La Celda de Jean Valjean

Los fuegos artificiales provocan una sensación de gozo difícil de precisar. Los espectadores asisten al espectáculo con esa mirada intacta de los tiempos de la infancia, boquiabiertos, contemplando la belleza de la explosión impredecible, de la luz que crece sublime para extinguirse a continuación, quizá como metáfora de las alegrías dispersas, errantes y esporádicas de los días de nuestras vidas. La pirotecnia, como medio de diversión contemplativa, viene acompañada, además, de un goteo sonoro, de una danza de decibelios alocados, montando en el pentagrama celestial el ritmo espasmódico. Las luces guiñan sus ojos de colores, mientras la percusión caprichosa va por libre. Imagen y sonido invitan al espectador a tratar de imaginar dónde aparecerá el siguiente fogonazo, dónde sonará la siguiente explosión. Ahora nosotros somos los fuegos artificiales. El euro aparece y se desvanece en el lugar en que Aristocles mostraba sus espaldas anchas, donde los dioses se entremezclaban con los humanos para vivir intensas relaciones de amor y odio. Los destellos imprevisibles salpican la ambición de los arquitectos del sistema en la delimitación de los Länder y Tannhäuser, entre las sombras de los jardines que recorrió el rey cuyo absolutismo deslumbraba la razón, más allá del otrora Imperium Romanum, extendiéndose por la tierra de los reinos unidos por la codicia que algunos apellidan ahora patriotismo, tiñéndolo de orgullo. La pólvora tiene hoy la forma de tipo de cambio, con petardos y artes intimidatorias. La diversión se torna en miseria. La admiración traspasa el umbral, rumbo a la pobreza. Las detonaciones son tristes  perversiones; los estruendos, ausentes aromas de dolor, de ensoñaciones que se volvieron esquivas. Las explosiones ya no resultan mágicas, sino amenazadoras. La Obertura 1812 de Piotr Tchaikovski nos seduce al compás de los cañonazos. Las cuerdas aceleran su refriega, los metales corretean lúcidos, y  Europa se desangra en una camilla. ¿Ha llegado el tiempo de la traca final?