La Celda de Jean Valjean

Tan endebles se manejan los dogmas de la fe en mi jardín de dudas, que ya ni siquiera puedo pecar de original. Los cardos han aprendido a volar, lo que ha convertido el otrora  angelical paraíso de plantas y tiestos en un paraje de riesgo y sodomía vegetal.  Suenan fanfarrias de colores. Se oscurece la penetrante voz de un eco descarriado. Unos viejos ocultos tras disfraces de irónica e inmaculada grandiosidad llegan  arengando a la juventud y aclimatando sus mentes. Diseñan con milimétrico descaro y ahínco las consignas, los lemas y las sagradas escrituras del adormecimiento consentido. Dormir para ausentarse del esfuerzo intelectual; musitar huyendo de la voz; cerrar la puerta para no conocer qué hay tras la comunidad elegida. Apagar el misterio, he ahí el discurso de ese método. Descartar a Descartes, por si acaso. Si surge un brote, se corta; si crece la duda, se disipa con el fuego, con la palabra  a modo de lanzallamas. El sollozo se amortigua con el sufrimiento interior. No hay lugar a la disensión; los uniformes están planchados y prestos para el lucimiento marcial. Mandan los cánones, las tablas de la ley, los mandamientos indiscutibles y eternos antes aun de nacer. Venimos con un pecado en nuestro código de barras; nos han marcado a fuego. Nos persigue la sangre para cerrar unas heridas que ni siquiera están abiertas. La costra es tabú. Una cicatriz zigzagueante replica los trazos de las ideas. Hay que planear una fuga. La psique vive atrapada en un campo de concentración. Hay que volver a saltar esas alambradas. No les vale con ser prisioneros de su existencia. Nos quieren allí, esclavos de su penitencia, ingredientes secundarios para una receta horneada sobre sus conciencias. La batalla del susurro contra el grito está servida. Ya hemos arrojado cuanto portábamos al suelo, pero eso no sirve. Quieren nuestras cabezas, donde guardamos las armas de destrucción masiva. Todo empezó con una duda.  Ése es el peligro que representamos. Aunque, a veces, yo mismo lo dudo.