo de ministros? ¿Y la Iglesia católica?

¿Serían capaces de intuir quiénes de entre nosotros y de entre ellos se adaptarían sin problemas a la nueva situación? ¿Imaginan quiénes de entre nosotros y de entre ellos ocuparían altos cargos en las instituciones? ¿Creen que habría un cambio radical en los organigramas y escalafones del poder?

Les propongo un cambio en el juego. Echen ahora la vista atrás, cuando España era un Estado folclórico-fascista, una dictadura con cimientos de sangre, muerte y dolor, un régimen basado no en libertades sino en imposiciones mediante el terror. Puede que alguno de ustedes lo haya vivido de primera mano. Si no es así, buceen en los libros o en las redes, pregunten y averigüen, contrasten… Después, respondan a estas preguntas: ¿Sabe cuál fue la actitud que tomaron en tales circunstancias  sus familiares? ¿Y sus amigos? ¿Y los bancos? ¿Y sus vecinos? ¿Y los clubes de fútbol? ¿Y las grandes empresas? ¿Y los políticos? ¿Y los medios de comunicación? ¿Y los periodistas? ¿Y la Iglesia católica?

¿Alguna conclusión? No se preocupe; no se trataba más que de un juego.

No somos lo que creemos ser,

no sabemos lo que creemos saber.

Nos engañan nuestras miradas,

luciérnagas en la oscuridad de las ilusiones.

Creemos conocernos, pero nunca hicimos un examen

para comprobar si las perspectivas eran suficientes.

si  eran antes las respuestas que las preguntas,

si la memoria era una carta marcada.

No hemos vivido lo que creímos vivir,

sino que todo no es más que una versión egoísta,

tendenciosa, endeble y volátil, ficción de ficciones,

como el amago de una sombra que ya no nos sigue.

Somos adaptadores de guiones, 

intérpretes del sesgo,

pájaros de un ala, 

curvas sin ton ni son 

sometidas a la tiranía del viento,

cénit de lo aleatorio, 

humo que escapa,

como la danza de una mariposa, 

caprichosa estela que no se intuye.

No somos lo que creemos ser, pero nada es mentira,

porque la intención del recuerdo era la verdad.

Porque no somos culpables de diluir las percepciones 

en un océano de realidades irreales.

Porque somos lo que no somos,

y no   somos lo que siempre fuimos.

Y seguiremos siéndolo siempre.

Sin serlo ni haberlo sido nunca.

Querido Javier,

Hace cinco años que te fuiste a Jamaica, y aquí el tiempo sigue burlándose inexorablemente de nosotros a carcajada limpia. Aunque lo de limpia es un decir.  Vivimos en tiempos de decarados mangoneos, mamandurrias siderales, condesas consortes ataviadas de soberbia, y corruptos sin fronteras. Son días de desilusión, de tragar saliva, de irritarse ante el expolio de la dignidad al que nos someten los que nos la quitan para nada, sencillamente, porque no admiten que alguien tenga algo de lo que ellos carecen.

El país está hecho unos zorros, Javier. Qué te voy a contar que no sepas o que no hayas vivido tú antes, que esta España tiene la adolescencia que tiene. Cambian los dígitos del calendario, pero esta España, que no es ni la que tú ni yo soñamos, sigue con sus eternas carestías. Ahora nos gobierna Rajoy. Ya, ya sé que nada te va a sorprender a estas alturas, pero qué me dirías si te contase que lo hace a través de un televisor de plasma.  Ingeniería catódica,  filosofía de la erosión y del desgaste de una democracia repleta de remiendos, falsos atajos y podredumbre lírica, emocional y afectiva. Ya casi no nos queda ni el periodismo, Javier, que ahora es todo mecenazgo, publicidad intravenosa, relaciones públicas (y púbicas, eso no cambia) y debates folclóricos donde, en el fondo,  no hay forma de distinguir a unos reptiles de otros. Algunos lo intentan con espíritu cooperativista, que no corporativista, pero la cosa está muy difícil, porque no vemos tres en un burro, ni hemos leído, siquiera por casualidad, el artículo 20 de ese vejestorio llamado Constitución. 

Fíjate, hasta se han cepillado al que te censuró tu columna de Botín.  El Cuarto Poder se lo han apropiado ahora los señores de las sombras, Javier. Y al periodismo, que siempre tuvo alma de famélico, lo están matando a hambre y a hostias.

