Del mismo modo que en la claridad absoluta no se vería nada -sólo el contraste nos permite diferenciar los objetos-, en el barullo total no se escucha nada. A efectos de percepción, la claridad absoluta equivale a la oscuridad total; a efectos de entendimiento, el ruido ensordecedor tiene los mismos efectos que el completo silencio.
Pero son diferentes. En la oscuridad absoluta se puede dormir. El silencio completo permite meditar. Con el foco delante y la barahúnda alrededor, no cabe ni lo uno ni lo otro.
Durante la dictadura franquista, el disidente estaba obligado a guardar silencio. Pero su silencio podía ser muy elocuente. «No me sabe mal tener la boca callada. Vosotros habéis convertido el silencio en palabras», cantó Lluís Llach a los censores. Aquel ominoso silencio, intolerable, creó sin embargo las condiciones adecuadas para que muchos pudieran pensar, imaginar, soñar. Ahora, en cambio, es tal la algarabía general, hay tanta gente y tanto aparato gritando a la vez tanta tontería, sale tanto estridente balido del rebaño dominante, que pensar se ha vuelto una tarea ímproba. La mayoría se desanima ante ella. Antes no se podía decir lo que se pensaba; ahora se reciben tantos mensajes que no hay tiempo para pensarlos. El ambiente es actualmente más festivo, qué duda cabe, pero el resultado social no es, al fin y a la postre, muy diverso: por ambas vías se consigue que el pensamiento realmente crítico se torne inofensivo; por ambas se logra que quienes tienen cogida por el mango la sartén de la riqueza sigan controlando lo que se guisa en ella.
Suele citarse a menudo la lúcida reflexión de El Gatopardo: «Hace falta que todo cambie para que todo siga igual». La identidad de los dos «todo» es falsa. La verdad está en el cínico «para que» de enmedio. Una vez más, el método ha demostrado su eficacia.
Javier Ortiz. El Mundo (28 de febrero de 1993). Subido a "Desde Jamaica" el 1 de marzo de 2012.
Comentar