El dedo en la llaga

Ayer, si es que no he leído u oído mal, ninguna mujer fue asesinada por uno de esos individuos que ahora los periodistas solemos llamar “su compañero sentimental”.

¿Podríamos tomar como noticia lo no ocurrido?

Podríamos, pero apuesto a que haríamos mal. Seguro que ayer hubo alguna mujer asesinada por el tipo con el que vivía, al que aguantaba, que de vez en cuando se le subía encima, que de tanto en tanto se reía de ella, que a veces le daba algún cachete (más que nada para dejar claro quién tenía la autoridad en casa) y que le decía sin parar “Tú, cállate, que eres tonta”.

Otra cosa es que no sepamos cómo se llamaba esa mujer, o de qué color era su piel, o en qué país malvivía.

Lo primero que deberíamos hacer los periodistas, si no fuéramos meros agentes del tráfico de noticias, si en vez de corazón no tuviéramos un chip, o un espejo, sería abominar de esos términos que nosotros mismos hemos fabricado. “¡Compañero sentimental!” ¿Sentimental? ¿Compañero?

Lo he discutido mucho en los últimos días con otros periodistas. Cómo decidimos qué es noticia y qué no es noticia. Por qué nos centramos en bobadas inmensas, en perfectas nimiedades, en anécdotas insignificantes, en frivolidades. Cómo no hacemos nada por otear el enorme, el inmensísimo, el inabarcable campo de la realidad que no miramos, del que no hablamos, probablemente porque no nos interesa hablar, no vaya a ser que quede claro que somos cómplices de todo lo que sucede en él.

Algunos incluso se han enfadado conmigo. Y yo con ellos.

Hace mucho, un francés ingenioso habló de “Esos Mozart que asesinamos”, refiriéndose a todas las criaturas que el mundo deja morir por desidia, sin que se sepa las sinfonías que tal vez habrían podido componer, o las genialidades que habrían sido capaces de crear, de haber tenido la oportunidad de expandir sus potencialidades.

A mí me admiran los genios como a cualquier otro, pero no me parece que el asunto sea que nos estemos perdiendo a no sé cuántos Mozart, o Beethoven, o Cortázar, o Vallejo. Me angustia igual que Rita, o Rokia, o Pedro, o Chu, o Li, murieran ayer sin que nadie se enterara, sin que a nadie le importara nada.

Javier Ortiz. El dedo en la llaga, diario Público (5 de abril de 2008).

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Coda 1.– Es imperdonable, pero se me olvidó hacer constar en la columna arriba rerproducida que el título "A mano amada" era una cita y un homenaje al poeta Ángel González.

Y ya que hablo de deslices, os cuento una errata divertida. Cuando escribí ese título, se me liaron los dedos y me quedó algo de lo que inicialmente no me di cuenta y que, de haber salido publicado, habría sido el hazmerír de muchos, y con razón: "A mano mamada". ¡Menos mal que repasé el texto y lo corregí!

Coda 2.– Otra observación que hago de paso: alguna gente cree (parece) que estoy muy cabreado con mi abandono de la tele vasca. Y puedo jurar que no. Y, cuantas más horas pasan del tonto incidente y más reposa en mi conciencia, menos. Creo que mi decisión de largarme fue la mejor para todos. Asumo que me sentía harto, que estaba de un humor de perros (aunque me manifestara en plan pasota) y que así no es correcto estar en ningún lado. Cuando estás harto, te pones borde.

Resultó de ese modo como podía haber salido de otro.

Ha habido varias veces en mi vida profesional (no sólo en la profesional, pero es de la que trato ahora) en las que he cogido el portante y he mandado todo a freír espárragos.

Lo curioso es que nunca ha sido de manera premeditada. Y lo todavía más curioso es que nunca he tenido quie arrepentirme. Audaces fortuna iuvat? ¿La fortuna ayuda a los atrevidos?  No lo creo. Hay casualidades, sin más.

Aunque también es cierto que atreverse es un modo estupendo de sentirse vivo.