Desde Jamaica

Me gusta el fútbol cuando lo juegan bien. Cuando no –que es casi siempre– me parece un insoportable peñazo. O sea que, según los cánones oficiales, no soy realmente un futbolero.

Puesto a no ser forofo, me ocurre con cierta frecuencia que empiezo a ver un partido con la esperanza de que ganen los unos y, según marcha el juego, me cambio de bando, y empiezo a desear la victoria de los otros. Basta con que los jugadores de mis colores iniciales se pongan a dar patadas, o a defender a ultranza, en plan cutre, o a beneficiarse de errores arbitrales. No tengo un “nosotros” definido, aunque casi siempre me pongo del lado del equipo más modesto. Supongo que por pura querencia ideológica.

Cuando juega la selección llamada nacional, mis compañeros de Redacción se me enfadan, porque cuando me preguntan “¿Cómo vamos?” (tengo despacho en el periódico y, en consecuencia, derecho a tele particular), les respondo: «¿”Vamos”? Pero, ¿qué pasa? ¿Juegas tú?». Trato de explicarles que “España” no juega; que quien juega es tan sólo la selección de la Federación Española de Fútbol. Es decir, unos particulares.

Me temo que no entienden lo que intento decirles y se piensan que si me salgo por esos cerros es porque soy vasco y, en consecuencia, anti-español.

Precisados esos extremos iniciales, admito que me tiene fascinado el espectáculo de los fichajes del verano. Los del Barça, indignados porque el Madrid se ha llevado a Figo. Los del Madrid, cabreados porque su club ha vendido a Redondo. (Por cierto, que hablan de los jugadores como si fueran animales. O esclavos: “Fulanito está en venta”, “Hemos comprado a Perengano”...).

Los aficionados se comportan como si los jugadores no fueran tíos que se dedicaran, en lo esencial, a ganar el máximo de dinero posible durante los escasos años que están en activo, y como si tuvieran obligaciones semi-místicas con respecto a tales o cuales colores. ¿Se creerán realmente que Figo se vino desde Portugal a Barcelona porque sentía que el Barça es más que un club, o que Redondo tomó el vuelo desde su Argentina natal hasta Madrid porque su tierno corazoncito le arrastraba irremisiblemente por las rutas de lo merengue? Vamos, hombres...

Si no hay que creerse las peleas entre los medios de comunicación, como para tomarse en serio las de los clubes de fútbol. Salvo cuatro pirados que aún nos guiamos por criterios de principios –probablemente porque nos hicieron así y ya no tenemos remedio–, todo lo demás son puñeteras pendencias por la pasta y el figurón.

Dicho lo cual... ¡Aúpa la Real!

Javier Ortiz. Diario de un resentido social (28 de julio de 2000). Subido a "Desde Jamaica" el 14 de mayo de 2009.

El recuerdo de hoy está escrito por Rafael Chirbes y fue leído por el autor el 3 de mayo pasado en el homenaje de Más que palabras, Radio Euskadi.. Gracias, Rafa.