La Celda de Jean Valjean

Las vacaciones agonizan. Y agoniza mi bienestar. Lógica destructiva. Me he traído de la playa unos cuantos kilos de más. Creo que padezco el síndrome de los profiteroles. Ayer me confundieron con Caco Senante por la calle. Pues vale. El buffet libre debería estar terminantemente prohibido en los hoteles. Sobre todo para gente tan inconsciente como yo. Y he venido de la playa más blanco (todo lo contrario que Robinho). A falta de canción del verano bueno es el tema del verano: la crisis. No se habla de otra cosa. Hasta el señor de las hamacas me daba el coñazo con no sé qué rollos del Ibex 35, como si yo fuera millonetti.  “Lo peor está por llegar”. Coño, pues claro. Pero peor sería que Ana Botella fuera presidenta del Gobierno. O que Bibiana Aído  nos representara en Eurovisión/visián. O que tuviéramos como presidente de la comunidad de vecinos al cenizo de Solbes. Las vacaciones agonizan, decía. He descuidado este blog, y todo parece indicar que no podré seguir prestándole la atención que merece. Llevo con esta cantinela un tiempo, lo sé, pero me da rabia no ser un escritor compulsivo como el Ortiz, que tiene además una fuerza de voluntad y unas ganas inagotables de poner negro sobre blanco todas esas cosas con esa fuerza cabal que tan extraña suena hoy en este mundo de jetas, avispados y corruptos sin fronteras.  

La Campos, la madre de Terelu, María Teresa, la que llamó gilipollas a Vasile, vuelve a Telecinco (sin rimas, por favor). Lo hará al frente de La Mirada Crítica (Tócate las pelotas, lorito).  Un programa de actualidad política dirigido por la Campos. Será, finalmente, un programa de la Campos, con mucha Campos, más Campos y quizá con algo de política. Me pregunto si Terelu, la hija,  figurará en el programa como analista de política internacional. A ver si un día de éstos me voy de la lengua con la Campos, que siempre da mucho juego. La Mirada Crítica… Tiene guasa. Ni el Dioni encajaría menos en un programa como ése.

He estado unos días en Valencia. Macanudo lo de Canal 9. El Camps deja en  bragas a la Espe (es una licencia literaria, no un antojo erótico ni una maledicencia, quede aquí constancia señor juez). Quiero decir que el control de Camps sobre la tele de los valencianos empequeñece la castigadora labor que lleva a cabo en Madrid la aznarista liberal condesa consorte de Murillo, a la que la mayoría de la gente conoce como Esperanza Aguirre.  Camps es según el canal autonómico valenciano algo así como una mezcla de Alejandro Magno, Napoleón, El Cid, Frank Sinatra, Pelé, Brad Pitt Rodolfo Valentino y Terminator. Qué coño, Camps es el Mesías. Y  yo he pagado los platos rotos soportando unos informativos que dejarían en bragas a Goebbels (es una licencia literaria, no un antojo erótico ni una maledicencia, quede aquí constancia señor juez y familiares y amigos del señor nazi). Será que es otro de esos  pecados originales que hay que soportar como carga de nuestra existencia. Y encima, la Fórmula 1, Agag mediante, que es como el elixir de la eterna juventud para los políticos… mientras Fernando Alonso siga en la pomada. ¿Alguien se acuerda de los miles de trillones de euros que prometía aportar a la Comunidad Valenciana  la Copa América?

En los euros de Valencia han cambiado la cara de Juan Carlos por la de Camps con el texto In Camps We Trust. Dicen que Zaplana está que trina.   

Cierro. Estoy viendo el musical Los Miserables. Veo esa bandera roja y escucho algunas palabras en desuso: libertad, revolución… Releo a Victor Hugo y se me cae el alma a los pies. Voy a ver si lo arreglo con unos profiteroles.