Que Mourinho llegaba al Real Madrid para ganar a cualquier precio, era algo que quedaba meridianamente claro. El portugués traía bajo el brazo El príncipe, de Maquiavelo. Florentino y Valdano, los mecenas de la perla lusa, optaron por esa literatura, después de haber perdido el tiempo año tras año devorando best sellers de perfil bajo, cultura dicharachera para las masas. Optaron por el único antídoto conocido frente a la maravillosa maquinaria orquestada por Guardiola. En un ambiente idílico, Messi, Xavi, Iniesta, Alves y el resto de solistas, suenan como un único instrumento que interpreta contundente y melancólico un poema sinfónico. La contundencia del Barça recuerda al Así habló Zaratustra. Pero al de Strauss, no al de Nietzsche. No en vano, parecía que Guardiola le hubiese robado a Kubrick su monolito de 2001 una Odisea en el espacio. Alcanzado el momento cumbre de la temporada, resulta que el pragmatismo a ultranza instalado en la órbita merengue ha venido a desestabilizar la inspiración romántica de los bajitos de Pep. A las primeras de cambio, la insaciable sed de victoria de los azulgranas les ha empujado a entrar en el jardín de Mou, donde las arenas movedizas no permiten un buen control de la pelota. “Sólo” han perdido una Copa, un torneo sin el reconocimiento que tienen Liga y Champions, una competición menospreciada durante 18 años por el Madrid, y se ha armado la de San Quintín. Guardiola ha sacado a pasear sus piezas de colección de ironía, rescatadas del museo, donde permanecían como artículos en desuso. Mourinho se frota las manos. Hace dos semanas, decían que vivía sus últimos días como entrenador blanco; ahora ha llenado los pulmones de los aficionados merengues de orgullo y sus corazones del maquiavelismo de El Príncipe, convertido en libro de cabecera del madridismo. Y en estas, la prensa, la gran vencedora del revuelo, la de allá y la de acá, la que vende humo, la que vende pasteles a granel, la de Inda, la de Casanova, la del centralismo y la periférica, la obsesiva y la compulsiva, la seria y la de broma, la servil y la dogmática, la pulcra y la circense, la del pincel y la de la brocha. Esto es el fútbol, un deporte que se juega fuera del césped, un pozo sin fin para los antropólogos. Fútbol, ese invento en el que caben Pep y Mou, quienes estrecharán sus manos en una ceremonia que oscila entre lo bélico y lo hermoso.
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