Yo escribo. Digo lo que pienso. Me publican. Supongo que deberé considerarlo una suerte. Pero como digo lo que casi nadie quiere oír, me tiran a degüello.
Y paso miedo. Entendámonos: un miedo mezquino, pequeñín. Nada épico. Miedo a que me echen a patadas de todas partes, a no tener para comer, a que por fin se den cuenta de que no les valgo para nada y a que me dejen tirado junto al primer sumidero que les pille cerca.
Eric Clapton toca la guitarra. Y canta.
Si está alegre, ataca I Ain't Gonna Stand For It, y disfruta como una fiera. Se enrolla con el coro, da cien voces. Es una fiesta. Y si se siente triste, o evocador, se mete en el Son & Sylvia, se instala un rato en la melancolía, se apoya en la armónica de Billy Preston y en la suavísima percusión de Paulinho da Costa, y le queda también precioso. Y luego, si le viene en gana, se despide cantando Over the Rainbow, como hizo la otra noche en Barcelona.
El público aplaude entusiasmado.
Aplaude la izquierda. Aplaude la derecha. Aplaude el centro.
Aplaudo yo también. Y todos con razón, porque es genial. Porque toca y canta lo que todos queremos oír.
Hecho lo cual, cobra su pasta, se va a casa y duerme a pierna suelta.
Supongo.
Dios, lo que daría por ser Eric Clapton.
Javier Ortiz. Diario de un resentido social (13 de marzo de 2001). Subido a "Desde Jamaica" el 6 de mayo de 2017.
Comentar