Llueve tras el cristal de mi prisión. Las gotas van conformando un mosaico impredecible, como caídas de un lagrimal en eterno movimiento. Casi siempre con una cadencia regular, como si fuese un corazón el que las expulsase, el que las enviase a las trincheras de la finitud. El goteo es como un latido, a veces con arritmias procuradas por el viento, a veces agonizante, como el corazón que se va quedando dormido hasta dejar de repartir vida. Todas las gotas emprenden sinuosas aventuras que terminan siempre de forma abrupta en el marco metalizado. El de ese marco es el límite del único mundo que me está permitido ver mientras trabajo atado literalmente a una silla, de espaldas a la luz, a la plenitud visual, a los seres ambulantes. Le doy la espalda al gracejo de los paseantes presurosos; a la pulcritud exquisita del filósofo que pasea con armonía y sosiego; al ciclista aventurado; a los perros solitarios que huyen de su propia soledad; a los pájaros asustadizos; a las nubes que transitan en instantáneas siempre cambiantes, vivas; a los déjà vu que me hacen tratar de recordar dónde y cuándo he vivido antes esa sensación, cuándo y dónde he visto antes a esa mujer que camina triste refugiada tras una bufanda dorada y unas gafas de sol. Llueve, y los tonos del mundo que me está permitido ver están como revestidos de mercurio, como si alguien hubiera puesto un filtro de tonos grisáceos. Surge entonces una melancolía que traspasa el exterior, que penetra a través del cristal pecoso, aturdido por las visitas chispeantes de unas gotas que van replicando a sus antecesoras. Un árbol desnudo, a lo lejos, se deja llevar por la arrogancia del viento, que tiene hoy un humor cambiante. El mundo ahí afuera parece estar invitándome a la melancolía. En esta celda siempre hay tiempo para ella; siempre hay espacio para acumular lecturas y sueños hipnotizados. Es la vida que se consume entre olvidos, descuidos, ensoñaciones y laberintos vocacionales. Llueve ahí afuera. Llueve.
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