La Celda de Jean Valjean

Ahora resulta que Extremadura existe, que no es un mito ni una estrategia comercial para vender fines de semanas en casas rurales. Ahora resulta que detrás de esa mugrienta cortina zafiamente corrida se extendían nobles tierras verdes  donde el silencio se impuso a fuego. Ahora resulta que más allá del muro del olvido se elevan castillos señoriales, huellas de una identidad que pervive y resiste a la indecencia política. Ahora resulta que  la región asolada tantas veces por la sinrazón, era la joya del reino. Ahora resulta que la hija del caciquismo debe ser una página que pasa sin ser leída.  He visto sangrar tantas veces esa tierra; tantas veces el viento susurraba lamentos… Y los necios miraban a otro lado.  He visto llorar a extremeños, con las manos agrietadas, cogiendo sus bártulos y yendo a tierras inhóspitas, buscando un refugio vital, la supervivencia. He conocido a extremeños que nunca tuvieron tiempos de juegos y a los que les cambiaron a la fuerza la felicidad por la impotencia. Yo soy hijo de la huida, del miedo y del frío. Soy un extremeño que pudo ser pero no es. Me impusieron un acento tras las palabras, me marcaron la frente de la vejez de hombres y mujeres errantes que aprendieron a sonreír en un mundo diferente. Ayer Extremadura apareció de repente en los mapas. Antes de medianoche, volverán a apagar los focos. Y algunos seguiremos guardando el secreto de una noche extremeña repleta de estrellas, algunas de las cuales, fugaces, parece como si elegiesen para  morir esa tierra.