La Celda de Jean Valjean

La poesía es la medicina del alma.

Es el sistema inmunológico, el rompeolas de espantos,

La atalaya, el faro, beso al viento, luna blanca.

Y de sangre está hecho el poema,

Y las palabras son la transfusión , blando el corazón,

Apaciguado, adormecido, leve al son de una alabanza.

Búsquedas  de amor, dulce aspaviento el de la veleta del alma.

Y la poesía su medicina, que no cura del todo, pero calma.

Calma el ardor del enamoramiento compulsivo de roces,

Calma la hinchazón de la pérdida en el ritual de la rendición.

Calma la poesía al poeta. En su derrota lo calma.

Y ésa es, al fin, su victoria: cantar la derrota.

Cantarla.