La Celda de Jean Valjean

¿Cuántas formas hay de entender un grito? ¿Cuántas de sentirlo? ¿Cuántas clases de gritos existen? ¿Cuántos seres estarán en este preciso instante gritando?  Contemplar el de Munch me sobrecoge, me envuelve en el propio terror de mi insaciable pesimismo, de la ira, de la incomprensión, de la maldad que hiela los corazones de los inocentes. La misantropía llama a mi puerta. No quiero abrir. 

¿Cuántos gritos de dolor, pánico y temor se elevan cada día por todo el mundo?  Los colores que  Munch eligió tiñen los sentimientos de mi volátil cotidianeidad. Soy una veleta que gira, que grita. Hay una inmensa penumbra que consigue palidecer mi vitalidad. Está hecha de ecos, de lamentos profundos, de lágrimas salvajes, pero también de frialdad, pasividad y conformismo. Mi inmenso y desgarrador silencio  es un grito insoportable, un salvaje grito que me impide escuchar mi conciencia. La misantropía llama a mi puerta. No sé hasta cuándo podré seguir negándome a abrir. 

Soy un grito. Un humilde grito que no sabe si tiene quien lo oiga.