Esta España, querido Javier, es la España de las tragaderas, la que no precisa de lavados de estómago tras digerir siglos de una Historia de falacias. Los vencedores no se han conformado con escribirla y ahora, con la excusa de restaurarla, la están dejando obtusa. Eso debe de explicar que  seamos líderes en operaciones de cirugia estética. Una imagen vale más que mil palabras...Y mucho más que la verdad. Dónde va a parar.  

Las derechas se han quitado sus complejos,Javier,  y seguimos siendo el país probeta donde la Europa civilizada y otras potencias del guiso del Capital realizan sus despiadados experimentos. Claro que la unión hace la fuerza, Javier,  pero aquí los únicos que siempre están  unidos son los que nos hipnotizan y los que no conceden crédito a los soñadores.

Aquí el que rompe no paga, el que ensucia no limpia, el que incumple se va de rositas. Y el personal transige, traga, acepta y agacha las orejas. Somos el reino de los indultos, algunos auspiciados y sugeridos por seres extraterrenales. Tenemos un superávit redundante de éxtasis deístico.  de Aquí, la Policía condecora a una Virgen, y el pueblo, manso, hinca la rodilla y ve estelas a través de sus párpados cerrados y derrotados. La Ciencia, por contra,  sigue jugando en Segunda División. El discurso, como la oración, van por un lado, pero, luego, los hechos desdicen la crepuscular fantasía mitad religiosa mitad erótica, y la incoherencia preside los actos y las ausencias. La fachada es el espíritu, el corazón y el alma, todo en uno, como una especie de trilogía artificial, sustento de ensoñaciones impuestas a fuego. Desandamos, Javier, retrocedemos, y las homilías se vociferan con vehemencia y violencia. Los acomplejados se refugian tras las galas de lo artificioso, escondiendo su sexualidad no aceptada para arremeter contra sus iguales. Y, así, el ocultismo y el miedo a la luz sumergen en tinieblas a quienes disfrutan de la claridad. Y tal pretensión sigue en el cobijo de las tradiciones y de una fe impuesta como adoctrinamiento perpetuo. 

Se están cebando con los de abajo, Javier. Seis millones de parados. Seis millones de personas desorientadas, desanimadas, incapaces siquiera de organizarse, siquiera algunos de ellos, para exigir, para demandar, para gritar y bajar de las alturas a quienes vomitaban promesas en época de campaña y pueril recolección y ahora violan las sagradas escrituras de un programa electoral lleno de lamparones de grasa y bilis. Están arrancando el alma a esta España, Javier, la están desangrando. Es otra limpieza para borrar cualquier atisbo de idealismo, de esperanza y fraternidad.Es una operación meditada, diseñada y dirigida a conciencia para que los cimientos de sus privilegios no se tambaleen. Sigue siendo la España donde aún campa a sus anchas el eco de "Muera la inteligencia", donde se mutila al librepensador, donde se somete con violencia al que discrepa y cuestiona, y donde se manosea impúdicamente a la Libertad. 

Javier, ahora a las moscas cojoneras no se las mata a palazos, ahora  se las compra. Y tal y como está la vida, Javier... Todos tenemos un precio, probablemente, pero no es lo mismo que te vengan a comprar a que tú vayas por ahí ofreciéndote al mejor postor. Quizá ésta sea, a fin de cuentas, la España de las subastas, la de los títeres itinerantes, la de la lusiones vagas, las desesperanzas lloradas y las canciones de libertad susurradas al oído. Quizá, querido Javier, ésta no sea la España que queremos ni la que merecemos, pero es la que nos ha arrugado el gesto y retorcido las entrañas en tantas ocasiones. Quizá ése sea el verdadero y único sentido del patriotismo, el querer una patria donde no sufrir, el pretender que tu patria sea un lugar donde Libertad y Justicia no sean la indumentaria carcomida de un carnaval, ni el alimento de una hoguera.  

Cinco años sin ti Javier. Te echo de menos.

Y, si me lo permites, hoy yo también voy a soñar con Jamaica.

Ojos pensativos que tratáis de interpretar vuestra propia mirada, las lágrimas que de vosotros nacen son las  reinas de la anarquía, insolentes compañeras. Siguen huellas ajenas que ya anunciaron  antes el camino de la soledad. Serpentean  con el silencio  como aliado despiadado y traicionero.

Ojos que os cerráis sólo para mí, cegando las razones, silenciando los rostros, adormeciendo las ilusiones que edificaban el resto de sentidos.

Ojos que os abrís impenitentes en la oscuridad para recaer en las pesadillas de un ayer que siempre fue  mañana.

Ojos que no veis lo que es tan evidente, silenciosos faros mutilados que no procuráis sino sombras.

¿O sois, quizás, mis ojos cansados de alumbrar y de no ser escuchados? ¿Ojos hartos de perdonar mi ceguera, que no es la vuestra?

Ojos pensativos que traéis el alma dolorida por el camino, ahora sé el porqué de vuestras lágrimas. Que esas lágrimas no me pertenecían, sino que eran sólo vuestras, y yo el ciego que os cegaba.

Mis ojos. Vosotros sois las víctimas de mis silencios al mundo.

Hoy voy a escribir un libro. Un libro sin apenas palabras, pero lleno de pensamientos, de deseos, filias y fobias. Un libro de gritos y silencios, de descaros, pero también de rubor, de sueños inmateriales y nostalgias pasajeras. Un libro de amor y odio. Hoy voy a imaginar un libro, otro libro. Estará repleto de realidades y ficciones, en un mestizaje insalvable, porque toda realidad es ficción cuando se transcribe. Y toda ficción tiene algo de real al convertirse en algo consumible, experimentable capaz de provocar emociones y sensaciones. Será un libro escrito a ciegas, recuperando experiencias, percibiendo las vivencias desdibujadas por el paso del tiempo. Será un libro que suene y huela al descorche de una botella de vino. Un libro de literatura ebria, huyendo de la racionalidad con los ojos vendados. Un libro de engaños, confabulaciones, estrellas marchitas y latidos atrapados en un pentagrama. Un libro de timidez exhibicionista, de incongruencias palpables, de serpentinas del querer y de hogueras de dudas. Un libro de palabras calladas, de escenas robadas, de ilusiones ópticas y del corazón, también de desilusiones, sinrazones y proyectos inacabados. Hoy voy  escribir un libro. Otro libro para un lector que no existe, porque esos ojos ávidos de encontrar mi historia también están por escribirse.  

Tal día como hoy murieron la juventud y la esperanza de un país que soñaba con la libertad.

Heridas de la noche, diamantes que sangran entre los lazos de un adiós.

Hojas que reposan en un bosque de porqués. Cobijos del alma.

Lloran los pensamientos en un ir y venir a la luna impenetrable, a la morada de las desdichas que no se presagiaron. Bulle el corazón en los desgarros de un tren que no se detiene, ahí, bajo las sombras de una palmera, en un andén que flota en los ojos cerrados del deseo.

La marea alta, como baja la verdad huidiza. Los brazos buscando el renacer de la música. Tuyas las horas, tuyos los ojos, tuya la marcha y tuyo el regreso.

Tuyas  las volátiles esperanzas de un quizás. Tuyo el viento, alojado en el pecho. Manos de plata para flirtear con el pentagrama de la indivisibilidad.

Tuyos los caminos que quedan por abrir. Tuyo el ángel de la fortuna.

Y míos los pesares, el dolor incinerado de la duda, del ocre que tiñe la hasta ahora blancura de la línea que nunca fui capaz de atravesar.

Ya no hay cartas de amor. No se escriben. Se piensan, pero ya nadie quiere al papel. Hoy con el papel se hacen más aviones que cartas de amor, y eso evidencia lo barato que sale volar y lo caro que cuesta amar en estos tiempos.

El amor empapaba hasta los sellos del franqueo. Y en el remite adivinabas la pasión que acabarías encontrando en el interior de un sobre al que tus ojos siempre daban  la forma de un corazón.

Las cartas de amor se descubrían, se presagiaban, se aguardaban, se deseaban. Muchas   no llegaron nunca. El cartero era un cupido moderno y servicial, sin flechas, pero con el orden, la memoria y el método suficientes para favorecer la desembocadura de las palabras.   

Ya no se escriben cartas de amor. Puede que el progreso no sea tal para las fugas del corazón.